Vampiros, lobisomens e outros entes monstruosos – Concurso Literário Bram Stoker de Contos de Terror.

Autores: Daguito Rodrigues, Ricardo Sorrenti, Fernando Varga, Valentina Silva Ferreira, Mauro Bartolomeu, Fernando J. Nogueira, Cristina Faraco, Jorge Eduardo Machado, Maurício Limeira,

Patrícia Figueiredo Haddad, Walace Aparecido de Souza, Winter Bastos Guedes Júnior, Hugo César Peixoto Coutinho, Desidério de Moraes, Emerson Cássio Maia Carvalho, Victoria Garbayo dos Santos Ferreira,

Márcio Evanmarc, Bruno Torresan, Sonia Regina Rocha Rodrigues, Bruno Bucis, João Umberto Neves Martins Filho, Gabriel Agustinho Piazentin, Maria de Fátima Esteves Martins.

Organização: Paulo Soriano.

Avaliadores: Waldir Santos, Tânia Souza e Paulo Soriano.

Imagem da capa: Lino Lombardi/Pixabay.

Fotografia de Bram Stoker: autor desconhecido do século XIX.

Imagens do miolo: OpenClipart.

Leiaute da capa: Canva.

Editor: Free Books Editora Virtual.

Sites: https://freebookseditora.weebly.com/, www.freebookseditora.com

Direitos: © dos autores acima referidos.

Ano: 2018.

Sites recomendados:

www.contosdeterror.site , www.triumviratus.net, www.contosdeterror.com.br

Sumário

APRESENTAÇÃO

AUTORES VENCEDORES

CONTOS VENCEDORES

SOLUS (Daguito Rodrigues -1º Lugar)

REPOSICIONAMENTO DE MARCA (Ricardo Sorrenti - 1º Lugar)

FECHEM A JANELA (Fernando Varga - 2º Lugar)

O TAXIDERMISTA (Mauro Bartolomeu - 3º Lugar)

MANU (Valentina Silva Ferreira - 3º Lugar)

LATIDOS NO TERRAÇO (Fernando J. Nogueira - 4º Lugar)

A CAÇADA (Cristina Faraco - 5º Lugar)

A SOLUÇÃO FINAL (Jorge Eduardo Machado - 6º Lugar)

IRMÃS DE SANGUE (Taisa Isayama - 6º Lugar)

CLARIDADE (Maurício Limeira - 7º Lugar)

FOGO E FERRO (Patrícia Figueiredo Hadad - 8º Lugar)

OLHOS SEM FACE (Walace Aparecido de Souza Silva - 9º Lugar)

LOBO (Winter Bastos Guedes Júnior - 10º Lugar)

ACÓLITOS (Hugo César Peixoto Coutinho - 10º Lugar)

CUIDADO QUE A CUCA TE PEGA (Desidério de Moraes - 11º Lugar)

HECATOMBE (Emerson Cássio Maia Carvalho - 12º Lugar)

SEXTA FACE (Victoria Garbayo dos Santos Ferreira - 13º Lugar)

UM NOIVO PARA JOSEPHINE (Márcio Evanmarc - 14º Lugar)

A ANTIGA CRENÇA (Bruno Torresan - 15º Lugar)

SENTIMENTO DE MÃE (Sonia Regina Rocha Rodrigues - 16º Lugar)

RETALHOS DE ESPELHO (Buno Bucis - 17º Lugar)

A OBSESSÃO STOKER (John K - 18º Lugar)

VAMPIRO DE CARREIRA (Gabriel Agustinho Piazentin - 19º Lugar)

A DOR DA MUDANÇA (Maria de Fátima Esteves Martins - 20º Lugar)

APRESENTAÇÃO

A presente coletânea reúne os contos vencedores do Concurso Literário Bram Stoker de Contos de Terror, promovido por Free Books Editora Virtual e Blog Contos de Terror.

O certame, de abrangência internacional, visou a homenagear o brilhante escritor irlandês no 170º ano de seu nascimento. O regulamento do concurso, publicado em novembro de 2017, conclamou escritores do mundo todo a concorrerem com contos sobre vampiros, lobisomens ou outros entes monstruosos.

No universo do terror, do horror e da fantasia, o Conde Drácula, conforme concebido por Stoker, reina absoluto. Sobrepujando a angustiante criatura de Mary Shelley, é ele a criatura mais fascinante da literatura gótica e, certamente, jamais encontrará concorrente à altura. Inspirado em um personagem real —Vlad III, dito Draculea, um sanguinário príncipe valáquio do século XV —, o sedutor e cruel conde romeno concentra em si os mais terríveis e abjetos caracteres do vampiro, entidade tenebrosa que, segundo o folclore dos Bálcãs e Europa Oriental, abandona à noite o sepulcro para alimentar-se do sangue dos vivos.

Outros autores, anteriormente a Stoker, já haviam enrubescido as suas penas com sangue vampírico. Mas coube ao escritor irlandês fixar, em definitivo, o arquétipo do vampiro moderno. Lançado em maio de 1897, o romance Drácula exerce, até os dias de hoje, um fascínio extraordinário. Poucos foram os livros que deitaram tão profunda e duradoura influência nos domínios da literatura, do teatro e do cinema quanto a obra-prima do nosso homenageado.

Natural, assim, que um concurso de contos em homenagem a Bram Stoker tivesse justamente por mote a tétrica figura do vampiro. Todavia, como a estreiteza temática é uma porta aberta à monotonia, alargaram-se os horizontes para que não apenas vampiros, mas, também, lobisomens e outras entidades monstruosas pudessem compor o cenário de uma coletânea mais abrangente e diversificada.

Verá o leitor, ao percorrer os olhos sobre estas páginas virtuais, o quão foi exitoso o nosso concurso, do qual participaram quase duas centenas de autores de três continentes. Em nossas páginas, encontrará o leitor obras inspiradas, exuberantes em estilo e criatividade, que vão do horror mais pungente ao mais refinado humor.

Se não houvessem fugido demasiadamente ao tema, algumas outras obras, de indiscutível qualidade literária, poderiam abrilhantar esta coletânea. Já outras narrativas, embora bem escritas e dotadas de bom ou excelente enredo, caíram numa ou noutra armadilha que a nossa sorrateira língua prepara a qualquer mortal que envergue uma pena em sua homenagem, ainda que o faça destramente: é bastante uma frase mal estruturada para que venha a pique todo um belíssimo e bem urdido castelo de cartas literárias. Veja o leitor que, em concurso literário, não pode o examinador, ao contrário do que sucede com o editor, intervir no texto para melhorá-lo. Finalmente, houve bons contos que, infelizmente, não lograram vencer o certame, embora mereçam uma publicação futura no blog Contos de Terror.

De toda sorte, como bem diz o escritor Giovani Iemini, “num concurso, todos são ganhadores; os escritores concorrentes, os leitores, a literatura e a sociedade.” E, se o nosso intento foi, a par de homenagear o autor de Drácula, estimular e divulgar a produção de obras literárias de coloração fantástica, não há dúvida que também somos vencedores, malgrado tenhamos consciência de que o resultado não agradará a todos, sobretudo aos que ficaram de fora e, mesmo, a um ou outro vencedor que mereceria, a seu ver, uma melhor classificação. Como toda análise de obra literária é subjetiva e os gostos e idiossincrasias dos julgadores afetam e interferem na aprovação e classificação dos contos, é impossível a apresentação de um resultado indene a críticas.

Agradecemos ao poeta e ensaísta baiano Waldir Santos e à contista e poetisa sul-mato-grossense Tânia Souza por aceitarem prontamente o convite de colaboração na avaliação dos contos, encargo desenvolvido, sem dúvida, com grande dedicação e maestria.

Finalmente, também agradecemos a Paulo Valença (Recife/PE) e Adela Paranise Figueroa (Lugo/Galiza) o encaminhamento de seus trabalhos. Mas, por integrarem os ilustres contistas o círculo de amizade do organizador, não puderam concorrer. Os seus trabalhos, todavia, serão oportunamente publicados.

AUTORES VENCEDORES

1º LUGAR:

Daguito Rodrigues

São Paulo/SP (BR)

SOLUS

1º LUGAR

Ricardo Sorrenti

São Paulo/SP (BR)

REPOSICIONAMENTO DE MARCA

2º LUGAR

Fernando Varga

São Paulo/SP (BR)

FECHEM A JANELA

3º LUGAR

Mauro Bartolomeu

Batatais/SP (BR)

O TAXIDERMISTA

3º LUGAR:

Valentina Silva Ferreira

Caniço/Madeira (PT)

MANU

4º LUGAR

Fernando J. Nogueira

Jundiaí/SP (BR)

LATIDOS NO TERRAÇO

5º LUGAR

Cristina Machado Oliveira Faraco

Garopaba/SC (BR)

A CAÇADA

6º LUGAR

Jorge Eduardo Machado

Niterói/RJ (BR)

A SOLUÇÃO FINAL

6º LUGAR:

Taísa Isayama

Campinas /SP (BR)

IRMÃS DE SANGUE

7º LUGAR

Maurício Limeira

Rio de Janeiro/RJ (BR)

CLARIDADE

8º LUGAR

Patrícia Figueiredo Haddad

Belo Horizonte/MG (BR)

FOGO E FERRO

9º LUGAR:

Walace Aparecido de Souza Silva

São Bernardo do Campo/SP (BR)

OLHOS SEM FACE

10º LUGAR

Winter Bastos Guedes Júnior

Niterói/RJ (BR)

LOBO

10º LUGAR

Hugo César Peixoto Coutinho

Recife/PE (BR)

ACÓLITOS

11º LUGAR

Desidério de Moraes

Brasília/DF (BR)

CUIDADO QUE A CUCA TE PEGA

12º LUGAR

Emerson Cassio Maia Carvalho

Ribeirão das Neves/MG (BR)

HECATOMBE

13º LUGAR

Victoria Garbayo dos Santos Ferreira

Rio de Janeiro/RJ (BR)

SEXTA FACE

14º LUGAR

Márcio Evanmarc

Queluz /SP(BR)

UM NOIVO PARA JOSEPHINE

15º LUGAR

Bruno Torresan

Curitiba/PR (BR)

ANTIGA CRENÇA

16º LUGAR

Sônia Regina Rocha Rodrigues

Santos/SP (BR)

SENTIMENTO DE MÃE

17º LUGAR

Bruno Bucis

Brasília/DF (BR)

RETALHOS DE ESPELHOS

18º LUGAR

John K

Santos/SP (BR)

A OBSESSÃO STOKER

19º LUGAR

Gabriel Agustinho Piazentin

Piracicaba/SP (BR)

VAMPIRO DE CARREIRA

20º LUGAR

Maria de Fátima Esteves Martins

Coimbra/ Beira Litoral (PT)

A DOR DA MUDANÇA

CONTOS VENCEDORES

SOLUS (Daguito Rodrigues -1º Lugar)

O medo é mais próximo da tristeza do que se pensa. Ambos crescem na solidão. Com os pés ainda molhados, a garota procura por alguém na casa apagada e vazia. Escureceu e ninguém lembrou de acender as velas. De avisar aonde ia. Ninguém lembrou de Soledad. De toalha na varanda e com os cabelos molhados sacudidos pelo vento forte que vem do mar, confirma o que temia: foi deixada para trás.

Em noites de Lua Cheia, a grande esfera branca que pende no teto preto é o ser mais solitário que há. Não naquela sexta-feira. Abandonada, já de roupa, a jovem de vinte e poucos anos seca rápido o cabelo com a toalha e, com a pele gelada e as mãos suadas de pavor, finalmente encontra o bilhete dos amigos sobre a mesa: foram à festa no albergue, como haviam combinado. Não esperaram por ela.

Como podem ter feito isso? Sabem o quanto ela pede para jamais ser esquecida para trás. Piada de mau gosto brincar com aquele medo. Mal sabem eles.

— Estou fechada, estou fechada!

O sofá rasgado coberto de areia, as garrafas de vinho abandonadas perto da porta, os castiçais com velas derretidas, tudo tão vazio, tudo tão escuro e silencioso. Tão esquecido. O piso de madeira que estala a cada passo. É o vácuo que preenche o peito da garota. Quartos, salas e paredes velhas. Tudo se exprimindo. Contraindo. A casa alugada se fechando. Madeiras e escuridão. Precisa sair. Precisa sair já. E a casa se exprimindo, esmagando os ossos. Sair já, sair já!

— Estou fechada, procurem outro porque estou fechada!

Soledad agora afunda os pés apressados na areia, nos caminhos que cruzam o vilarejo. Um lugar sem energia elétrica, de casas baixas de sapê, cabanas de veraneio daqueles que preferem fugir dos centros urbanos. Ou de jovens como ela, que cruzam as longas dunas em paus-de-arara até se verem isolados em Cabo Antônio, uma vila distante num braço de terra que avança sobre o mar. Iluminada apenas pelo farol centenário de tijolos em cujo topo arde a chama que afana os pescadores.

— Soledad!

A voz emana do breu, do mato enegrecido pela noite.

— Soledad!

A garota teme por quem vem das sombras. Por quem chama.

— Você vai à caminhada, Soledad? — é a garota que conheceu naquela tarde na praia, Martina. Surfista tatuada, de longos cabelos dourados como a pele morena que cobre as curvas de modelo. Sorriso acolhedor.

Soledad repete a mesma resposta daquela tarde. Não irá. Nenhum dos amigos se interessou, preferiram a festa no albergue. Soledad não é de fazer programas sozinha. Não é de ficar só. Ainda mais de noite.

— Estarei lá. E mais de cem pessoas também, você jamais ficará sozinha, Soledad.

O que Martina não sabe é que a garota foge não só da solidão, mas daquelas curvas cobertas pela pele morena. Daquele sorriso. Soledad não está pronta ainda. Esperava com aquela viagem entre amigos, isolada num retiro praiano, recuperar a vontade perdida de se relacionar com outras garotas. Ainda não aconteceu. Recusa mais uma vez o convite para a caminhada e parte em direção ao albergue.

Precisa estar entre amigos. Precisa estar entre pessoas. Precisa estar.

O que esconde dos outros é também o medo da noite. Foi desgraçada ainda criança pelo dom de enxergar o que não é visto. As sombras que se movem no silêncio. As forças escusas que habitam o desconhecido. Soledad teme tudo que só ela vê e não entende. Aprendeu com a bisavó a fugir do indescritível: estou fechada, estou fechada! Procurem outro porque estou fechada!

Palavras que sempre funcionaram.

A caminho da festa, estranha a claridão que nasce no horizonte. Há mais luz que o normal naquela noite, naquela vila quase medieval. Não vem do farol. Olha para trás e encontra a grande bola amarela manchada de negro. A enorme Lua Cheia, a grande Super Lua que nasce gigantesca no horizonte.

Hipnótica.

Agora de costas para o albergue, caminha na direção da esfera que ilumina o vilarejo. Nunca viu cena tão linda. Nunca viu Lua tão grande.

Outros jovens da vila seguem o mesmo trajeto e, com Soledad, chegam à Praia Norte. Alguns em pé, outros sentados na areia, observam o espetáculo. Só a luz do luar clareia a região, o farol ficou do outro lado do morro de Cabo Antônio. A garota que queria tanto encontrar os amigos, que precisava tanto de companhia, agora se vê cercada de desconhecidos, de sombras, de silhuetas viradas para a Lua Cheia.

— Soledad! Você veio! A caminhada começa já, já.

A garota mal consegue explicar a Martina que não mudou de ideia, que veio hipnotizada pela cena rara. Mas talvez inspirada pela Lua, talvez disposta a seguir em frente, aceita o convite e, com Martina, chega ao ponto de partida da caminhada.

Muita gente reunida, naquela praia, naquela noite de Lua Cheia, disposta a andar doze quilômetros pelo nada até o vilarejo mais próximo, do outro lado das dunas, do outro lado do rio. Invadindo a madrugada.

O que Soledad faz naquele grupo? O que faz ao lado de Martina?

Lembranças de cabelos escuros e olhos castanhos, de mãos macias que tocavam sua nuca momentos antes de beijos apaixonados. Lembranças de manhãs quentes com café coado, de torradas claras com geleia de morango. Lembranças de uma vida que não existe mais. Lembranças de Catarina. E quando vê, já está se abrindo com Martina, contando da namorada que saiu de casa numa tarde qualquer, sem explicações, sem bilhetes ou recados. Catarina sabia de tantas histórias de Soledad ainda criança, sabia o quanto o vazio aterrorizava a garota, e terminou o relacionamento dando a ela o que Soledad mais temia. O nada.

— Ficamos quatro anos juntas, morando numa casa perto do lago — revela Soledad, sem os detalhes do medo das sombras. Martina entende agora seus avanços sem resultados: a garota ainda está presa ao relacionamento do passado. E, juntas, caminham com a multidão que se espalha pela areia, iluminada pela Lua Cheia. Soledad explica que só o fato de estar ali, entre desconhecidos, já é um grande avanço naqueles últimos meses.

— Podemos nos conhecer melhor, nos tornar amigas, assim você não vai se sentir tão sozinha nesta noite.

Quem enxerga o que não é para ser visto é para sempre um solitário.

Caminham. O perfume salgado da maré perde espaço para um cheiro podre e enormes manchas pretas pintam o marrom da praia. Soledad estranha a cena, não consegue enxergar o que são aqueles montes negros, objetos? coisas? seres na areia? Antes que recordasse das palavras aprendidas com a bisavó, a resposta.

— Leões marinhos —explica Martina.

Soledad se aproxima de um deles e reconhece o animal.

— São dezenas deles...

— Sim...

— Mortos?

— Você deve ter visto que os leões marinhos ficam lá na praia do outro lado, a do farol, sobre as pedras, tomam sol durante o dia. Vivem em grupos e, quando sentem que chegou a hora da morte, se afastam e vêm até esta praia para morrer. Sozinhos.

Há corpos por todo lado. Soledad não esperava cena tão dramática no que era para ser uma caminhada tranquila.

— Relaxa, eu estou aqui — diz Martina, numa tentativa de abraço, prontamente recusado por Soledad.

E a multidão segue pela praia, entre leões marinhos solitariamente mortos. Sombras de desconhecidos caminham em silêncio e quanto mais se afastam do vilarejo, mais o breu toma conta do ambiente.

O que ela faz ali? Tão só, tão desprotegida. Há tempos não brinca com o desconhecido. Talvez por isso estranhe a mão de Martina tão próxima da sua. Mais ainda quando elas se tocam e Soledad percebe os dedos da outra se fechando nos seus.

Trocam olhares.

O caminho é longo e a multidão, que antes andava junta, agora se esparrama em pequenos grupos. Uns mais cansados que outros. Esparsos. O ritmo dos passos é diferente em cada pessoa. Estão quase sozinhas, isoladas na intimidade a dois. Martina segura o ritmo e Soledad para. Em silêncio, olham para o interesse e a esperança de algo novo. A Lua pende imponente no espaço e o tempo estanca.

— Desculpa, Martina, não estou pronta...

— Soledad...

— Desculpa...

Soledad se afasta para mais perto do mar e molha os pés na água gelada. Martina observa de longe, espera que a garota volte. Não volta, Soledad se afasta ainda mais com os pés banhados de sal. Martina desiste e se junta a um grupo de três que segue gargalhando pelo caminho. Martina esboça um sorriso. Queria mesmo é estar com Soledad.

Distante, Soledad se lembra do lago. Se lembra de como tudo era antes. Se lembra de Catarina. E, encarada pela Lua, isolada na solidão, finalmente derrama as lágrimas que tanto segurou. Lágrimas pela namorada que a abandonou. Lágrimas por aquela tarde em que chegou em casa e encontrou o lugar vazio. Os armários vazios. As gavetas vazias. A cama vazia. E embebida em memórias e tristezas, Soledad mal percebe quando se afasta do grupo.

O mais triste é o vazio da alma.

Seguindo a enorme Lua Dourada, se vê agora sozinha na praia, mais uma vez abandonada. Silêncio. Brisa e mar. Nada além.

— Estou fechada!

Ninguém ao redor.

— Estou fechada, estou fechada!

Não vê Martina, não vê silhuetas de desconhecidos. Só os corpos dos leões marinhos. Mortos, enfileirados na areia. Centenas deles.

— Estou fechada, procurem outro porque estou fechada!

De costas para o mar, percebe uma sombra na vegetação.

— Procurem outro porque estou fechada!

É alguém.

— Quem vem? Quem é? Estou fechada!

A pessoa não responde, anda para longe da praia, se afastando da garota. Só pode ser alguém da caminhada. Lá deve ser o caminho! Chama e corre atrás do desconhecido. A areia dá lugar à grama e pedregulhos e o cheiro dos animais mortos desaparece pouco a pouco. O cemitério fica para trás.

Soledad agora está numa região de pedras, enormes rochas cinzas perdidas na escuridão. Mal enxerga naquela paisagem quase lunar. Ouve vozes mais à frente, o caminho realmente parece certo. Mas está sozinha. E nuvens cobrem a Lua que antes iluminava o futuro. Breu.

— Estou fechada, estou fechada! Procurem outro porque estou fechada!

É quando o cheiro podre retorna ainda mais intenso. Uma enorme rocha escura surge logo à frente. Há algo errado. A pedra faz leves movimentos, seguidos de sons suspirados em agonia. Como se estivesse viva.

— Estou fechada! Estou fechada!

Soledad cessa o passo e encara a montanha escura. Agora que está mais perto, agora que as nuvens descortinam o luar, a garota percebe do que se trata. Diante dela, afastada da praia, uma enorme baleia agoniza longe da água.

Talvez a maré a tenha levado até lá, talvez com a Lua Cheia o mar tenha baixado mais rápido. Soledad pouco entende das altas e baixas. E estranhando aquela cena inusitada, se aproxima do animal e toca a pele ainda úmida. Percebe o olho aberto da enorme baleia, o olhar que encara a garota e por um segundo parece entender o sofrimento de quem está abandonado sem salvação.

Percebe grunhidos do outro lado do animal. Soledad caminha desconfiada, pouco enxerga naquele lugar escuro e deserto. Ao contornar o bicho, encontra Martina ajoelhada com a cabeça enfiada numa enorme ferida da baleia. Boca lambuzada e dois enormes caninos, mais brancos que os olhos sem pupilas que encaram Soledad.

E num salto inimaginável, mais rápido que qualquer bicho veloz das savanas africanas, Martina se coloca ao lado de Soledad. Estica o braço direito e segura o ombro da garota.

— Martina...

A baleia agora está abandonada. Sozinha.

O que Soledad não sabe é que a solidão e a tristeza são as chagas do vampiro. Destinados a vagar sozinhos como predadores pela eternidade. Camuflados entre os normais, procuram iguais na tentativa vã de conseguir companhia. E o olhar vazio de Soledad naquela tarde na praia, o medo de estar só, o trauma do abandono pela namorada alimentaram a esperança de Martina de finalmente encontrar uma companheira para sempre. Por isso, ela, agora já revelada, crava os dentes no pescoço macio de Soledad, que não oferece resistência alguma. Para a garota solitária, aquilo é a morte que tanto procurou. O fim do sofrimento.

É apenas o começo.

Flutuam sobre a praia, entrelaçadas em braços e pernas, abraços e mordidas, entre nuvens clareadas pela Lua Cheia. Gotas de sangue vindas dos céus mancham a areia. Chuva vermelha. Gotejam sem parar. Na valsa do luar, na valsa da morte, flutuam como bolhas de sabão num amanhecer de outono. E como um camaleão muda de cor, Martina assume as feições, as curvas e o corpo de Catarina, a namorada que abandonou Soledad. A mesma voz, o mesmo cheiro. O mesmo olhar.

— Posso ser quem você quiser que eu seja... posso sentir quem você ama e ser o alvo do seu amor... e você também pode ser quem você quiser.

Os amigos chegam bêbados na casa ainda escura, mesmo com a alvorada. Nenhuma vela acesa. O sol avança sobre o mar. O farol centenário já está apagado. Chamam pela amiga, dizem que foram atrás dela durante a madrugada, que era apenas uma brincadeira terem ido na frente. Que Soledad deveria ter participado da festa. Que houve muita música e muita dança. Que houve alegria e diversão.

Soledad? Onde está Soledad? Soledad?

A casa está vazia. Soledad não volta mais. Não volta nunca mais.

Daguito Rodrigues é escritor e roteirista. Foi repórter da Folha de S.Paulo, Diretor de Criação na agência Publicis Brasil e roteirista na Rede Globo. Vive também de música e estrada. Já foi premiado nos principais festivais de criação do mundo, como Cannes, D&AD, Clube de Criação, Prêmio Abril, entre outros. Foi selecionado para o Núcleo Experimental de Cinema do MIS-SP e o CLIPE, Curso de Preparação de Escritores da Casa das Rosas. Mantém o blog daguitorodrigues.com e já venceu concursos de contos, com textos publicados em antologias com outros autores. Quer muito que você leia o primeiro romance dele, “Vozes na rua” (editorakazua.com.br, 2016).

REPOSICIONAMENTO DE MARCA (Ricardo Sorrenti - 1º Lugar)

— É de tirar o apetite, não é? — destaca o delegado Pires com sua caricata voz trovejante, apontando para o hambúrguer já frio com uma meia-lua dentada em uma das bordas. Dagoberto assente, desconfortável por estar na delegacia e com a cabeça pesada, parecendo um turbulento passeio de elevador. O olho esquerdo, menor, pulsava de dor.

— Sei que passou por muita coisa e já vou liberá-lo, mas qualquer informação nova seria de grande ajuda — continua Pires, um olho na testemunha e o outro no nada apetitoso lanche murcho entre eles. Cortesia enviada pelos funcionários de Dagoberto, preocupados com o agravamento do já vacilante estado mental do patrão.

Dagoberto reflete, morde o lábio inferior e parece se esforçar para tirar, da última gaveta de sua memória, a peça perdida de um quebra-cabeça. Então, desiste. — Eu só sei o que já contei para os seus homens, Pires. Eu fui atacado a troco de nada, e todos que estavam na hamburgueria podem confirmar isso — diz, enfim. A voz era uma costura cansada de palavras, com pouco espaço entre elas.

— Uma hamburgueria vegetariana que passou a servir carne — recomeça o delegado. Ele baixa os olhos para o lanche e respira fundo. — O que não é o caso do seu lanche, aqui entre nós, meu caro. Importa-se que eu dê uma provada?

Dagoberto desliza o prato para o faminto delegado, que já tem os dedos desenhados em grossas pinças para fisgar o lanche. Em três mordidas, antes mesmo de Dagoberto explicar que permanece vegetariano, nada mais restava sobre o descartável. Nem migalhas, como um crime perfeito. Após os cumprimentos a Dagoberto, o chef, prossegue com o depoimento.

— Era de se esperar que, além de novos clientes, você atrairia desafetos que nem mosca pairando sobre bosta de cavalo, Dagoberto. Qual foi o motivo para isso tudo mesmo?

— Branding — responde mecanicamente, quase como um político à frente das câmeras.

— Quê?

Dagoberto também não compreendia o significado, mas tampouco precisam os papagaios enquanto praticam seus parcos vocabulários. — Reposicionamento de marca — corrige-se, e deixa o único olho aberto devanear pela sala, enquanto o oficial da lei passa a língua pelos dentes, fingindo analisar alguns dos muitos papéis sobre sua mesa.

Detém-se em um mural penso, em uma das paredes, com notificações ilegíveis à distância e uma série de fotografias com olhares tão perdidos quanto os de seus respectivos donos. Cidade pequena, com uma inusitada incidência de desaparecimentos e cada um deles conhecido por Dagoberto. Uma fileira de familiaridades estampada no mural, como Denilson, amigo de escola que disfarçava com o mesmo boné, desde aquela época, a calvície precipitada. Ou Clara, a entusiasmada atendente da farmácia próxima à sua casa, que sempre deixava uma marca bem delineada de beijo na bochecha de seu filho. “Roxo púrpura”, dizia o menino sobre o tom de batom, quando voltava com os fármacos em suas mãos. Dagoberto estremece com a enjoativa agitação que sente ao analisar a ala de desvanecidos, cujos destinos poderiam se tornar tão esquecíveis quanto suas fotografias em um futuro próximo.

— De qualquer forma, são hambúrgueres fenomenais. Até mesmo o vegetariano — confessa e, após mais uma folheada nos papéis, dá por encerrado o infrutífero inquérito. — É melhor você descansar — aconselha o policial ao notar a palidez de Dagoberto acentuar-se no rosto, expondo o inchaço soturno que contornava seu olho ferido.

— E tente não pensar muito sobre isso — acrescenta, apontando para o mural. O aviso queria soar natural, mas o próprio Pires falhou em disfarçar o temor. Em uma cidade habituada a perder seus habitantes pela média na expectativa de vida e as fatalidades banais que não se destacam em estatísticas regionais, os numerosos desaparecimentos que começaram há cerca de um mês deveriam ser motivo de preocupação. A delicada mentira de Pires era quase cômica, dentro de sua esfera trágica. Igual a acobertar uma mentira para os pais com outra mentira, quando eles já sabem de toda a verdade.

— Pode deixar — permitiu-se mentir, cambaleando em direção à porta. Quando já virava a maçaneta, Pires assoviou baixinho, chamando a sua atenção:

— E o Felipe, está melhor? — as sobrancelhas arqueadas, genuinamente preocupadas.

— Está, sim, obrigado — mentiu novamente, e partiu sem falar nada, evitando olhares. Inclusive, com outro mural povoado pelos silenciosos apelos dos recém-desaparecidos. Ainda no estacionamento, antes de ligar o carro, alcançou o celular no bolso de sua camisa e avistou a ansiada mensagem de um número ainda não gravado na memória:

Td certo pra hj?

Replicou, certificando-se de colocar todas as letras em cada palavra, e deixou o aparelho de lado. Seguiu na direção de sua casa, respeitando a sinalização como um desapressado cidadão qualquer, e logo avistou Selma, uma das professoras de seu filho, assim que virou a esquina que dava para seu lar. Estava sob a fachada do edifício, a luz do hall incandescendo sua beleza. Isso fez Dagoberto especular, mesmo de longe, o tempo que ela levara para se arrumar.

Noite gelada, sem lua visível ou ventos uivantes. Apenas uma fina brisa que empurrava Dagoberto na direção do seu encontro, prostrada onde estivera desde que o vira. Ela sorri e ele, de volta, desenha sua melhor careta de alegria. Beijam-se com um delicado encontro de lábios e só então ela avalia o olho preto de Dagoberto.

— Espero que ele tenha ficado pior do que você — conforta-o com um tom baixo de voz, no mesmo volume materno que deveria usar com seus alunos para repreendê-los com delicadeza.

— Não tive nem chance — respondeu, afastando gentilmente a mão de Selma. Um novo beijo silencia o provável interrogatório conjugal, enquanto abre a porta do prédio com sua chave. Abre passagem para Selma, que se adianta, mas logo vira ao reparar que Dagoberto não acompanha seus estalados passos pela escada.

— Aconteceu alguma coisa, Dago? — sussurra, talvez pela escuridão que os rodeia e acompanharia até o terceiro e último andar do edifício, onde Dagoberto e seu filho moram.

— Deixei o celular no carro. Pode subir enquanto eu vou buscá-lo, encontro com você no apartamento — diz com a mesma mansidão que o guiara até ali.

— E o Felipe? — pergunta, vacilante no fino muro que divisa a expectativa de ser anunciada oficialmente como a namorada de seu pai e a natural dúvida que nasce e se alimenta da imprevisibilidade em imaginar a reação do seu pequeno e adorável aluno.

— Ele está ansioso para vê-la. Ele me disse por mensagem. Está no meu celular, só não deixe o menino esperando — tenta afastá-la, abanando as mãos no ar. Passa o calço na porta, com os pés, e joga as chaves em um vagaroso pêndulo até Selma, perdida em sua confusão cega na escuridão do corredor. Ela sorri e segue a escadaria até desaparecer, deixando os ecos de seus saltos ecoarem fantasmagóricos as entranhas do edifício.

O caminhar de Dagoberto é familiar e despreocupado. O prédio não possui garagem e a rua é de uma serenidade mórbida a qualquer hora do dia. Estaciona sempre no mesmo lugar, quando retorna da hamburgueria, a alguns metros do seu lar. Prefere essa caminhada que circunda uma das laterais do prédio. Especialmente, no último mês, o que lhe rende valiosos, ainda que escassos, segundos de preparação. É o que faz enquanto conta os passos até o seu carro, pondera os necessários para o percurso de volta e calcula a quantidade de degraus que separam Selma do seu apartamento.

Para ele, 560 passos. Para Selma, 80. Cem, no máximo. Tem cautela em sua contagem até chegar ao carro, destrancá-lo, apanhar o celular, fechá-lo, regressar pelo calçamento evitando as ervas eclodindo entre as rachaduras urbanas, chutar o calço da porta, subir os três lances de escadas, passando pelos lares que deixam vazar as emoções e rotinas de seus residentes até se deparar com a sua, semiaberta, sem luzes vazando pelas frestas.

Enquanto avança pela galeria de portas ao seu redor, Dagoberto mantém o olhar fixo no vazio que é a sua sala quando mergulhada no breu da noite. Empurra a porta, mortificado pelo silêncio do outro lado, e encontra Selma esparramada sobre o tapete como uma boneca de pano. As pernas retorcidas, o olhar eternizado de surpresa, a vida que lhe escapuliu por dois pequeninos orifícios em seu pescoço. Uma cena corriqueira para Dagoberto, no último mês.

As janelas e cortinas fechadas abafavam o apartamento, evidenciando um cheiro intensamente familiar de morte, mas longe de ser habitual. Era seco, claustrofóbico, como se puxasse o ar a milhares de metros acima do nível do mar, e só inspirasse aromas envelhecidos ao invés de oxigênio. À esquerda, a cozinha era um portal de opacidade e, do outro lado, duas portas indicavam o paradeiro de Felipe. A que guiava para o seu quarto se mantinha fechada. A do seu filho, entreaberta. Esticou o pescoço pela fresta e encontrou-o dentro do guarda-roupa, onde passava a maior parte do dia.

Gavetas e roupas permaneciam jogadas ao chão, estraçalhadas e pisadas. Do escuro do quarto, Dagoberto conseguia apenas distinguir o olhar escarlate do filho, uma pigmentação recente, anormal. As duas esferas rubras o encaravam de volta, apertadas em um profundo brilho instintivo de sobrevivência. Dagoberto aprendera, passados pouco mais de 30 dias dessa fatal transformação, que o filho alimentado não representava perigo a ele, mas o contrário, como se o seu menino fosse um cão raivoso e, ele, o sentenciador do seu destino.

Aproximou-se e viu Felipe, que até pouco tempo atrás chorava pelas naturais pétalas caídas de uma flor em decorrência da mudança de estação, reagir em defensiva postura, contra a parede do guarda-roupa. Um chiado selvagem saía de seus lábios espaçados e, ao chegar até a metade do quarto, com as coloridas roupas do garoto marcadas por poças de sangue ressequidas e pegadas deixadas pelos seus sapatos, encarou-o em sua forma mais visceral. Olhos saltados e as presas à mostra. A palidez sepulcral contagiava todo o seu corpo franzino, com a mordida que sofrera de um morcego estampada, em uma grossa cicatriz, na região da omoplata.

Desistiu de alcançar a humanidade restante em seu filho e voltou para a sala, com os passos pesados, como se pressentissem a próxima etapa. Dagoberto encarou o corpo sem vida de Selma com o mesmo pavor esgotado que confrontara as outras vítimas. Para muitos, a morte só ocorria uma vez, enquanto Dagoberto se via em um ciclo interminável de enfrentamentos contra a mortalidade que torna as pessoas tão humanas e expiráveis. Sentia-se um imortal diante de tanto definhamento ao seu redor.

Começou pela retirada dos pertences pessoais de Selma. Um par de brincos, um colar com brilhantes, o relógio de pulso e a bolsa inteira. Sapatos e roupas foram arremessados para um canto qualquer, fazendo volume a um monte ensanguentado de peças alheias, que não serviam a Dagoberto ao seu filho. Abriu a gaveta da cômoda da sala e despejou os objetos com a mesma habilidade de um maestro com a sua orquestra. O colar pousou sem cerimônias entre um boné e um batom roxo púrpura, como se lia nitidamente em sua embalagem. Pegou-a pelos pulsos, o corpo um pouco mais pesado do que era em vida, e levou-a à cozinha.

Felipe não dava qualquer sinal de sua presença na casa, que parecia ter uma gravidade mais densa, ali, do que no resto do mundo. As lâmpadas da cozinha eram a única fonte de luz do apartamento, mergulhado na condenação de seus ocupantes. Suspirou alto uma, duas e tantas outras vezes que julgou necessário até puxar do faqueiro o utensílio mais afiado dali.

Embora o garoto tenha sugado todo o sangue de Selma, a evisceração mostrava o quanto ainda restava, no corpo da finada professora, do líquido ordinariamente vermelho. Dagoberto parecia ter emergido de uma veia pulsante, dos pés à cabeça pingado pela essência que flui a vida. Ao ligar o moedor de carne, não conteve as lágrimas, que pingaram tingidas sobre o ruidoso aparelho.

Passadas algumas horas, quando o hálito da noite já se confunde com o frescor matinal, Dagoberto analisa qualquer vestígio na cozinha meticulosamente limpa. Um cheiro presente de alvejante toma o ar. No refrigerador, centenas de hambúrgueres roubam qualquer espaço que pudesse conter alimentos ou bebidas para Dagoberto. O blend é fundamental em um hambúrguer, ele pensou, à medida que a luz no interior do refrigerador se apaga.

De volta ao quarto, Felipe permanecia inerte, monstruosamente repousado sobre os espólios carnais do seu banquete. Dagoberto, como qualquer outro, julgava-se no limite de sua sanidade. Seguiu até o banheiro e acendeu a luz, apenas para dar de encontro com o próprio reflexo, que o encarava de volta no espelho. Atrás dele, um quarto revirado compunha o cenário, com um guarda-roupa vazio onde antes havia o seu adormecido filho cumprindo os rigores de uma digestão vampiresca.

Dagoberto olha para trás, alarmado, e encontra o filho na mesma posição, inerte como Selma ficara por todo o tempo em que ele separara a carne da pele e conservara os tendões e ossos em reforçadas sacolas de lixo. Com o único olho aberto que tinha, voltou suas atenções para o espelho, sob a vigília do fino fio de água escorrendo em uma coloração purpúrea pelo ralo. No reflexo, novamente não se via sinal do filho selvagem por quem ele ainda zelava com todo o seu amor paterno.

Encarava apenas a si mesmo através do espelho. O sangue seco em seu rosto assumia um aspecto terroso, quebradiço. Uma evidência da monstruosidade que o doce Felipe encarnara e sugara Dagoberto como um tornado irrefreável. Ele sabia que o apartamento não tardaria para ser rotulado como uma duradoura cena do crime. Pegou-se perguntando para o próprio reflexo o que poderia fazer senão alimentar o monstro diante de si, e aquele que não refletia em nenhuma superfície espelhada? Adormeceu com todas as perguntas e amanheceu com elas ainda pulsando em seu semblante derrotado.

Ricardo Sorrenti nasceu em São Paulo, capital, e desde cedo já tinha a literatura como companhia e fonte de aprendizado. Não tardou para que o interesse evoluísse em histórias próprias — sendo a maior parte delas inspiradas em fragmentos do cotidiano. A formação em jornalismo contribuiu para desenvolver versatilidade na escrita, ora objetiva e factual, ora prolongada e emocional. Trabalha com a produção de conteúdos e vive um momento transitório para se dedicar, cada vez mais e exclusivamente, à literatura. Não passa um dia sequer sem assistir a um filme ou série, e folhear um livro, mas segue guiado também pelos instantes do dia a dia — fonte primordial para a realização do seu primeiro livro, ainda sem título e data para finalizá-lo.

FECHEM A JANELA (Fernando Varga - 2º Lugar)

Doutor Wenzel entrou no Hospital Psiquiátrico São Judas Tadeu apressado. Carregando uma maleta junto ao peito, os óculos na ponta do nariz, foi direto até a ala de internação. Ao vê-lo, o recepcionista pareceu aliviado.

— Como ele está?

— Agitado. Ficou dizendo que precisava falar com o senhor. Recusou medicação e comida.

O psiquiatra meneou a cabeça. Seguiu a passos largos pelo corredor, entre os ombros de dois enfermeiros de braços grossos. No leito 07, o paciente atado à cama se lamuriava. O psiquiatra dispensou os enfermeiros à porta e a fechou. Depositou a maleta sobre a cômoda. O rapaz esforçou-se para colar o queixo no peito e conferir quem estava lá.

— Está se sentindo mal? Não quis comer nada… — indagou o doutor.

— É claro. Ninguém entende a importância do que tenho para dizer e isso me irrita.

— Ora, eu estou aqui, não estou?

— Depois de tempo demais. O tempo está contra a gente, doutor.

— E o que você queria me dizer?

— Eu preciso… O senhor poderia me soltar, por favor? Eu não estou louco.

Doutor Wenzel olhou pela janela da porta. Os enfermeiros continuavam lá, zelosos. Foi até a cama e livrou as pernas de Drauzio. Depois, os braços. O paciente ergueu-se.

— Doutor — Drauzio debruçou-se sobre o colchão —, vidas estão em perigo!

O psiquiatra estendeu a mão, gesticulando para o rapaz se acalmar. Drauzio voltou a se sentar.

— Primeiro de tudo, preciso confessar: eu o matei.

— Drauzio, isso é impossível. Sua família foi categórica: você estava longe quando tudo aconteceu.

— E estava mesmo. Mas o matei. O senhor precisa acreditar em mim.

— Supondo que seja verdade: como isso aconteceu? Conte-me sobre aquela noite.

— É o que preciso. Preste muita atenção, doutor, por favor, pois estes fatos mudaram minha perspectiva sobre o mundo. Ninguém está seguro. Estamos sendo caçados em nossas cidades:

“Lembro-me de chegar por volta das nove horas. Sentia a camisa grudar às costas mesmo depois do banho. A família já estava quase toda reunida. Não somos muitos.

Desde o falecimento de meu pai, passamos todos os Natais com minha mãe, como um acordo tácito, de modo que já se tornou uma tradição. Ela finge que não sabe de nada, mas limpa a casa e cozinha algumas guarnições para o peru assado providenciado, religiosamente, pelo meu irmão. Ele leva as crianças e a esposa, meus tios aparecem depois de meses sem dar notícias e, finalmente, eu. Sempre fui o último a chegar e o primeiro a ir embora. Nunca suportei as perguntas sobre minha vida amorosa. Por isso, dessa vez, quis fazer diferente: levei o Thomas.

Pela primeira vez me viam com alguém. Minha mãe tentou disfarçar o incômodo sendo simpática demais e forçando um sorriso que não era dela. Nunca foi. Eu saberia. Minhas tias, Rosa e Jacinta, pararam de falar no momento em que entramos. Um milagre, pois não me lembro de tê-las visto de boca fechada, sem comida ou fofoca. Meu irmão, sempre um babaca, culpou-me pelo clima ruim.

— Por que quer estragar o Natal? Isso tudo não é por você. É pela mamãe e as crianças!”

— Se ele ao menos desconfiasse do que aconteceria — disse Drauzio. — Ah, dane-se, Yuri!

Doutor Wenzel ajeitou-se à cadeira com a mudança do tom de voz do paciente. Drauzio continuou:

“Apesar dos olhares de canto das tias e dos cochichos de Yuri para a esposa, tudo corria bem e eu tentava não me aborrecer. Thomas e eu nos juntamos em um canto. Só saímos para pegar alguns quitutes e encher as taças. Havia começado a chover, mas o ar-condicionado dava conta do calor. Perto das dez horas, eu estava farto, somente esperando pela ceia para poder finalizar a noite. Já havia decepcionado minha mãe e chocado minhas tias. Missão cumprida.

Faltava uma pessoa, porém: tio Clóvis. Se pudesse descrever o quanto me enoja a figura, o senhor sentiria náuseas. E tive essa sensação ao vê-lo entrar, abraçar Yuri e ofender minha cunhada.

— Está meio gordinha, hein? Grávida de novo?

Ridículo. Ao passar pelas crianças, perguntou ao Gui se ‘o pipi já tinha crescido’ e chamou Mila de ‘Maria Gasolina’, porque brincava com um carrinho de fricção. Olhei para Thomas, prevenindo-o do porvir. Após beijar tia Rosa e tia Jacinta, cumprimentou minha mãe, que lhe pediu moderação, pois tinham uma visita ‘de fora’. Foi a deixa para que viesse falar conosco.

— Drauzio! Como vão as menininhas? Desapontadas, acho. E esse? Quem é?

— Thomas, esse é meu tio Clóvis.

— Thomas! Que interessante. Mas, diga-me: ‘tu tomas’ mesmo?

Riu do trocadilho infame, saindo com os braços abertos para a careta de minha mãe. Thomas ainda tentou brincar com a situação:

— Pelo menos não vai ter pavê.

Mas eu já estava irritado e não consegui sorrir. Queria ir embora. Deveria ter ido. Foram o cheiro do peru e os olhos marejados de minha mãe que me seguraram.

A ceia, enfim, começou a ser servida. Porém, antes de os pratos estarem postados e de enchermos as bocas com a comida, tudo mudou de súbito: as luzes todas se apagaram.”

— Então, as coisas começaram a ficar estranhas, doutor. Peço uma atenção maior do senhor:

“Lembro-me. Como poderia esquecer? O lamento em coro dos presentes, meus sobrinhos correndo para a saia de minha cunhada, Yuri e Thomas iluminando a sala com os celulares.

— Parece que teremos uma ceia à luz de velas — disse minha mãe, desconcertada.

A chuva não dava tréguas do lado de fora. Sem o ar-condicionado e com o fogo à mesa, o calor foi me deixando sufocado. Sentia como se as mãos quisessem derrubar tudo à frente, abrindo passagem para as pernas correrem. Sem rumo. Por isso, puxei Thomas pelo braço até a janela, para olhar a cidade e ter um pouco de paz.

Mas não chegamos lá. Do meio do caminho, vi um vulto horrível. Dói me lembrar. Congelei na hora. De início, duvidei de meus próprios olhos. Era uma aberração. Não tenho palavra melhor. Repugnante. O senhor consegue imaginar uma barata de meio metro? Pois era o que parecia. Pendurada ‘sabe-se deus como’ ao vidro do lado de fora. Chacolhava as asas jogando a água para todo lado. E olhava para mim.”

— São muitos detalhes — disse o doutor Wenzel.

— Posso dar mais! Não gosto de me lembrar, mas a imagem daquilo não me sai do pensamento:

“Como disse, olhava para mim, com grandes olhos negros, e algo como antenas tateando a superfície. Tinha mandíbulas como as de formigas, por onde escorria uma espécie de baba espessa. Essa baba parecia estar por todo o corpo, escuro mas reluzente, com seis pernas parecendo casca e ossos, sem carne alguma de tão finas. Em cada pata, três dedos redondos nas pontas. Petrificado, virei para Thomas, distraído pelo celular, e puxei-lhe a barra da camisa.

— Tem uma coisa lá fora — disse, apontando para onde estava a besta horrenda.

Mas não havia mais nada lá. Só o temporal escorrendo pelo vidro. Thomas virou para mim e segurou-me as mãos, frias como mármore.

— É impossível ter algo lá fora, Drauzio. Estamos no vigésimo andar. Foi só impressão. Você está muito estressado. Relaxe.

Impressão uma ova. Estava certo do que tinha visto. No entanto, tentei — juro! — me convencer do contrário. Afinal, aparentemente, ninguém mais tinha visto aquele ser repulsivo. Todos hipnotizados pelo fogo das velas e a pele dourada do peru. Por isso, temi pela minha sanidade e dei um gole no champagne para acalmar os nervos. Minha mãe nos chamou à mesa.

— Vamos comer, então?

Tio Clóvis não podia, claro, deixar passar a piada:

— O Drauzio vai comer mais tarde.

Todos deram um sorriso tímido, desconcertados da indiscrição. Menos meu irmão. O babaca dava audiência para os descalabros do engraçadinho. Naquele instante, eu quis brigar. Já estava ficando louco, mesmo! Quis enfiar a faca sem ponta no olho do tio Clóvis. Maldita faca sem ponta. Juro que pude sentir o esforço que precisaria fazer para arrancar-lhe o olho.”

— Drauzio, acho essa raiva compreensível no contexto. Não creio que ela teve alguma influência no acidente. Você não deve se culpar. Se puder se livrar da culpa, talvez perceba que o monstro que descreveu é apenas uma representação de si mesmo — disse o psiquiatra, interrompendo-o.

— Ah, não se precipite, doutor. Cheguei a pensar isso, também. Mas ainda não terminei:

“Durante a ceia, aquela imagem horrenda não saía da minha cabeça. Para qualquer coisa que olhava, lá estava a besta desgraçada, de modo que as desconfianças sobre minha saúde mental ganhavam terreno. Mal toquei na comida. Estava no arroz com uvas-passas, na salada de maionese, na farofa com bacon e no peru recheado. Após meia hora de família em silêncio, satisfazendo o desejo primitivo da gulodice, saímos da mesa para a digestão.

A risada do tio Clóvis ainda incomodava. No entanto, o champagne já estava fazendo efeito e faltava pouco para desejarmos feliz Natal e irmos embora. Minha mãe parecia contente no resplandecer das velas e a chuva havia diminuído. Ainda suava frio, lembrando-me da quimera aterradora que, naquele momento, imaginava ter criado. Não conseguia entender como meus pensamentos haviam formado tal imagem. Tive medo de mim. Até que dei por falta das crianças.

Não vi o momento em que Gui e Mila esgueiraram-se para debaixo da janela, junto aos brinquedos e à penumbra da luz da lua. Tampouco pude acreditar quando olhei para fora e, acima das cabeças miúdas, aquele bicho repulsivo descia pela janela, as antenas explorando o terreno à frente, o torso contorcendo-se, as mandíbulas abrindo e fechando, a baba escorrendo.

O ar me faltou. Senti o coração pulsar por todo o corpo. Não consegui falar. A sensação era de que minha alma estava presa no peito. Quando, então, aquele monstro enfiou os dedos finos por entre a fresta da janela e forçou-a para abrir, despertei-me do escafandro e corri para junto de meus sobrinhos. Meu grito de pavor silenciou a todos na sala e assustou as crianças, que saíram chorando. Consegui tirá-los de lá. Porém, o enorme inseto já havia ido.

Também chorei, de nervoso, ao ser questionado por Yuri e ao saber que, de novo, ninguém mais tinha visto o demônio. Entendo o lado dele, de proteger os filhos de um ataque de loucura. No entanto, não era loucura e, naquela hora, eu já tinha certeza disso. Assim como tinha certeza de que a criatura estava lá para fazer a própria ceia de Natal.

Fiquei arrasado com os olhares de canto da família. Não sabiam se eu havia endoidecido ou se estava tentando destruir de vez a noite. Thomas tentou me tranquilizar, trazendo um copo de água com açúcar. Enquanto bebericava da doce mistura, tio Clóvis se aproximou.”

— E foi, então, que o matei — concluiu Drauzio.

O doutor Wenzel inspirou todo ar que pôde e soltou-o devagar. Olhou para os lados e estalou os dedos com cuidado para não fazer barulho.

— Drauzio, nada disso explica o acidente, o que prova, para você mesmo, que a culpa não é sua.

Drauzio ergueu os olhos até cruzar com os do psiquiatra.

— Está falando da queda? Vou contar como aconteceu e o senhor vai se convencer:

“Thomas discutiu que eu estava ‘vendo coisas’. Sussurramos, um ao outro, acusações bobas. Eu queria ir embora, mas precisava levar minha mãe de lá. Não podia deixá-la à mercê do bicho! Para mim, aquele monstro queria o Mal. Estava à espreita, esperando o momento certo para entrar e atacar. Thomas, no entanto, estava envergonhado.

Tio Clóvis, como disse, diferentemente dos outros, aproximou-se. Com um sorriso de meia-boca, apoiou-se nos joelhos para olhar direto em meus olhos.

— Veja o lado bom: ao menos seu pai não é vivo para ver a maricona que você se transformou!

Eu ouvi o que ele disse e não me importei. O choro havia aliviado meus nervos e o champagne, amortecido minha alma. Thomas esbravejou um ‘Já chega!’, mas o acalmei com a mão sobre seu braço. Olhei de volta para meu tio e pedi, em palavras firmes e compassadas:

— A chuva já passou. O senhor poderia abrir a janela, tio? Está muito quente aqui.

Tio Clóvis ergueu-se e riu. Disse ‘Esse é meu garoto. Ou garota!’ e piscou um olho. Virou-se e foi até a janela. Fiquei olhando, entorpecido pelo momento, contando os passos. Conforme foi se aproximando, meu coração acelerou e um sorriso transbordou de mim. Tentei segurar a emoção, mas é certo, como a Terra é redonda, que eu estava radiante com o que havia feito.

Quando ele abriu os vidros, um ar fresco invadiu a sala e todos suspiraram de alívio. Era, enfim, o Natal feliz que cada um havia desejado. Eu, por minha vez, gargalhei no íntimo.

Então, as antenas apareceram sobre a cabeça do tio Clóvis. Foi muito rápido. O demônio desceu e grudou quatro das patas na cabeça gorda. Antes que ele pudesse gritar, as mandíbulas se abriram e abocanharam-lhe o rosto. Vi quando o sangue jorrou com pedaços de carne e ossos janela afora e isso me paralisou. O bicho tentou puxar o corpo já morto do tio Clóvis para cima. Foi repugnante. Mais ainda quando o rosto desprendeu-se da cabeça e o corpo caiu prédio abaixo.

Ao notarem a queda, todos gritaram e correram para a janela, com exceção de minha cunhada, que abraçou os filhos e os levou para o quarto.

Demorei a me refazer, mas busquei forças para me levantar e tirá-los de lá. Precisávamos fechar a janela. Aquela coisa não havia terminado ainda a refeição, meu deus do céu! Fiquei desesperado, de modo que comecei a gritar e empurrá-los.

Tia Rosa e minha mãe abraçaram-se e choraram. Tia Jacinta desmaiou e foi acudida por Yuri. Em um momento diferente, isso cortaria meu coração. Mas naquela hora, só pensava em salvá-los.

Puxei quem pude. Com força, até jogá-los ao chão. Gritei: ‘Fechem a janela! Fechem a janela! O monstro vai entrar!’ Tomei coragem e coloquei minha cabeça para fora, procurando-o de cima a baixo, de um lado a outro. Nada. Até que senti me agarrarem.

Thomas e meu irmão me imobilizaram. Esperneei o quanto pude. Pediam-me calma, mas eu só queria que fechassem a maldita janela.”

— Não sei por quanto tempo ficamos naquela posição até a ambulância chegar. Por um milagre, o demônio não retornou. E cá estamos, doutor. Por isso, digo: Eu o matei. Agora chame a polícia. Alerte-os! Eles precisam saber o que realmente aconteceu.

— Olhe, Drauzio — o doutor Wenzel se levantou. — Sua história… Ela é muito peculiar. São raros os relatos de uma imagem assim. Mas é irreal. A verdade é que seu tio caiu do vigésimo andar na noite de Natal. Outra parte da verdade é que você se sente culpado por ter se desentendido com ele e o mandado abrir a janela, o que levou ao acidente. No entanto, isso é tudo. Um acidente. Não há monstros, não há quimeras ou demônios. Apenas o imponderável. Você entende?

— Doutor— Drauzio sorriu. — O senhor não está me escutando: Eu sei o que eu vi! O senhor precisa avisar as autoridades. Aquela coisa vai atacar de novo. Vidas correm perigo!

O doutor Wenzel parou ao lado de Drauzio.

— Tente se acalmar, sim? Durma um pouco e amanhã nos falamos. Foi um dia muito estressante.

Drauzio pulou com as mãos ao colarinho do psiquiatra e gritou: “Chame a polícia, doutor! Chame a polícia!”. Os enfermeiros chegaram enquanto os dois rolavam no chão. Com um mata-leão e uma chave de braço, o imobilizaram. O doutor Wenzel conseguiu se levantar. Pegou uma seringa na maleta e aplicou no rapaz.

— Agora durma. Você se sentirá melhor amanhã.

Colocaram-no de volta na cama e o ataram. Uma lágrima solitária escorreu no rosto desesperado de Drauzio enquanto o corpo adormecia. Pensava em sua mãe, Marli, que naquele momento voltava ao apartamento, após o velório do que restou de tio Clóvis.

Sozinha na sala, Marli apanhou uma fotografia antiga e ficou admirando-a, lembrando-se de um tempo em que tudo era mais simples, como andar de pés descalços e nadar no rio. O fim da tarde veio com o vazio deixado pelas sucessivas perdas, do marido e do irmão para a morte e, agora, do filho para a loucura.

Quando a noite cobriu toda a cidade e as janelas escureceram, a energia elétrica do prédio, novamente, teve uma queda. “Maldita seja essa Companhia de Luz!”, pensou. Em poucos minutos, a sala já havia perdido o frescor do ar-condicionado.

Marli foi até a janela. Parou em frente, a alguns centímetros. Um hábito tão comum, que fazemos sem refletir, marcado por tamanha tragédia. Pensou em desistir, mas o apartamento estava abafado, úmido e quente, denso, como a cripta onde havia deixado Clóvis naquela tarde. Respirou fundo, prendeu o ar e abriu os vidros.

O barulho do vento abafava os sons da cidade. As luzes ao longe bruxuleavam, encobrindo o horizonte. A calmaria do vigésimo andar trouxe paz para Marli, que apenas deu as costas à janela traiçoeira.

Na sala, sem lâmpadas ou velas, abriu uma garrafa de vinho ao luar. Enquanto escorria a bebida na taça, uma sombra projetada na parede, vinda do lado de fora, fez Marli petrificar lembrando-se dos urros na noite de Natal: “Fechem a janela! Fechem a janela! O monstro vai entrar!”

Fernando Varga é escritor de contos, poesia e peças de teatro, com publicações em antologias, coletâneas e na internet. Redator profissional. Planejando publicar o primeiro romance em 2018. Editor do blog Poesia e Escrita.

O TAXIDERMISTA (Mauro Bartolomeu - 3º Lugar)

Há duas versões dessa história, e para não ser acusado de parcialidade, deixarei o leitor decidir qual delas é a mais verossímil ou, ao menos, a mais edificante.

Na primeira delas, você é um detetive envolvido no caso do escultor paulistano Lúcido Haldol, nascido Lúcio Santos, ex-presidiário que atualmente faz sucesso pelas galerias de arte da Europa com suas estátuas em tamanho real de meninas desaparecidas. Entre seus detratores circula a acusação de que ele rapta as meninas e as empalha, mas seus admiradores estão certos de que isso não passa de lenda urbana, motivada em parte pelos seus antecedentes criminais. É sabido que ele fazia esculturas em pedra sabão antes de furar uma dúzia de meninas na região de Ribeirão Preto e se tornar Lúcido Haldol no hospital psiquiátrico Santa Tereza. Na verdade, ele é apenas um hiper-realista que esculpe em cera reproduzindo fielmente as fotos das desaparecidas publicadas nos jornais. Em favor da primeira tese pesa ainda o fato de ele nunca fazer mais de um exemplar da mesma escultura, e se recusar terminantemente a vender qualquer uma delas, mas os curadores e críticos de arte têm interpretações bem diversas. Para uns, isso não passa de estratégia publicitária. Outros buscam explicações na história da arte ou na psicanálise, enquanto que para o público em geral tudo não passa de mera excentricidade. E, como ele mesmo diz, pra que fazer cópias dos seus trabalhos, se não pretende comercializá-los? Mas você não acredita na inocência dele. Mesmo depois que, graças a suas investigações, os especialistas atestaram tratar-se de esculturas em cera, e não trabalho de taxidermia, você não se deixou convencer. Você viu como eles foram desleixados e apenas rasparam a superfície do material, e nada impede que ele apenas recubra a pele das meninas com cera.

Apesar do descrédito em que você caiu depois disso, você conseguiu recolher novos indícios que o ligam aos raptos, mas enquanto aguarda a morosa justiça brasileira aprovar seu pedido de uma análise das obras por raios X, você recebe a notícia de que sua filha sofreu um terrível acidente de trânsito e veio a óbito. Pois que desgraça pouca é bobagem, sua neta, que deveria estar com ela, não foi encontrada. Como sempre acontece nessas situações, quando parece que você vai enlouquecer, uma das suas pálpebras começa a tremer e você sente uma gota gelada de suor escorrer pelas têmporas. A esperança de que ela tenha sobrevivido se mistura ao desespero da sua busca, a ponto de você negligenciar por um tempo sua investigação. Porém não demora a que sua neta reapareça na forma de estátua de cera, e você não tem dúvida de que tudo aquilo foi propositado. Sua filha foi assassinada, apesar do laudo policial atestando o contrário, e sua neta foi empalhada por aquele monstro. Você não pode esperar mais. Agora é ódio, e não mais raciocínio, o que te move em direção ao ateliê do desgraçado, no meio da geometria caótica da periferia de São Paulo, já que, a despeito da fama, nosso artista também se recusa a deixar sua biboca no Valo Velho. Mas ao encontrar o lugar no meio daquele labirinto de vielas, você se desarma. Lá estão, pela primeira vez na história de Lúcido, duas esculturas idênticas. Diante do seu embaraço, ele chega a te oferecer uma delas, mas você, é claro, não poderia aceitar. Curiosamente, ao deixar o ateliê, sua pálpebra havia parado de tremer.

O final da história transcorre anos depois de você ter abandonado o caso sem dar maiores explicações, e Lúcido ter desaparecido completamente dos holofotes. Você está aposentado, sua neta nunca apareceu, e sua esposa, à beira da morte, decide lhe revelar um segredo ocultado por longos anos. Ironia desses tempos em que todo mundo está conectado 24 horas por dia mas não deixa ninguém encostar a mão no seu celular. Você até entende, porque afinal passou a vida inteira escondendo detalhes dos casos que investigava, para poupar as pessoas que você amava. Entender, você entende, mas não consegue aceitar que tenham escondido algo assim de você. Você se lembra de que quando sua filha morava no interior e ficou grávida, não revelou logo; preferiu lhes fazer uma surpresa, foi o que ela disse. Mesmo que ela tenha mentido sobre o motivo, e na verdade apenas tenha ficado com medo da sua reação, você ainda consegue entender. Por que diabos você tinha de ser sempre tão linha dura com todo mundo? Isso, porém, é imperdoável. Confessar esse detalhe mais tarde só para a mãe, e ambas o guardarem a tantas chaves por todo esse tempo? Ela na verdade tinha tido gêmeas, mas havia doado uma das meninas para a esposa de um artesão local.

Na segunda versão, você vai em suas investigações se aproximando passo a passo daquele demônio, até notar na sua determinação de assassiná-lo aquilo mesmo que te move e que ainda dá algum sentido pra sua vida de merda. Então você acaba por se reconhecer nele: o assassino, afinal, é teu duplo. Quando está a ponto de estrangulá-lo, você implora entre dentes: me ensina a tua arte. Me ensina, e eu te deixo vivo. É claro que você está mentindo, tudo o que você quer é fazê-lo sentir o terror que as pobres crianças sentiram. Mas, para sua surpresa, a descrição inclui toda uma preocupação em fazer com que a vítima não sofra. A morte era sempre rápida e indolor. Tudo o mais era pura arte, uma arte de uma sutileza que você tem de admitir que nunca te passara pela cabeça, e cujo objetivo era preservar a beleza e a pureza daquelas crianças antes que este mundo de merda as corrompesse. Você sabe que está diante de um doente, mas de um doente dotado de uma perspectiva que ninguém nunca poderá entender. Ou, pior ainda, de uma perspectiva que talvez só você possa entender ― e isso te faz titubear. Que direito você tem de matar um gênio como ele, logo você que sempre se soube um bosta como todo mundo, vivendo num mundo de merda como todo mundo?

O final dessa história é completamente diferente do da primeira versão, embora tudo se passe exatamente da mesma forma. Ao descobrir finalmente o segredo, você esbugalha os olhos, passa a mão na testa, sente um leve tremor na pálpebra, e de repente desata a rir. A rir um riso louco e convulsivo.

Mauro Bartolomeu é graduado em Letras (Grego Clássico/Inglês) pela Unesp, mestre em Estudos Literários (Teorias e Crítica da Poesia) pela mesma instituição, com a dissertação O Neologismo e a Categoria do ‘Novo’ no Catatau, de Paulo Leminski, e autor de Poemas em preto & branco (edição do autor, 1997), Last Seller Series Orgulhosamente Apresenta Nossa Senhora da Eutanásia ou a Arte é Longa, a Vida é Breve, o Barato é Louco, o Processo é Lento e o Buraco é Mais Embaixo (Florianópolis: Bookess, 2010), do Manifesto Onigâmico (Rio de Janeiro: Torre, 2011) e da sátira A Torre (Florianópolis, Bookess, 2014), além de administrar o blog Antenna Paranoica, onde vem publicando alguns dos seus poemas.

MANU (Valentina Silva Ferreira - 3º Lugar)

Corto-lhe os cabelos louros, por fim. Chega, não é mais o anjo de ninguém. As madeixas douradas caem no chão, uma atrás da outra. Ele chora, não pela perda mas pelo medo que o consome. Consigo cheirar. É incrivelmente pesado. E doce. Sabe a ferro. Afasto-me para poder mirá-lo de uma perspectiva mais ampla. Está patético. Finalmente.

— Estás idêntico a mim — digo-lhe.

A verdade aperta-me. Eu sou assim, daquele jeito. Feio, estúpido e cobarde.

Ele força as cordas que o prendem à cadeira. A luz é muito fraca e poeirenta. Consigo ouvir os ratos movimentarem-se pelo espaço mas não os vejo. Melhor assim. Um cheiro forte a urina rodeia-me. Dou uma gargalhada. O pobre descuidou-se.

— Por favor, deixa-me ir embora — pede-me, numa voz praticamente sumida.

Eu olho uma vez mais para ele. Perdeu a postura de atleta e o sorriso conquistador. Está curvado sobre os joelhos e, no rosto, uma expressão medonha de desconfiança. Não vejo os olhos verdes. Estão perdidos na vermelhidão provocada pelo choro. O olho esquerdo está inchado mas não tanto quanto a minha mão. Deveria ter treinado o soco.

— Ainda não está na hora — respondo, por fim.

E quando será a hora? Não sei. Sinceramente, não sei.

— Manu… — sussurra.

Ele diz o meu nome quando sabe que eu não gosto dele. Manu. Que nome ridículo. Nome de quem foi feito à pressa, sem qualquer emoção. O dele é Miguel. Como o anjo.

— Cala-te! — grito.

Estou cansado. Estamos nisto há demasiado tempo e preciso dormir. Vou até ele e, com todas as minhas forças, arrasto-o pela cadeira. Ele ajuda. Sabe que o vou encostar à parede para poder dormir.

— Dorme. Amanhã continuamos — ordeno.

Mas continuamos o quê? Nem eu próprio sei.

Recolho-me no canto mais afastado dele. Não quero ouvir os gemidos de dor nem o choro de aflição. Encontro a melhor posição e fecho os olhos. A lembrança de um certo dia assola-me. Afasto-a com as mãos, como se enxotasse moscas fartas do calor. É inútil. A recordação martela-me. O nosso primeiro dia de aulas. Chegámos juntos. Fomos apresentados à classe. Encostados à ardósia, ele confiante e eu encolhido como um cão ferido.

— Este menino de olhos verdes é o Miguel. Digam olá ao Miguel — pediu a professora, uma quarentona solteira, demasiado bonita para ainda não ser comprometida.

— Olá — um olá alegre, como se tivessem treinado a semana toda para cumprimentar o Miguel. As meninas cochichavam entre si. Já tinham sido apanhadas pela sua beleza. E os rapazes combinavam a maneira de o levar para a equipa de futebol.

— Bom dia, turma — respondeu o Miguel.

A sua segurança abateu-me e senti-me mais perdido que nunca.

— E este é o Manu — disse a professora.

Não foi este menino de olhos cinzentos é o Manu. Não. Foi apenas este é o Manu. Compreendi até certo ponto que uns olhos opacos não têm qualquer destaque. Não era essa a questão. O problema é que eu acabava de ser posto de parte, como se uns olhos verdes valessem o dobro de uns cinzentos.

— Olá — responderam. Sem afinação, sem entusiasmo. Um olá seco. As meninas não trocaram confidências, apenas olhares cúmplices de pena. Os rapazes nem repararam em mim.

— Olá — soltei, demasiado baixo. Creio que ninguém ouviu.

A professora colocou-nos lado a lado, nas carteiras do meio. Mais um triunfo para a minha humilhação. Nós os dois, ali, eminentes. A beleza dele espancando a minha. A inteligência dele abafando a minha. Aos poucos, ele tornou-se o favorito, o popular da escola. Eu fui sendo levado para o canto oposto. Não era odiado nem sofria represálias. Nem isso merecia. Era simplesmente ignorado.

Abro os olhos.

Sinto a fúria esmagar-me por dentro. Ele nunca nada fizera para eu seguir a seu lado. Descriminava-me como os outros, enquanto eu o idolatrava. Queria toda a sua vida para mim nem que fosse apenas por um dia. Queria sentir o que é ser adorado, invejado, acarinhado. Cerro os dentes e coço-me. Estou magoado por dentro de uma forma que ninguém pode imaginar. Esfrego-me na parede para suportar os ardores da minha alma. São as feridas invisíveis que começam a cicatrizar, provocando aquela sensação de comichão. E quanto mais eu coço, mais dor provoco. Feito um bicho sarnento, deslizo pela parede como um louco. Os cascos das feridas levantam. Começam a mostrar a carne putrificada. Cheira mal, cheira a podre. Ou, se calhar, é a minha loucura que me engana. A culpa é toda dele. Dou um grito capaz de rasgar a noite até ao fim da galáxia.

Ele acorda e geme. Está com medo, novamente. Eu levanto-me. Tenho as roupas rasgadas e as costas desfeitas, numa mistura de arranhões e tinta da parede. Caminho até ele, completamente desperto. Dou mais um grito, desta vez de guerra, e acerto-lhe com o pé na boca. O som de dentes partidos fura-me os ouvidos. Isso provoca-me náuseas. Que ruído horrível. E depois, o cheiro a sangue, o gotejar no chão, um pling-pling horrendo, a união de sangue fresco com terra batida, o choro de uma criança sem dentes, o meu choro, os ratos que correm para os nossos pés em busca de comida, os nossos gritos. E depois, o meu desespero em desaparecer. Corro pelo quarto à procura de um cansaço que me mate. Ele continua a chorar, a cuspir dentes, saliva e sangue e eu corro. Finalmente caio. Fecho os olhos com um esgar sinistro e adormeço. Mas nem assim apago. Ele continua na minha cabeça, povoando os meus sonhos. Ele, no ar, erguido pelos colegas de equipa, depois da vitória do interescolas. As raparigas pavoneando-se, tentando ser as escolhidas do seu coração. Os pais brindando-o com um sorriso de puro orgulho. O treinador inchado de satisfação. E eu, na bancada, sorvendo toda aquela solenidade heroica, sendo posto de parte, cada vez mais longe dele.

Acordo. As luzes que entram pelos buracos das paredes atingem-me como flashes. Estou habituado a viver na sombra. Alcanço-o com o meu olhar. Está dobrado para a frente. Um fio de sangue escuro escorrega até ao chão, juntando-se à enorme poça que rodeia a cadeira. Os dentes estão espalhados. Um amor quase paternal alcança-me e odeio-me pelo que lhe fiz. Aproximo-me dele e levanto o seu rosto. Está inchado e desfigurado. Ainda assim, não deixa de ser bonito. Limpo os cantos da sua boca com a manga da minha camisola encardida. Ele acorda. Primeiro, um olhar sonolento, como se estivesse acordando de um pesadelo e precisa de ajustar-se à realidade. Depois, o confronto com a verdade; a transformação do seu olhar numa espécie de pedido de socorro.

— Desculpa — digo-lhe e estou a ser sincero. Não queria magoá-lo mas era necessário.

— Porque o fizeste? — pergunta-me após várias tentativas falhadas. A falta de dentes dificulta-lhe a fala.

— Não sei… — escondo-me no canto mais escuro e inspiro sofregamente um ar que carrega tudo menos esperança.

— Lembras-te, no verão passado, quando fomos a casa da avó e descobrimos a casa abandonada? — Miguel olha para mim. Um reflexo de saudade viaja pelos seus olhos.

— Lembro…

Todos os verões passamos uma semana em casa da nossa avó. Era a altura do ano em que estávamos mais próximos um do outro. Sem crianças que o distraíssem, eu era o único com quem ele podia brincar. Era realmente espetacular.

— Como eu queria estar lá agora — sussurra.

— Eu também.

Permanecemos em silêncio durante um bom tempo, até os ossos doerem da posição em que me encontro. Sinto fome mas não há nada para comer. Estou aborrecido, porém não posso sair daqui. Não há volta a dar.

— Que vais dizer aos pais? — um anúncio da sua morte sai da boca.

Ele quer saber o que vou dizer aos pais depois de morrer. O que ele não sabe é que não pretendo continuar a viver também.

— Nada — digo, simplesmente.

— Eles hão de condenar-te para sempre.

— Claro, és o favorito, não és? — replico, odiando ter de dar o braço a torcer em relação ao favoritismo dos pais.

— Não sabes o que dizes. Não sabes…

A repulsa cresce dentro de mim. Mais uma vez, ele revela-se melhor pessoa que eu.

— Não sabes como é ser o pior em tudo — jogo-lhe.

— Não és o pior. Ninguém te julga. Vens comigo para todo o lado. És o meu melhor amigo — diz-me o menino perfeito.

A comichão regressa, mais aguda e pior de coçar. Rapo-me na parede, com discrição. Ele continua o seu raciocínio sobre autoestima, como se fosse um famoso psiquiatra a falar para uma plateia. Coço-me com mais força, a necessidade de alívio cada vez mais distante, o seu monólogo a deteriorar-me sem piedade.

— Cala-te — peço, quase mendigando. Mas ele não obedece. Continua com a sua moralidade. — Cala-te! — repito, mais alto, assustando os ratos saciados de sangue.

Ele deixa de falar.

— Vão odiar-te por isto — diz, por fim, assinando a sua sentença.

Aproximo-me com passos lentos, mostrando a minha máscara de boneco diabólico. Ele percebe que é o final da linha e, como o condenado que é, implora. Um último desejo, uns últimos murmúrios, os por favores a sair com pressa da boca ensanguentada.

Não, não há desculpa. Não nascesses o melhor, não fosses o preferido e nada disto seria real. Poderias ter dividido os teus triunfos comigo. Eu só queria um pouco da tua beleza, do teu talento, da tua inteligência. Um pouco da tua humanidade. Não tive nada.

Ele chora.

Estou mesmo perto dele. Deito-o no chão, amarrado à cadeira. Balanço o pé, encarando-o intensamente. Ela pestaneja e implora-me com as duas bolas verdes molhadas. Eu abrando os movimentos e detenho-me no seu rosto manchado pelo medo. Um medo que eu causei.

Eu, boneco de borracha, tatuado Manu em plástico negro no peito, levo o braço à boca e, com a ajuda dos dentes, arranco a minha carne. Nem sangue, nem nada escorre de mim. Sou um completo vazio por dentro. Gemo de dor. Miguel abre a boca e diz qualquer coisa que não entendo. Caio aos pés dele e luto contra a falta de ar. Por fim, respirando dolorosamente, deixo uma luz branca cegar os meus olhos de botão.

Dia 27 de Outubro de 2186 – Diário da Manhã.

O Governo Nacional acaba de encerrar as portas da empresa Toys n’ Killers. Após denúncia de várias famílias e com as declarações feitas pelo Ministro da Saúde, que garantiu o aumento de depressões e suicídios infantis, o boneco Manu-suicida deixará, portanto, de ser fabricado. Relembre-se que esse boneco foi programado para cometer suicídio diante da criança que o comprar. Clark Mendes, diretor da empresa, ainda não se pronunciou sobre o assunto.

Valentina Silva Ferreira nasceu no Funchal, perto do Natal de 1988. Licenciada em Direito e mestre em Ciências Jurídico-Criminais, com formação profissional em Maus-tratos Infantis. Autora de Distúrbio (Ed. Estronho, 2011), A Morte é uma Serial Killer (Ed. Estronho, 2012) e Os Loucos também dançam (Flybooks Editora, 2017). Coautora em mais de vinte antologias portuguesas e brasileiras. Organizadora da coletânea Insonho - Durma bem! (Ed. Estronho, 2015). Vencedora de prêmios literários nacionais e internacionais. Tem o conto Mena, ou tantos outros (Ed. Illuminare, 2015) traduzido e editado na Argentina. Dinamizadora do Projeto Escrita Fantástica, desde 2013, e de Workshops de Escrita Criativa. Feminista e vegan.

LATIDOS NO TERRAÇO (Fernando J. Nogueira - 4º Lugar)

A brisa noturna esfriava seu ânimo e o café que em suas mãos fumegava em brumas entorpecentes. O encontro havia sido marcado para as dez da noite, mas os indícios eram de que sua companhia não daria as caras tão cedo. O dedo inquieto buscava a tela do celular a todo instante em busca de alguma novidade que o libertasse da aflitiva inércia da qual se via refém. Nada. Seu orgulho sangrava ao imaginar que havia investido tanta expectativa naquele jovem par de olhos castanhos, enquanto poderia estar em tantos outros lugares num sábado à noite. A atendente no balcão já retirava o avental e o fitava com ares de impaciência. Certamente ansiava por fechar o estabelecimento e o que a separava de sua liberdade era tão somente aquele fardo patético sentado em uma das mesas, admirando o nada e roçando a pequena xícara entre seus dedos. Há horas.

Por volta da meia-noite o prazo estipulado por sua paciência findou-se. Os passos tentaram conduzi-lo de volta ao carro, mas a cafeína em suas veias gritava por uma caminhada. A cidade dormia um sono encolhido, embalada pelo frio dos ventos de julho, deixando para as ruas o silêncio das vozes e os ecos da vigília. As poucas luzes do interior proporcionavam ao céu um impecável espetáculo polvilhado de constelações. O espelho de Deus.

Vitório lamenta que o passeio solitário tome a vez dos lábios quentes nos quais esperava se embrenhar, mas sua mente precisa do ambiente para suas tagarelices. A vida de solteiro cobrava um preço alto pelas noitadas perdidas diante da televisão. Um chamamento interior que converte preguiça em excitação e fomenta a vida noturna das grandes cidades.

Sua cidade nem de longe lembrava uma grande metrópole, ao contrário. Itubiara era um lugar de gente velha, de bem com a vida e com as rotinas. Refúgio para os mansos e masmorra para os jovens. O asfalto untava algumas poucas ruas próximas à igreja e a maioria das construções ainda trazia a assinatura dos primeiros colonos. Beleza carcomida que atraía os olhos e as carteiras do turismo durante os festivais.

Um dos casarões, certamente o mais famoso, era o da família Levedo de Albuquerque, fina casta burguesa que migrara do Sul e fundara a primeira fábrica da cidade quando tudo ali não passava de uma lamacenta rota para os romeiros. A antiga estrutura se manteve lá, frequentada por gerações de filhos e netos, Levedos do Norte e Albuquerques do Sul, até que um dia o velho patriarca, Gumercindo, acometido de uma doença chamada senilidade, despediu-se do mundo.

Foi-se o homem, ficou a lenda.

Conta-se, desde então, que Gumercindo esteve só nos últimos anos de sua vida. Gênio difícil. Sua única companhia era um dogue alemão negro que aparecera em sua casa. Cão de porte impressionante, mesmo para os padrões agigantados da raça, sisudo e zeloso como uma sentinela draconiana. Olhos rubros e comportamento sereno, típicos de um ser nascido para o caos.

Seus latidos eram trombetas infernais que soavam diariamente quando o relógio na torre da fábrica de condimentos marcava o horário das 15 horas, e o sinal da troca de turno era acionado. Sincronia condicionada pela rotina.

Segundo consta, era justamente neste momento que o velho Gumercindo se levantava de seu escritório e alimentava o enlouquecido animal que salivava, esfomeado, em sua janela.

Conforme os relatos, a morte do patriarca movimentou a pequena cidade com a chegada dos familiares e as homenagens que vinham de diversos lugares. Um verdadeiro cortejo de sanguessugas que se acotovelavam em busca de uma nesga da fortuna deixada pelo homem. Como nuvens de gafanhotos, deixaram para trás o vazio, levando consigo quadros, mobília e quase tudo do antigo casarão.

Quase tudo...

Os poucos remanescentes de tal época descrevem que o monstruoso cão de Gumercindo, o dogue alemão negro, foi abandonado e deixado para morrer, confinado no terraço da residência. Os latidos do animal eram ouvidos diariamente por quadras de distância, sempre que o alarme da fábrica apitava o sinal das 15 horas. Com o tempo foi ficando mais fraco, mais fraco, até que um dia se calou. Contudo, há quem jure poder ouvi-lo ainda hoje, em noites em que nem os grilos cricrilam nem as corujas crocitam, ressoando pelos quarteirões exatamente no momento em que o velho relógio da fábrica aponta para as três da madrugada.

Vitório nunca se abalou com tais crendices, nem deu asas ao imaginário que pulula nas rodas de conversa de cidade interiorana. Até que, naquela noite, avistou luzes acesas no antigo casarão. Estacou diante da janela que ficava no alto da residência, intrigado com a possibilidade de alguém estar habitando um espaço que há tanto tempo esteve entregue ao abandono. O mato havia crescido e tomava as laterais da casa como um emaranhado de trepadeiras que subiam pelas paredes e se retorciam pelo telhado, já condenado pelo tempo e pela umidade. Os portões permaneciam lacrados e não havia sinal de que alguém pudesse ter entrado ali. Ao menos, não de forma consentida.

Aproximou-se mais. Sentiu um estranho calafrio escalando suas costas e encontrando os cabelos eriçados na nuca. Percebeu que a parca luz vinha de um único cômodo, exatamente onde antes ficava o escritório do velho Gumercindo. Levou as mãos até as grades do portão e sentiu o gelo do aço espalhar-se por suas falanges. Não havia planejado terminar ali sua caminhada, mas agora queria dar sentido aos fatos e encontrar respostas para uma luz estar brilhando onde sequer deveria haver energia elétrica. Avançou um dos pés para um apoio em meio às ranhuras do portão e preparou-se para tomar impulso. Foi quando ouviu com nitidez mórbida, tal como o roçar das cordas soltas de um contrabaixo, o urro feroz avançando em sua direção. Um espectro demoníaco imerso nas sombras se jogou contra seu corpo suspenso, arremessando-o de costas na sarjeta. Algo insólito, impossível de se descrever.

Vitório se pôs de pé num sobressalto e sem olhar para trás correu em disparada na velocidade que suas pernas trêmulas eram capazes de empreender. Sumiu pela estrada por onde veio até estar de volta à segurança de seu carro.

Os lençóis e a colcha de lã trançada agora acolhiam um sono há muito adiado. O calor, aos poucos, se espalhava de volta por seus membros e uma sensação de ventre materno o conduzia para o mundo além da matéria. Inspirava com a profundidade de quem transita pelas fronteiras da inconsciência e apertava o rosto contra o aconchegante travesseiro de penas de ganso. Talvez, pelo torpor que se imantava aos seus sentidos, percebeu com lentidão rastejante os sons que vinham até sua janela. Sons que ganhavam tônus na medida em que seus olhos se abriam de volta para o mundo. Sons de um timbre animalesco e insofreável. Pulou da cama com o peito rufando quando percebeu que se tratava de latidos. Diferentes. Aterradores. Rugidos de um leão descontrolado.

Trôpego, tateou o escuro até alcançar o interruptor. Teve medo de espiar pelo vidro e enfrentar o chamado sobrenatural que vinha da rua. Sentou-se de volta na cama, balbuciando para si mesmo:

— Não é possível. Não é possível. É só uma história. História de gente velha e que não tem o que fazer.

As paredes pareciam se fechar, comprimindo seus pulmões. A velha asma, companheira de infância, retomava o controle de seu raciocínio e ditava o ritmo de sua respiração. Um medo irracional se agigantava em seu íntimo e a voz do pesadelo seguia em seu brado intermitente. Cada vez mais alto. Cada vez mais próximo.

Foi expulso de seu transe macabro quando, subitamente, o celular vibra em seu criado-mudo. Estende o braço até o móvel e olha atônito para a tela do aparelho. Incrédulo, seu semblante parece realinhar parcialmente a calma enquanto caminha até a janela e finalmente ousa espiar entre as frestas da cortina. Não podia crer no que via. Uma onda efervescente assumiu o comando de suas reações e sorriu quando avistou, parada diante de seu portão, a dona do belo par de olhos castanhos. A mesma que horas atrás o deixara plantado e esperando por um encontro que nunca aconteceu.

Vestiu-se como pôde e desceu as escadas, lutando ainda por familiarizar-se com aquele estranho acontecimento. Correu para a sala e abriu a espessa porta de madeira no mesmo instante em que o inverno trouxe até seu pescoço muito mais do que uma rajada de frio.

Um vulto agarra-o pelas roupas e o arrasta para dentro da névoa que envolvia os arredores. Sequer teve tempo para gritar.

Nenhum rastro jamais foi encontrado de seu paradeiro. O único vestígio que ficou para trás, uma mensagem no celular, ainda hoje faz-se enredo para muitas prosas em rodas de bar em Itubiara. Nela dizia:

“ Vai me deixar aqui sozinha e com fome no frio? ” 03:00 a.m.

Fernando J. Nogueira, 39 anos, natural de Franca-SP. Professor de técnica vocal e piano, formado em Letras pela Universidade Paulista. Lançou seu primeiro romance intitulado Mistycall – O Chamado das Brumas em 2013 pela editora Ixtlan. Premiações recentes: Quinto colocado na 12ª Olimpíada de Redação da prefeitura de Jundiaí em 2016 com a crônica “10 minutos”. Quinto colocado no Prêmio Artes Estância Turísticas de Tupã em 2017 com o poema “Silvilização”. Primeira menção honrosa - XL Concurso Literário Felippe D’Oliveira 2017– Santa Maria-RS – conto Ecos de uma estrada, 2 Lugar Concurso Literário Barra Mansa 2017 - poesia Vozes no vazio, XVII Concurso Nacional PoeArt de Literatura – 2017 – Antologia vozes de Aço – Poesias selecionadas: Poder e Ritornelo, XI Festpoema 2017 – Poesia selecionada - Pétalas ao vento, XXV Prêmio Moutonnée de Poesia 2017 – Poesia classificada: Vozes no vazio, 1 Lugar II Concurso Antares de Literatura 2017 - Prêmio Cartoneiro – Conto: A nona Barragem.

A CAÇADA (Cristina Faraco - 5º Lugar)

A chama da velha lareira iluminava e aquecia o grande salão comunal da vila. Apesar do frio noturno, sua testa e mãos estavam suados e seu coração batia rente aos próprios ouvidos. Por muito tempo, alertara a comunidade sobre a terrível criatura da floresta e ansiava pela oportunidade de matá-la com suas próprias mãos. As mesmas mãos que seguraram e enterraram o corpo de seu único filho, morto durante a última caçada. Desta vez, jurara ao seu próprio Deus que a criatura encontraria seu fim, de uma vez por todas.

Sem liberdade e tomados pelo medo, os moradores da pacata vila de Bosque Profundo temiam ser dizimados. Nenhum homem sozinho conseguiria destruir o monstro. Contudo, ainda havia a esperança de que um grande grupo de caçadores poderia acabar com aquele pesadelo.

O reverendo Baltazar reuniu todos os homens que pudessem empunhar uma arma para se juntar à caçada. Mas não seria qualquer arma e aquela não era uma caçada comum. A bizarra criatura que vivia dentro da mata, meio homem e meio lobo, buscava suas vítimas sempre em noites de lua cheia. Aquela noite fria e sem nuvens revelava a lua em seu total esplendor. Seria o momento ideal para a grande perseguição mortal.

— Mas, como mataremos o monstro se ele parece imune às nossas lâminas de ferro? — argumentou, um tanto incrédulo, o ferreiro da vila. — Não vou arriscar minha pele se nossas armas não funcionam.

Um burburinho espalhou-se entre os homens, muitos deles de porte robusto do trabalho pesado no campo. Apesar de serem homens fortes, nenhum deles tinha experiência militar ou perícia de luta. A pacata vila nunca entrara em guerra com outras comunidades e sua subsistência baseava-se na extração de lenha, ordenha do gado, plantio e coleta de grãos. O medo de um confronto corpo a corpo com o homem lobo intimidava até o mais destemido deles.

Reverendo Baltazar fez sinal com as mãos para que silenciassem, até que finalmente falou:

— A velha senhora da floresta contou-me sobre a criatura! O monstro teme o poder da prata, que brilha como a lua que o desperta.

— Ela é uma bruxa isolada no fundo da mata! — resmungou o criador de cavalos. — Por que confiaríamos em uma velha bruxa?

As vozes, mais uma vez, acaloraram-se, gerando uma discussão difusa sem chegar a lugar algum. O marceneiro da vila tomou a palavra desta vez:

— Se esse monstro não for destruído, minha família e eu vamos abandonar a vila, como já fizeram tantos outros!

— Acalmem-se, senhores! — pediu o reverendo. — Entendo a aflição de todos, e estamos aqui para pôr um fim neste desespero. Quero tanto a morte deste monstro quanto vocês! Perdi meu próprio filho para suas demoníacas presas e tenho convicção de que irei matá-lo com as minhas próprias mãos. A dúvida só nos levará à derrota! Precisamos ter fé para alcançar o sucesso de nossa caçada.

—Ter fé numa bruxa? — insistiu o criador de cavalos.

— Não! — respondeu o reverendo. — Mas nisto!

Retirando um pano que cobria algo sobre a mesa, revelou uma grande besta de madeira trabalhada artesanalmente, com empunhadura de metal e uma flecha de ponta de prata.

— Eu mesmo mandei talhar e forjar na grande cidadela! — disse o reverendo, enquanto todos silenciaram com os olhos atentos. — E, com a bênção do bispo, batizei com a água benta do templo maior, para matar a criatura amaldiçoada com a flecha sagrada!

Todos se espantaram com a beleza da arma e encheram seus corações de esperança, apesar do todo o medo. O silêncio imperou no salão comunal enquanto vislumbravam o artefato bélico, como se aquilo houvesse sido construído pelos próprios anjos.

— Vamos acabar com esta maldição, e vai ser nesta noite!

Todos vibraram com a coragem e a nova arma do reverendo. No meio de todo aquele terror, houve espaço para sorrisos nervosos e gestos de afirmação diante de tamanha valentia. Sem titubear, cerca de vinte homens juntaram facões, machados e porretes em suas mãos, munidos de tochas para iluminar a escuridão do bosque. De sangue quente correndo em suas veias, rumaram sem medo para as profundezas da floresta que cercava a vila. A obsessão de Baltazar em aniquilar a bizarra criatura despiu-lhe de todos os medos e precauções. Ele só tinha olhos e ouvidos para as profundezas da noite. Nem sequer as súplicas de sua esposa para que não se arriscasse naquela louca empreitada foram suficientes para que desistisse naquele momento.

A caçada começou logo após o cair da noite. Em poucos minutos, as chamas desapareceram aos olhos da vila, engolidas pela escuridão da floresta. Os cerca de vinte homens rumaram valentes, todos a pé, com armas em punho e tochas ardendo, reluzentes, em meio à penumbra. As passadas firmes da caminhada sobre a serapilheira seguiram a trilha por cerca de três horas até os limites conhecidos da mata. Até que pararam em frente a dois troncos imensos caídos pelo caminho.

— O que faremos agora? — questionou o velho marceneiro.

— Tragam os machados!

E, a mando do reverendo, quatro homens desceram seus machados sobre os troncos gigantescos, picando-os em vários pedaços. Após uma hora de trabalho árduo, já com as frontes suadas e os dedos cansados, cheios de calos, eles concluíram o serviço e desobstruíram o caminho. Nada impediria Baltazar de encontrar o ser monstruoso que dilacerou o seu filho. Nem mesmo as próprias árvores da floresta o impediriam de cruzar com aquele que acreditavam ser a fonte de todo o mal.

Seguindo mata adentro, numa baixada de terra, chegaram diante de um vale de leito seco que descia como uma profunda garganta rochosa. O vento soprava num horripilante assovio que eriçou os pelos até do mais bravo caçador. Eles pararam para observar o terreno antes de prosseguir, e então notaram algo estranho.

— Que barulho é esse? — disse o ferreiro, já não tão corajoso quanto outrora.

Um som inusitado, como o farfalhar de milhares de asas, surgiu das profundezas do vale. Tentando enxergar o que havia mais à frente, reverendo Baltazar ergueu sua tocha. Neste instante, um enxame de morcegos atravessou o ar sobre suas cabeças, trazendo pânico à maioria dos homens. No desespero, muitos tentaram inutilmente acertar os pequenos e aterrorizantes animais com suas armas e tochas, derrubando-as no chão. Os gritos de horror ecoaram pelo vale, retumbando sobre as rochas maciças de basalto e granito. Uma grande parte dos caçadores abandonou o grupo, correndo desesperadamente de volta para a trilha da floresta que levava à vila, na esperança de chegar viva em casa.

— Covardes! — gritou o reverendo.

Sua fúria transparecia em seus olhos famintos por vingança e o abandono de seu fracassado exército não lhe havia tirado a sede de matar o monstro. Ainda que todos o abandonassem, ele não desistiria da sua obsessão. Mesmo que essa decisão o levasse à sua própria ruína.

— Vamos! — continuou convicto. —Temos que acabar com isso de uma vez!

Ele e apenas um punhado de homens continuaram pelo vale, iluminados por suas tochas e pelo luar do grande astro noturno, que despontava no céu. Uma auréola formou-se ao redor da lua cheia, fazendo com que um dos lenhadores hesitasse em continuar.

— Isso é mau presságio! Eu sabia que não deveríamos dar ouvidos àquela bruxa!

— Cale a boca! — resmungou o reverendo. — Vamos em frente, ou junte-se aos covardes que nos abandonaram! Depois que matarmos o lobisomem, você vai conseguir suportar a vergonha da sua covardia? Onde está a sua fé, homem?

O lenhador sentiu-se envergonhado e, engolindo em seco o seu medo, seguiu adiante logo atrás dos outros. Os minutos passavam feito horas e a noite parecia não ter mais fim.

Sem a noção real do tempo que passava, perceberam que o vale estreitava-se cada vez mais à medida que avançavam. Até que a garganta do vale terminou em frente a uma grande caverna. A boca da entrada tinha cerca de seis metros de altura por quatro de largura, como a porta da casa de um terrível gigante.

— Eu não vou entrar aí dentro! — vacilou o ferreiro. — Pode me chamar de covarde, mas não vou entrar aí nem morto!

— Então volte, seu covarde!

— É isso mesmo o que eu vou fazer!

E, sem olhar para trás, o lenhador e mais dois outros homens seguiram de volta pelo vale apressados, antes que suas tochas apagassem com o vento gelado que soprava através da garganta.

Os quatro homens restantes entreolharam-se. Reverendo Baltazar viu que eles estavam com medo, mas segurou sua fúria para não os afugentar. Estava guardando todo o seu ódio e forças para acabar de vez com o lobisomem. Ele depositava toda a sua fé na besta e na flecha de prata que carregava. Aquilo tinha que terminar naquela noite. Seria um único e fatal tiro. Até a madrugada, todo aquele terror teria um fim.

Diminuindo os passos, eles entraram na grande e assustadora caverna. Ela seguia em curva para a direita, fazendo com que não fosse possível enxergar muito além. As paredes úmidas vertiam água em pequenos filetes pelas dobras das rochas e um cheiro pútrido vinha de seu fundo, espalhando-se pelo ar. Conforme avançavam, perceberam ossadas espalhadas pelo chão. Pareciam costelas e ossos longos de cervos e outros animais. O cheiro fétido aumentava enquanto adentravam o túnel, mas os caçadores continuaram o caminho com suas armas em guarda. O suor escorria pelos seus rostos tensos. Segurando a besta com força, o reverendo sentiu suas mãos tremerem. Baltazar podia sentir o cheiro da morte.

Uma espécie de urro gutural alastrou-se pelo túnel, vindo de seu fundo escuro.

— O que foi isso?

O lenhador sentia o coração bater em sua garganta. As mãos suadas mal conseguiam segurar o machado e a tocha, que já estava quase se apagando. Com os olhos arregalados, fitou um dos crânios que jazia jogado no chão. Ratos e insetos asquerosos saíam pelos orifícios oculares da ossada, revelando a imagem macabra de um crânio humano. Uma ratazana cinzenta, que estava apoiada sobre a rocha de uma das paredes, saltou em seu rosto e o mordeu no nariz, fazendo com que o homem gritasse apavorado, deixando cair a tocha no chão úmido. Desesperado, segurou o animal com uma das mãos, enquanto cambaleava com o machado balançando a esmo, inutilmente, desajeitado o suficiente para dar um encontrão e derrubar a tocha do homem ao seu lado. Assustado, naquela penumbra, o homem cuja tocha apagou-se na umidade do chão da caverna saiu correndo aos berros túnel afora. O lenhador, com o rosto e as mãos ensanguentados pelo roedor faminto, escorregou, caindo de costas no solo, enquanto dezenas de outros roedores avançaram sobre o seu corpo. Gritando apavorado, o pobre homem era devorado vivo, enquanto os outros dois homens que sobraram assistiam chocados, sem saber como reagir. Tentaram se aproximar com o fogo da tocha, mas o medo de serem atacados pelos animais assassinos era maior do que sua compaixão.

De costas para o fundo da caverna, os dois últimos caçadores não perceberam que a criatura se aproximava. Num salto, o bestial lobisomem jogou-se sobre o último companheiro de Baltazar, cravando suas enormes presas pontiagudas sobre o pescoço do homem, dilacerando-lhe os ossos e rasgando suas artérias, a ponto de impedir-lhe qualquer reação. O sangue jorrava para todos os lados, numa dança macabra e assustadora. Apavorado e com as mãos tremendo, o reverendo Baltazar apontou sua besta para a horrenda criatura enquanto esta se virava para atacá-lo. Ele não podia hesitar agora. Era o único e fatal tiro que tanto esperava. Seu dedo encaixou no gatilho e puxou.

A criatura saltou no exato momento em que a flecha de prata atravessou o ar e acertou em cheio o seu peito. Quando a ponta atravessou a carne peluda, o lobisomem abriu sua boca soltando um grunhido de dor, até cair sobre o corpo do reverendo, com todo o seu peso. O homem com a besta caiu para trás no chão, enquanto as presas afiadas cravaram-lhe o ombro. Uma dor indescritível penetrou-lhe o músculo e os ossos, espalhando-se por todos os nervos e tecidos. Uma sensação estranha de mal-estar deixou-o nauseado e desgovernado. Pensou que era o seu fim, mas não era.

Lentamente, o enorme lobisomem que estava caído sobre seu corpo começou a morrer. Ofegante e fora de si, a criatura moribunda deu seu último suspiro, e o reverendo pôde sentir seu bafo quente no próprio rosto. O monstro encontrou o seu fim de olhos abertos, fitando o homem que o matara. Aos poucos, o robusto corpo coberto de pelos começou a se transformar, retomando uma forma humana. Ao fim da metamorfose, o imenso lobisomem não passava de um homem comum, como tantos outros moradores da vila de Bosque Profundo.

Baltazar empurrou o corpo nu do homem morto para o lado, esquivando-se na tentativa de levantar-se. Seu ombro doía muito, enquanto se erguia novamente no túnel escuro. Não havia mais tochas para iluminar. Estava muito difícil de enxergar, entretanto, conseguiu cambalear lentamente para fora da pútrida caverna.

Sozinho, na escuridão do vale, ele seguiu de volta para a floresta onde retomou a trilha feita pelos caçadores. Estranhamente, estava com uma fome insaciável e decidiu voltar logo para a vila. Sua visão estava diferente. Os sons e aromas também estavam estranhamente nítidos e seu estômago retorcia-se de fome. Com os sentidos aguçados, escutou vozes pela mata e seguiu seus instintos. Correu rapidamente em meio às folhagens e arbustos, em direção ao som familiar. Mais adiante, estavam o lenhador e outros dois homens que haviam fugido da caçada. Apesar do frio e da penumbra noturna, eles lavavam o suor de seus rostos na beira de um pequeno riacho na floresta.

Ao escutar sons de galhos partindo-se como se algo se aproximasse, os homens ficaram assustaram e tentaram ver o que era.

— Reverendo, é você?

Quando Baltazar revelou-se por trás das árvores e arbustos, os três homens levantaram-se com armas em punho, ameaçadoramente, com pleno terror em suas vozes:

— Afaste-se, monstro assassino!

Quando o reverendo tentou falar, um uivo assustador saiu de sua boca, enquanto ele mesmo virava sua cabeça para a lua cheia no céu.

Os três homens, desesperados, correram de volta para a vila gritando que o terrível lobisomem havia matado o reverendo e estava solto pela floresta, em busca de mais sangue para saciar sua fome de carne humana. A caçada ainda não havia acabado e precisariam de mais reforços do povoado vizinho para destruir a criatura assassina.

O reverendo Baltazar, cheio de ódio e obcecado pela sua vingança, conseguiu matar a bizarra criatura que assassinou o seu filho e que tanto atormentara a vila de Bosque Profundo. Porém, sua cegueira e loucura levou-o, inevitavelmente, a transformar-se no próprio monstro. Agora, ele seria caçado sem piedade até o fim dos seus dias.

Cristina Faraco é Bióloga graduada na UNISINOS, Especialista em Gestão Ambiental pela ACE e Mestre em Educação na UNISUL. Escreve histórias de ficção desde os oito anos de idade e seus primeiros contos de terror foram impressos aos dezessete anos, tendo uma boa repercussão entre os colegas de escola. Atualmente, leciona Ciências Biológicas na Escola de Educação Básica Prefeito Luiz Carlos Luiz, em Garopaba. Paralelo ao trabalho docente, se dedica a criação de histórias de ficção, terror e fantasia. Por incentivo de leitores, a partir de 2018, pretende divulgar suas obras em concursos literários.

A SOLUÇÃO FINAL (Jorge Eduardo Machado - 6º Lugar)

2018

Já eram quase nove horas da noite quando o Dr. V. Helsing foi surpreendido por um inesperado anúncio de seu secretário particular, que àquela altura se preparava para recolher-se. O inverno nova-iorquino não recomenda visitas a essa hora, mas o que deixara o eminente médico geneticista atônito fora o nome do recém-chegado. Era alguém de quem não tinha notícias havia quase quarenta anos. Mesmo considerando a evidente falta de etiqueta, não conseguiu negligenciar a curiosidade que o estava arrebatando e mandou que o criado convidasse o homem a entrar.

— Vincent? — disse o visitante, assim que adentrou o gigantesco gabinete, que ocupava quase a metade do primeiro andar da cobertura onde vivia o anoso e celibatário cientista. — O tempo quase conseguiu apagar da minha lembrança suas feições.

— Arthur Harker! — exclamou o anfitrião, fechando as páginas do livro sobre lendas eslavas cuja leitura interrompeu para recepcionar seu interlocutor. E, após dispensar o criado, retomou a conversa. — Muito tempo se passou. Não sabia nem que você estava vivo. A que devo a visita?

— Muitos anos mesmo… Mas tempo é algo de que já não disponho. Estou morrendo. E não quero morrer sem saber...

— Morrendo? Está doente?

— Foi tudo muito rápido. De uns três dias pra cá. Estou muito fraco. Me sinto um morto-vivo.

— Você não parece tão mal para alguém de… setenta e três anos? É isso? Se a minha memória não falha, você era cinco anos mais novo do que eu — lembrou V. Helsing, enquanto encarava Harker, de pé à frente da mesa de leitura e vestido com uma pesada jaqueta com capuz, que encobria as cãs e o pescoço.

— As aparências enganam, Vincent. Veja você. Quem diria que o respeitável médico, membro da Academia de Ciências, é um dos maiores genocidas do século XX? Se estivesse numa pracinha de bairro, você passaria por um vovô simpático.

— Mas que diabos!? Você… Você veio aqui pra me insultar? Ponha-se daqui pra fora!

— Não sem antes você me responder a duas perguntas — sentenciou A. Harker, ao mesmo tempo que girava a chave na fechadura da porta do gabinete.

— O que pensa que está fazendo? Vou chamar Edgar…

— É melhor você fazer o que digo — insistiu o visitante, sombrio.

O tom do contendor fez com que V. Helsing serenasse os ânimos.

— O que você quer afinal?

— A primeira pergunta é: como você conseguiu conviver com a culpa durante estes anos todos? Precisava ouvir isso de você e constatar se a sua fleugma britânica sobreviveu a todos os crimes que perpetrou.

— Culpa? Não sinto culpa por nada. Fizemos o que tinha de ser feito. Você inclusive.

O pragmatismo do cientista exasperou Harker.

— Eu fazia parte da sua equipe! Confiava em você. Consegue compreender que não tive mais nenhuma noite de sono tranquilo nos últimos 37 anos? Não tenho paz, Vincent.

— Recrutei os melhores médicos geneticistas e biólogos da América e da Europa. Você era um jovem promissor. Sua defecção posterior me decepcionou bastante.

— Aquilo foi monstruoso, Vincent. Foi como matar um paciente para eliminar a doença.

— Não “foi como”. Foi exatamente isso. Repito: fizemos o necessário. Parece que os anos afetaram sua memória. Vou lembrar a você como tudo começou. O Departamento de Estado me contratou, pôs ao meu dispor verbas e me confiou uma missão: exterminar os vampiros, que estavam se multiplicando pelas zonas temperadas do globo. Não havia escolha.

— Mas por que tinha de ser daquele jeito? Quantas mortes!

— Arthur! Seja mais racional. Em 1970, já havia mais de duzentos anos desde que as primeiras atividades de vampiros tinham sido registradas. Quantas vítimas eles fizeram nesses dois séculos? Quantos cientistas antes de nós arriscaram suas vidas ou até mesmo morreram para obter um conhecimento sistematizado da natureza biológica e social dos vampiros?

— Para você tudo se resume a isso. Um jogo calculista. E as pessoas que morreram? Você não sente nada… por elas???

— Sinto. Gratidão. Perceba, Arthur. Os dados estavam sobre a mesa. Na década de 60, descobrimos as propriedades do vírus africano. Por quase dez anos, o aperfeiçoamos em laboratório. Nesse meio tempo, percebemos seu potencial deletério sobre a saúde dos vampiros, o que só foi possível quando entendemos que esses seres da noite, longe de serem entes fantásticos, eram indivíduos dotados de uma anatomia sofisticada; sobre-humana, porém natural. Quando nos demos conta de que o sentido da termorrecepção, que comungam com os quirópteros, tinha um antípoda, a termoemissão, associada a um fluido invisível, o quiroplasma, que os afeta fisicamente, percebemos a chave para erradicá-los. Eles são animais gregários, como nós. Dormem em cavernas, em bando, dependurados. Um único espécime contaminado era capaz de contagiar todos os outros… — o cientista se empolgava com a explanação, à medida que relembrava detalhes do projeto que chefiara.

— Eu sei de tudo isso, Vincent! O que me perturba é o que aconteceu a partir de 1981. A solução final. Milhões de vítimas… Não pude suportar aquilo. Surtei, me afastei da minha família, não aguentava mais ouvir o noticiário. Há 37 anos, anoiteci por dentro e não vivenciei mais nenhuma alvorada.

— Precisávamos de iscas. Milhares, milhões. Era isso. Tínhamos dinheiro, conhecimento. Só faltavam as iscas. Jogamos os dados e testamos a sorte.

— Iscas… Você não se arrepende de nada mesmo. Criou um mal para combater outro — lamentou Harker, e fez uma pausa, enigmático. — A segunda pergunta é mais importante: valeu a pena? Ou ainda resta algum deles?

— Você pode ter uma certeza: essa espécie está extinta. Há dez anos não há mais registro de atividade vampírica no mundo inteiro. A sorte nos sorriu. Quebramos a banca.

*

1986

A madrugada caía prometendo uma trégua com o verão abafado, e um novo frescor invadia aquele pequeno apartamento no Queens, compartilhado por dois jovens radiantes de vida. Aquele era o dia do plantão de Quincey no hospital, mas Renfield aproveitara a folga se divertindo em um dos muitos clubes noturnos nova-iorquinos e agora chegava em casa para descansar. Pela manhã, o balcão da lanchonete fast-food o aguardava.

Ligou o rádio que ficava no banheiro. Gostava de ouvir música enquanto tomava ducha. Ensaboou-se ao som de The Final Countdwon, da banda Europe, e esfregou com especial asseio o ânus. Era como um ritual de purificação. A água retirava de seu corpo as impurezas mundanas, e, findo o banho, já era novamente digno de estar em seu santuário particular, o lar doce lar.

Estava acabando de se enxugar quando ouviu um barulho no quarto.

— Quincey, é você? — berrou, sem obter resposta. Lembrou-se de ter deixado a janela aberta e pensou que poderia ser um gato intruso.

Enrolou-se na toalha e foi ver o que era. Ao entrar no quarto, deu um gritinho assustado. Alguém o observava desde a escada de incêndio.

Reconheceu prontamente o visitante inesperado. Trocaram olhares na entrada da boate e durante um tempo na discoteca. Depois, perdeu o paquera de vista. Era um homem másculo, de quase um metro e noventa de altura, cabelos negros e fartos, olhos cinzentos, compleição austera, vestido com um sobretudo inapropriado para a temperatura daquela época do ano.

Renfield o achava lindo e certamente teria transado com ele. No entanto, mesmo sendo um adepto do culto à promiscuidade, não estava mais disposto. A exaustão sexual o consumia. Depois que as luzes abaixaram na danceteria, começou a brincadeira do “navio negreiro”, com aquele choque de dezenas de corpos excitados no escuro, e ele foi possuído por três parceiros. A orgia sugara todo o seu vigor. Quem sabe outro dia? Agora, queria que o homem fosse embora.

Renfield não sabia, mas Drago era seu nome. Ele tinha fome. Não de sexo, mas de sangue. Uma fome ancestral, que vinha de longe, de quando eram neófitos os que hoje são experientes, ou de quando estes nem haviam nascido.

O olhar sedutor e hipnótico do estranho penetrava o do anfitrião. Como dispensá-lo? Como não convidá-lo a entrar, mesmo que fosse para apenas se conhecerem melhor?

— Entre — assentiu Renfield, que em segundos desfaleceu nos braços do homenzarrão, nu, completamente entregue. Logo, sentiu uma incisiva pressão em dois pontos do pescoço, suavemente dilacerado pelos caninos do vampiro, que, ao fim do banquete, deitou a presa sobre a cama, exangue.

Drago conhecia bem o que os próximos dias reservavam a Renfield. Uma dolorosa e lenta transformação, ao fim da qual ele seria mais um da sua linhagem. Todavia, isso não importava. A caçada o deixara extenuado. Era hora de voltar para casa, para junto dos seus, e descansar. Metamorfoseou-se num morcego e saiu voando através da janela, à luz da lua, até chegar ao seu ninho, localizado numa montanha a léguas de distância da Grande Maçã, só um entre as centenas de santuários da espécie ao redor do mundo.

Acostumado a espalhar o terror ao longo de séculos, Drago já não se lembrava mais de como era sentir medo. Mas logo reconheceu a sensação, ao notar que sua pele, ainda na forma animal, explodia em centenas de ulcerações. Transformou-se em humano e urrou de dor. Seu corpo estava tomado por ferimentos, e, se fosse possível se mirar no espelho, veria sua face deformada, como se exposta a temperaturas infernais.

Em volta, tudo era caos. Seus consortes sofriam o mesmo processo, como se um gás venenoso tivesse sido liberado dentro da caverna. O farfalhar de pavor dos que estavam quirópteros e os gritos desesperados dos que se apresentavam sobre-humanos se chocavam com as estalactites, produziam ecos e confundiam o radar natural dos vampiros. Em pouco tempo, a algaravia cessou, e todos ali encontraram um destino improvável para seres pretensamente imortais. Tratava-se de um desfecho irônico para uma epopeia secular: no covil dos vampiros, a morte entrou sem ser convidada.

*

2018

— Está certo disso? — insistiu A. Harker, como que ensaiando abalar o sólido edifício das certezas de V. Helsing, ao plantar dúvidas explosivas em seus pilares.

— Depois do lançamento da solução final, levou algum tempo até que os efeitos do vírus se alastrassem na população. Em seguida, os registros de ataques de vampiros foram diminuindo ano a ano e se tornaram raros. A partir daí, monitoramos os poucos espécimes ativos, até que desaparecessem. Após cinco anos sem qualquer notificação, concluímos que a peste estava erradicada. Não há nenhuma dúvida quanto a isso.

— Eu me lembro de que, entre os especialistas do projeto, não era uma preocupação tão relevante o que aconteceria com as cobaias depois de serem mordidas…

— De acordo com os testes e as projeções, estava claro que, infectadas pelo novo vírus, não seriam contaminadas pelo vampirismo. Infelizmente, seu destino certo era a morte. Aonde quer chegar?

— Quantos vampiros existiam quando foi lançada a iniciativa, Vincent? Quatrocentos, quinhentos mil? Para matar menos de meio milhão de vampiros, você espalhou um vírus que ceifou a vida de dezenas de milhões de pessoas. Você não enxerga mesmo o absurdo das suas ações?

— Das nossas ações, você quer dizer. Me diga uma coisa, Arthur: um sujeito tão escrupuloso quanto você, que mergulhou num estado mental decadente por se entregar à culpa, por quais razões guardou um segredo por 37 anos? Por que não foi a público compartilhar sua angústia?

A. Harker gargalhou alto.

— Você só pode estar brincando. Quem acreditaria num lunático que denunciasse uma teoria da conspiração desse tamanho? Além do mais, eu tinha medo. O governo sumiria comigo em dois tempos.

— Medo? Ora, Arthur. Não éramos mafiosos. Você acha que o governo o mataria?

— Foram capazes de matar milhões de inocentes. Lançaram um vírus sem nem conhecer a cura ou a vacina contra ele.

— Não seja radical. Foram medidas extremas para um problema extremo. Reconheço que os efeitos saíram do controle, avançaram muito além do que poderíamos imaginar. Ainda assim, com o tempo, a condição das cobaias melhorou bastante, novos tratamentos foram descobertos. No início, o risco foi calculado. A população escolhida como cobaia estava no estrato social mais descartável, e…

— Para você, homossexuais, prostitutas e usuários de drogas são descartáveis! Sua ideologia me enoja, Vincent. Depois de tudo o que aconteceu, como pode dormir tranquilo sabendo que foi o responsável pelo desenvolvimento e pela disseminação do vírus da aids!? — vociferou Harker, e nesse momento se aproximou, fixou as mãos magras sobre a mesa e encarou V. Helsing, sentado atrás do móvel.

O quase octogenário cientista estremeceu, porém tentou recompor-se e retomar o controle da situação.

— Acho que já fomos longe demais. Vou pedir a Edgar que o acompanhe até a saída — disse, notando que o rosto de Harker parecia mais pálido do que quando chegara. Uma vez mais, chamou-lhe a atenção o modo como o interlocutor se vestia, com o capuz da jaqueta a revelar apenas a face. — Está muito frio lá fora?

— Não mais que aí dentro.

Como Harker não movera um músculo desde que insinuara a despedida, o anfitrião decidiu chamar o criado:

— Ed…

No entanto, foi interrompido pela mão esquerda aparentemente frágil, mas surpreendentemente forte e ágil, do visitante, que agora comprimia o pescoço do médico e o puxava para perto de si, por sobre a mesa.

— Escute bem, seu velho idiota. Não existe cem por cento em ciência. Antes de dizer que obteve algum sucesso, leve sempre em conta as exceções, as probabilidades ínfimas da estatística, aquilo que escapa pelas fímbrias do racional. Há poucos dias, fui atacado por um certo Renfield. Era para ele ser um entre os seus milhões de vítimas. Mas ele sobreviveu, graças ao vampirismo. E agora estou seguindo sua trilha. Somos uma casta imune — revelou Harker, retirando com a mão direita o capuz e deixando à mostra o pescoço com duas pequenas nódoas arroxeadas.

— Vo...cê de...se...ja meu san...gue? — perguntou com dificuldade V. Helsing, com a voz abafada pela força do sobre-humano.

— Seu sangue? Não… Ainda consigo controlar minha fome. De todo modo, eu teria engulho em me banquetear com seu sangue. Na verdade, queria dar a você algo que lhe pertence — disse o vampiro, enquanto passeava a mão pelo bolso direito da jaqueta e dele retirava uma seringa com material biológico, que cravou no braço esquerdo de V. Helsing, mesmo por sobre a manga da camisa de linho.

Depois de injetar o sangue contaminado com HIV, Harker livrou o pescoço do médico, que tombou na cadeira e soltou um grito de horror.

— Sinto que não sou mais humano. Você bem sabe como é isso. Boa sorte, Vincent — despediu-se o visitante. E abriu a pesada janela, que bafejou para dentro do gabinete uma lufada de ar frio. Transformou-se em morcego e sumiu na noite densa de inverno.

*

Mais de um mês depois, o convalescente V. Helsing ouviu do médico o indesejado diagnóstico:

— Infelizmente, a ministração dos coquetéis não surtiu efeito. O senhor agora é soropositivo, Dr. Vincent Helsing.

Mas não era bem a presença do vírus em seu sangue que o abatia. Já nos estertores da vida, o geneticista se dava conta de que a ciência, com seus métodos, procedimentos e cálculos, não oferece todas as respostas. A despeito de todos os testes e controles, a natureza sempre presenteia o imponderável com as exceções. E, no caso da malograda solução final, V. Helsing encontrara em Renfield o seu zero-vírgula-zero-um-por-cento, o que em outras palavras significava dizer que ele experimentou o fracasso a cem por cento…

Jorge Eduardo Machado, de 38 anos, é jornalista formado pela Universidade Federal do Rio de Janeiro (UFRJ), em 2002. Repórter com passagens pelos jornais O Globo, Extra e Folha Dirigida, além da Rádio Nacional, foi, ainda, revisor da Empresa Municipal de Multimeios da Prefeitura do Rio (Multirio) durante oito anos. Também bacharel em Direito, atualmente é analista judiciário do TRT/RJ. Premiado em concursos literários e participante de diversas antologias, em 2017 lançou seu primeiro livro solo, O diabo mora nesta casa e outras histórias de horror e suspense, pela Multifoco Editora.

IRMÃS DE SANGUE (Taisa Isayama - 6º Lugar)

Já não espero que entenda. Tenho plena consciência do quão estranho vai soar, mas saiba que soa igualmente estranho para mim, mesmo agora, depois de todo este tempo. Às vezes penso que foi ela quem me deixou assim, mas às vezes penso que permiti que ela chegasse a este ponto por já me sentir assim desde antes. Talvez, em parte, a culpa seja minha, porque continuo a dar-lhe ouvidos. Ouço-a agora mesmo dizendo que o que estou fazendo é inútil, que você não vai acreditar, que você já desistiu de mim há muito tempo. Isto me incomoda, mas não me assusta, o que me assusta é ela me dizer que você vai me afastar dela, que nunca mais voltarei a vê-la. E como vou sobreviver deste jeito? Será que eu quero mesmo descobrir quanto tempo eu suporto sozinha? Talvez ela tenha razão, eu não sou nada sem ela, não sei onde eu começo e ela termina… Eu deixei que chegasse a este ponto, eu sei, mas eu não queria. Juro que não queria.

Creio que preciso, antes de tudo, falar sobre a minha irmã. Meu pai deve já deve tê-la mencionado a você, mas não acho que eu tenha falado dela antes, sempre tentava desviar o assunto. Ainda agora, sinto-me tentada a desviar novamente. Eu poderia ter posto um fim a tudo isso na primeira vez em que você me perguntou sobre ela. Sei que ri achando graça da sua preocupação descabida e você provavelmente sabia que era mentira, que eu só não queria falar, talvez achasse que eu não quisesse ser ajudada. Entendo que para você seja uma escolha óbvia optar pelo caminho que traz a felicidade. Mas para mim não era. Não quando seguir por este caminho significava deixá-la para trás. Eu não podia, tente entender. Nós dividimos tudo, desde o começo: os genes, o útero, a mesma célula embrionária. Eu sempre soube que poderia contar com ela com o que quer que fosse, pois ela esteve ao meu lado desde muito antes de qualquer outra pessoa.

Usávamos um daqueles colares estúpidos que namorados usam, um coração que se parte ao meio e cada um usa uma metade, não porque eu a amava daquele jeito, mas porque isto era o que eu sentia: que ela era parte de mim, éramos a metade que complementava a outra. Creio que, por isso mesmo, senti uma parte minha se estatelar junto com ela no concreto firme no dia em que ela caiu do prédio. Senti como se me arrancassem um membro do corpo. E o que eu faria com o que eu estava sentindo? Com quem eu falaria? Era somente ela quem eu sabia que poderia procurar quando me sentisse assim. Não meus pais. Não meus amigos, aliás, que amigos? Eu tive ódio dela por algum tempo. Como ela podia ter sido tão egoísta? A pressão era forte sobre nós duas, ela não sofria mais do que ninguém...

Mas como se um pano estivesse cobrindo meus olhos a vida inteira e só então fosse retirado, eu percebi que ela sempre pareceu lidar com tudo muito mais graciosamente do que eu. Sempre tinha um sorriso no rosto e uma expressão tranquila, eu jamais teria imaginado que tudo aquilo fazia parte do teatro, o papel que ela desempenhava para os outros, para que ninguém soubesse o que realmente estava acontecendo por dentro. Ela estava tão exausta quanto eu da constante busca pela perfeição, uma perfeição que nós não queríamos, mas que nossos pais faziam questão que atingíssemos e não aceitavam qualquer resultado diferente. E para quê? Eles nem estavam aqui para ver!

A pressão era a mesma em cima de nós duas, mas ela tinha a pressão extra de parecer bem, porque eu obviamente não conseguia. Quando ela foi embora, eu percebi. Percebi que não tinha mais ninguém com quem dividir aquela responsabilidade, a pressão era toda em cima de mim. E eu não sabia se aguentaria. Eu ia quebrar a qualquer momento. Talvez já tivesse quebrado. Várias vezes, assim como ela, eu olhei pela janela do quarto e me perguntei se não era uma boa ideia.

Na última dessas vezes, eu, apoiada com os cotovelos sobre o parapeito, observava os andares de baixo, imaginando o que ela deve ter sentido quando a cabeça se encontrou com o chão. Logo percebi algo escalando as janelas. Algo tão horrendo que me fez querer fechar o vidro, puxar as cortinas e me esconder, mas não consegui, não consegui porque meus olhos repousaram sobre a metade de um coração pendurada no pescoço daquela criatura. Mal acreditei que quase não a havia reconhecido… Estava diferente. Não, é uma trivialização tão grande dizer que ela estava diferente. Ela não estava diferente, ela estava morta. Sua pele cinzenta parecia colada por um triz, se um vento mais forte batesse levaria a pele embora e deixaria somente carne e ossos; os dedos manchados com uma mistura de sangue seco e terra se agarravam ao parapeito; os olhos estavam amarelados; estava magra, muito magra, podia ver os contornos dos ossos na pele. Era óbvio que estaria com aquela aparência, não havia outra aparência possível para alguém que passou as últimas semanas dentro de um caixão, mas ela não parecia maligna, não parecia querer me machucar. Ela era minha irmã e precisava da minha ajuda. Talvez este tenha sido meu erro. Eu não deveria tê-la convidado para entrar, mas convidei.

Levei-a primeiro ao banheiro e deixei que ela tirasse toda aquela terra do corpo. Dei a ela algumas das roupas que ainda estavam guardadas no quarto que dividíamos. Ela não disse nada, apenas me sorriu. Eu sei que parece estranho e que eu deveria ter mandado aquela criatura horrenda embora, mas eu não podia, não quando via nela o rosto da minha irmã e pela primeira vez naquele mês tive uma sensação de equilíbrio. De novo eu tinha aquela pessoa com quem contar quando tudo estivesse terrível e confuso. E tudo estava terrível e confuso, eu precisava dela e nunca tinha reparado no quanto até perdê-la, mas agora eu a tinha de volta. Com uma aparência estranha, mas era minha irmã. O colar que usava e com o qual havia sido enterrada era evidência suficiente para mim.

Reparei em como ela estava magra e desci as escadas até a cozinha, tentando fazer o mínimo de barulho. Não queria acordar nossos pais, eles não entenderiam se a vissem ali. Eles nem sequer a reconheceriam, eu tinha certeza disso. E ela precisava de alguma coisa para comer. Trouxe sobras do jantar, mas ela estava tão fraca que não conseguia agradecer, apenas sorriu. Talvez fosse o momento perfeito para mandá-la embora, enquanto ela não podia falar nada. Enquanto a voz dela ainda não ecoava dentro da minha cabeça. Eu dei força a ela, tenho consciência disso. Não porque trouxe o prato de comida, isto não fez diferença, ela o devorou em uma bocada, mas continuou fraca, débil, nem uma mínima cor retornou ao seu rosto, ela ainda tinha o olhar de alguém faminto.

Eu a mantive embaixo da minha cama por dias, pedia para ela não sair. Não queria que meus pais a vissem. Eles não podiam saber, não entenderiam. Ela tinha voltado para mim, para restabelecer a direção que eu havia perdido na vida, não podia deixá-la à mercê da aceitação alheia, eles a mandariam embora e eu precisava dela comigo. Por isto decidi que a esconderia, muito bem escondida enquanto conseguisse.

Eu a alimentava todos os dias, e quando dizia aos meus pais que preferia jantar no quarto, na verdade estava levando comida para ela. Eu não me alimentava direito para alimentá-la, esperava que assim ela se fortalecesse, mas ela nunca se fortaleceu, ela parecia continuar seu processo de putrefação cada dia mais avançado. Eu precisava dela, mas sentia que ela me abandonaria a qualquer momento e eu não queria de novo ter que viver sem ela, sem a minha irmã… Minha querida irmã.

Foi por acidente que descobri o que ela queria de verdade. Fazia um dia extremamente quente, muito mais quente do que o normal mesmo para estas bandas. Era a semana de provas finais e eu sentia minha cabeça rodar de tantas horas passadas entre livros e cadernos, sem pausa para nada. Já estava vendo tudo embaçado, minha mente parecia funcionar em outra frequência, mas eu precisava continuar. Professor nenhum se importaria com o meu esforço, eles só se importariam com a nota final. Eu não vinha comendo fazia dias por causa dela, que continuava a não falar, a não se mexer, a definhar a cada dia, como se quisesse me punir por algo que eu tinha feito para ela. Eu sentia que era culpa minha, por algum motivo, era sempre culpa minha. Ainda sinto. Deveria estar entrando em colapso já naquela época, era óbvio que eu estava, por que outro motivo meu nariz sangraria daquele jeito? Eu achei que não fosse mais parar. Era meu cérebro já dando sinais do quão desgastado estava. Eu estava sangrando não só por dentro, já estava escorrendo para fora. Mas eu não podia parar. Tentei me levantar para ir ao banheiro, mas minha vista escureceu, eu desmaiei no quarto e, quando abri novamente os olhos, vi o rosto dela próximo ao meu. Ela nunca saía de baixo da cama, mas naquele dia ela saiu.

Não entendi o porquê de início e quis mandá-la voltar, mas meu cérebro já estava corroído, abatido, exausto. Já não tinha mais forças para reagir. Mantive-me parada quando ela encostou seu rosto no meu e senti sua língua passar por toda a extensão onde o sangue havia escorrido. Naquele momento entendi perfeitamente do que ela precisava. Entendi o que precisava fazer para manter minha irmã por perto.

Com a força extra que arranjei vinda de algum lugar em mim que eu não sabia que existia, descobri alguém determinado, alguém com iniciativa, alguém forte. Era isso o que importava para o mundo, não? Forte. Levantei-me do chão e fui ao banheiro. Peguei uma das lâminas de barbear do meu pai. Eu prefiro não lembrar dos detalhes, não preciso contar, eu sei que você sabe o que aconteceu. Foi assim que nos conhecemos pela primeira vez, então vou contar a parte que você não sabe: sobre o sangue torrencial que esguichava repousaram dois lábios e estes lábios faziam movimentos de sucção leves, mas não eram o suficiente para impedir que o sangue escorresse pela boca e caísse no piso branco e frio do banheiro. Nunca contei para ninguém, mas a última coisa que vi naquele dia foi a minha irmã com o rosto sujo de sangue. Não aquele ser decrépito que eu só reconhecia como irmã por causa do colar, a minha irmã de verdade. Ela sorriu para mim, senti seus dedos tirarem uma mecha dos meus cabelos do rosto e a passarem para trás da orelha. Ela se aproximou e sussurrou, sua voz tão baixa, tão suave, que se confundia com o som ambiente da estática vindo das lâmpadas:

— Obrigada, Clara. Eu te amo, nunca mais vou te deixar.

Eu sorri, ela me sorriu de volta enquanto limpava os resíduos da substância vermelha que sobrara em seu rosto. Eu só acordei no hospital com alguém colocando uma sonda de alimentação em meu nariz.

Sei que muito do que se sucedeu foi culpa minha. Eu deveria ter sido sincera desde o começo. Eu nunca tive um problema alimentar e eu não tentei me matar, esta parte era verdade, eu não queria morrer, mas o que eu não disse é que eu queria alimentá-la. Eu queria sentir que de alguma forma ainda poderia trazê-la de volta e restabelecer o equilíbrio em minha vida. E eu a trouxe. O meu sangue a trouxe de volta.

Quando fui liberada e voltei para casa, parei de trazer-lhe comida, pois sabia que não era disso que ela precisava, aprendi a esconder as marcas que ela deixava em mim com as mangas longas, as calças compridas. Eu sei que deveria ter entendido logo ali que nada do que ela me mandava fazer seria bom para mim, mas ela sempre me sorria, aquele sorriso frágil e me dizia, com a voz mais dócil e meiga que qualquer um poderia imaginar, todas as coisas ruins que eu já havia feito, todas as pessoas que eu já havia magoado, ela inclusive, por tudo o que já havia pensado sobre ela enquanto esteve ausente. Talvez eu não merecesse coisas boas, talvez eu merecesse o que ela me causava, por todo o sofrimento que eu já havia infligido aos outros, talvez fosse minha hora de sofrer. Eu merecia. As marcas que eu fazia em meu corpo para alimentá-la doíam, mas não tanto quanto a dor interna ou quanto esta voz que soava igual à da minha irmã que me dizia o quão ruim eu era.

Talvez tivesse sido fácil me livrar dela se ela só me dissesse estas coisas, mas não era só isso. Depois de se alimentar do meu sangue, ela me ajudava a cuidar das feridas e havia um conforto estranho na forma como elas ardiam, mas cicatrizavam e o sangue estancava, o mesmo conforto que eu sentia ao vê-la sorrindo e ela sempre me sorria ao cuidar das minhas feridas. Eu acreditava que se era possível cicatrizar por fora, o mesmo seria possível internamente. Talvez algum dia eu conseguisse alcançar uma camada profunda o suficiente para acertar o ponto nevrálgico desta dor toda que eu sentia e a cicatrizaria para sempre, mas enquanto isso eu precisava continuar alimentando-a… Vê-la tão próxima de mim era meu único conforto e sabia que ela iria embora se eu parasse. Eu não sabia mais o que eu era sem ela. Eu não sabia mais como lidar com nada sem ela. Era ela quem me dizia quando dormir, quando comer, quando alimentá-la. Ela, que era uma cópia exata de minha irmã. Ela ainda está aqui. Vejo-a me olhar com aquele mesmo olhar de reprovação da minha irmã que eu odiava ver.

— Você quer mesmo saber quem você é sem mim? — ela me diz. — Você quer mesmo tentar continuar sem mim? Você acha que consegue? Você é fraca! Você não é nada sem mim! — é o que ouço-a repetir uma e outra vez e mais outra.

Eu sei o que você acha. Que com força suficiente eu consigo ignorá-la, que eu devo pensar em coisas boas, mas eu não consigo, não quando ela sussurra em meus ouvidos, mas a voz ecoa alta em mim e se propaga, fazendo meu corpo inteiro vibrar com a onda sonora demoníaca que me penetra os tímpanos. Não quando estas palavras me impedem de ouvir qualquer outra coisa.

Eu sei o que você acha agora. Você acha que estou louca. Eu também acho, toda vez que olho para o espelho e não a vejo ali ao meu lado. Tudo o que vejo é o meu corpo decrépito, quase tão decrépito quanto aquele que apareceu escalando minha janela. Quase não há mais carne. Só há ossos e pele. Uma pele tão pálida, quase transparente, talvez porque, além da fome, me falte sangue. Já sangrei demais. Por dentro, por fora. As cicatrizes estão aí para mostrar… Ela me tornou uma sombra do que eu era e me irrita lembrar que algum dia pude acreditar que esta coisa era minha irmã. Minha irmã nunca faria isso comigo. Mas a dor era demais naquela época. Ainda é demais. Qualquer coisa que se parecesse com ela servia, qualquer coisa que fizesse a dor passar, qualquer coisa que trouxesse um mínimo de conforto.

Por que te conto tudo isso, doutor? O que eu quero de você? Eu não sei como responder a esta pergunta, eu não sei o que quero. Eu sei o que não quero, o que nunca quis: eu não quero morrer. Eu só quero que isto acabe: esta dor, esta voz me atormentando, esta coisa que não é a minha irmã. Eu só quero que isto passe. Eu só quero ficar bem. Espero que você tenha uma resposta, pois eu não quero morrer, mas não sei mais o que fazer para ela ir embora, agora que já a convidei para entrar.

Taisa Isayama tem 26 anos, é Bacharela em Comunicação Social (Midialogia) e Mestra em Artes Visuais pela Universidade Estadual de Campinas. Sua experiência com escrita inclui roteiros de curta-metragens, ensaios em revistas universitárias e artigos acadêmicos. Em 2016, decidiu parar com a vida acadêmica e se aventurar na ficção literária.

CLARIDADE (Maurício Limeira - 7º Lugar)

“Você tem certeza quanto a essas correntes?”

Passava da meia-noite e os dois homens, Pelejero e Amílcar, verificavam o quão firme estavam presas ao solo as correntes que prenderiam o filho do Doutor Ávila Cardeal. Era véspera de noite de lua cheia. Um mês antes, estavam na floresta, caçando o lobo que andara rondando o minúsculo distrito de Claridade, quando Adônis, filho do Doutor Ávila Cardeal, que liderava a expedição, foi atacado.

Ainda que o rapaz, de apenas dezessete anos, tivesse sobrevivido, todos sabiam o que estava para acontecer.

“Está bem firme”, falou Amílcar.

“Coitado do Doutor Ávila Cardeal. Perder um filho desse jeito.”

“Pois eu acho que ele já esperou demais. Você pensa que se fosse filho seu, ou meu, ele ia esperar esse tempo todo? Pra verificar? Acha que ele esperaria, se fosse o seu Quinzinho ou a minha Domitila? Nada. Matava na hora. Agora ele fica lá, com o menino trancado dentro de casa. Vivo. Tinha que matar logo.”

“Mas e se ele não virar lobisomem, homem? A gente vai matar um inocente?”

“Ele vai virar. E eu quero estar aqui pra enfiar uma bala na cabeça dele quando acontecer.”

*

No luxuoso casarão do Doutor Ávila Cardeal, o jovem Adônis repousava em sua cama. O ferimento decorrente do ataque do lobo já havia cicatrizado, e a rapidez com que acontecera era um motivo a mais para que todos, inclusive seu próprio pai, acreditassem na maldição que se abatera sobre o clã dos Ávila Cardeal.

“Meu filho”, o Doutor Ávila Cardeal se lamentava. “Meu próprio filho. Se Deus queria me castigar, não podia ter escolhido melhor forma.”

“Isso não é coisa de Deus”, Dona Iracema, a esposa, interrompeu. “Você precisa ajudar o seu filho.”

Vieram o médico e o padre. Primeiro um, depois o outro. Depois os dois vieram juntos. Nada encontraram no garoto que fosse motivo de preocupação. Se algo havia em Adônis que indicasse a presença das forças do mal, estava muito bem escondido.

O rapaz apenas estava mais silencioso, o que o médico, o Doutor Aimoré, diagnosticou como um natural resultado do trauma do ataque. Qualquer um que se visse em situação semelhante reagiria igual.

“O senhor então acha que ele está bem, doutor”, concluiu, quase suplicando, Dona Iracema. “Que não está amaldiçoado.”

“Não foi o que eu disse.”

Como qualquer um podia perceber, Dona Iracema estava inconsolável. Era a única pessoa em Claridade a se opor à sentença a que a população condenara o seu filho. A única a duvidar de que, na próxima noite de lua cheia, um menino tão bondoso e gentil como o seu Adônis se converteria numa fera, numa criatura demoníaca.

“É seu filho, Ávila”, ela insistia com o marido. “Você vai entregar o seu filho assim pra essa gente? O que esse povo fez alguma vez por nós? O quê?”

Tampouco o Doutor Ávila Cardeal achava justo o destino que estava reservado para o garoto. Mas a vida não era justa. Além do mais, ele argumentava, seria apenas uma verificação. Se subisse a lua cheia e Adônis continuasse do mesmo jeito, então era só libertá-lo das correntes e mandá-lo de volta para casa.

“Estivesse no lugar dele, e eu ia exigir o mesmo tratamento”, bradou o Doutor Ávila Cardeal. “Que me acorrentassem. E, se Deus quisesse que eu virasse bicho, que me matassem. Eu morreria, mas vocês estariam livres da maldição.”

Dona Iracema, no entanto, pensava diferente. Para ela, nada garantia que aqueles homens cumpririam o combinado. Duvidava de que fossem capazes de se controlar com uma arma na mão. Homem gosta de matar, ela pensou. Mata, e só depois vai conferir se o morto mereceu ou não merecia morrer. Ao contrário das mulheres, no coração dos homens só havia ódio e escuridão. Dona Iracema tinha a certeza de que, ao ver o pobre Adônis, amarrado e indefeso, no centro de uma roda esperando que a lua cheia o transformasse numa aberração, o povo de Claridade só pensaria numa coisa: morte.

Bastaria que apenas um daqueles homens armados apertasse, mesmo sem querer, o gatilho. Todos o acompanhariam na execução, excitados, e no final seria tarde demais para se desculpar com o cadáver estirado no chão. Seria outra, mais outra, vitória do ódio encerrado no coração dos homens.

Por isso Dona Iracema se decidira a fazer alguma coisa pelo filho. Porque em seu coração de mulher — e de mãe — não havia lugar para o ódio. Dentro dela o sentimento que lhe incendiava o peito, e mais do que nunca em tempos como aquele, de ameaças à sua família, era o amor.

“Meu querido”, Dona Iracema segurava comovida a mão do rapaz. “Você não precisa me olhar assim. Eu não vou deixar que ninguém faça mal a você.”

Deitado na cama e sem nada dizer, Adônis limitava-se a receber a onda apaixonada de sentimento que a mãe lhe derramava. Passivamente ia deixando que ela chegasse mais perto e lhe tocasse os cabelos e o rosto com a mão trêmula de emoção.

“Hoje à noite”, Dona Iracema prosseguiu, “quando todos estiverem dormindo. Você está me entendendo?”

Adônis estava. Fez que sim com a cabeça.

“Hoje à noite você vai fugir. Eu vou lhe dar mantimentos e dinheiro. Vou lhe dar a minha bênção. E vou abrir a porta para que você vá embora desta casa para sempre. Desta casa e desta cidade terrível. Você está entendendo? Aconteça o que acontecer. Seja você quem for. Eu ainda sou a sua mãe. E vou ser sempre a sua mãe. Você é bom demais para eles. Esta cidade não merece você.”

*

Escureceu.

Havia na cidade uma sutil inquietação consumindo todos os seus habitantes. Claridade estava a apenas uma noite de, testemunhando a transformação de um homem, confrontar-se com a própria encarnação do mal. Pela primeira vez um evento como aquele, motivo de descrédito e chacota para o morador da cidade grande, seria visto por tantas pessoas. Todo um conjunto de crenças e temores no oculto estaria se confirmando com o espetáculo nefasto que o Doutor Ávila Cardeal a contragosto patrocinava.

E tanto se falou na captura de um lobisomem vivo, que a notícia se espalhou. Das cidades vizinhas de Três Mães, Aconchego e Machadinho — até a distante Vila Morena — começaram a aparecer curiosos perguntando pela besta-fera trancafiada na casa de um figurão. O horror, o desconhecido, o sobrenatural estavam em Claridade. Naquela noite, véspera da lua cheia, nenhum leito receberia a visita do sono. E, nos lares onde ele, o sono, porventura compareceu, nenhum sonho se livrou das formas escuras e dos sentimentos apavorantes.

Dona Iracema abriu a porta do quarto de Adônis, após deixar sorrateira a cama onde o marido dormia um sono assustado. Dentro do peito da mulher, o coração pulsava com violência pelo temor de que seu plano pudesse fracassar.

Na cama, Adônis permanecia deitado. Os olhos abertos brilhavam no cômodo às escuras.

“Adônis”, Dona Iracema abaixou-se junto ao filho. “Está na hora.”

Trazia nas mãos um pequeno embrulho de pano, que entregou ao rapaz.

“Aqui tem comida e dinheiro. Você vai pra bem longe, está bem? Vá para bem longe. Não deixe eles encontrarem você. Não deixe, meu filho, não deixe.”

Já não conseguia dominar a emoção. Sabia que era a última vez que olhava para o filho. Aos soluços, Dona Iracema abraçou Adônis com força, fazendo todas as recomendações e declarações que fazem as mães preocupadas com o destino daqueles a quem trouxeram ao mundo. Mamãe vai sempre amar você. Mamãe vai pensar em você todos os dias. Você vai sempre ser o meu filho. Aconteça o que acontecer.

Ela então o beijou. Na face, uma, duas vezes, mas a cada beijo aproximando mais os seus lábios dos dele. Não resistiria a beijá-lo na boca. A experimentar o sabor que, inconscientemente, desejava. Mal conseguiu conter a própria língua de atravessar a fronteira que separava a mãe do filho.

“Você precisa ir”, ela enfim se recompôs, recuando. “Vá, antes que seja tarde.”

Levantando-se da cama, o jovem Adônis seguiu a mãe pelas sombras da casa até a porta, que ela abriu. A noite clara e silenciosa parecia indicar o melhor caminho para uma fuga em segurança. Sem dizer nada, e sem olhar para trás, Adônis deu dois passos desconfiados na direção da floresta, e então se pôs a correr como um lobo recém-libertado.

Diante do portão de casa, Dona Iracema ficou olhando em prantos o seu único filho desaparecer no meio da vegetação.

*

“O que você fez, mulher?”

Ao urro inquisidor, furioso, do marido, Dona Iracema a princípio responderia com negativas. Terminaria, no entanto, assumindo a culpa pela fuga de Adônis na noite passada. Naquele instante, porém, estava mais preocupada com a saúde do marido, que parecia prestes a sofrer um colapso.

Primeiro ele erguera um dos punhos como se fosse esmurrá-la. Depois levou as duas mãos à cabeça e agora estava andando de um lado para o outro e gritando. As faces vermelhas e a veia proeminente na testa suada sugerindo que, a qualquer instante, a cabeça do Doutor Ávila Cardeal estouraria como um balão que encontra um alfinete.

“Você tem ideia do que fez?”, ele gritava como se gritar doesse. “Você tem ideia, Iracema? Você tem ideia de que, se ele matar alguém, a culpa vai ser sua? Tem ideia?”

Iracema não se atreveu a responder. Medo, preocupação e culpa pareciam estar selando a sua boca. Fosse o que fosse, porém, ainda que não admitisse em voz alta, a mãe de Adônis não se arrependia do que fizera pelo filho.

A notícia da fuga do lobisomem causara alvoroço em Claridade. Fosse outro a dar o anúncio, outro sem o prestígio e o respeito conquistados pelo Doutor Ávila Cardeal, e certamente as consequências teriam sido piores. Ainda assim, houve manifestações e protestos diante do casarão, e até uma pedra de bom tamanho teria sido arremessada contra uma das janelas.

“Eu deveria denunciar você!”, o Doutor Ávila Cardeal bradava, o dedo em riste, para a esposa. “Deveria jogar você lá fora e dizer pra eles quem foi que soltou o lobisomem! E, quando ele começar a atacar os rebanhos dos vizinhos, deveria dizer pra eles mandarem a conta pra você! Louca irresponsável!”

“Ele é meu filho!”

“Vá dizer isso a eles!”

O fato é que uma nova incursão à floresta seria marcada. Desta vez, contendo perto de uma centena de homens, não apenas de Claridade, mas de toda a região. Levando cães farejadores, o grupo armado percorreria as matas, atravessaria os riachos e subiria os morros atrás do lobisomem. Não havia registro, na história daquelas cidades, de tamanho entusiasmo. Que, na verdade, não passava de sede de sangue.

Naquela noite, porém, não encontrariam nenhum sinal de Adônis, exceto pelas pegadas junto ao casarão dos Ávila Cardeal, deixadas na noite da fuga.

Isto levaria a novas incursões noturnas em busca da fera fugitiva, ações que se repetiriam até que a lua começasse a minguar. Então o agora decepcionado grupo se dispersaria, e a terrível história da execução que não aconteceu seria relegada às conversas de bar.

*

Havia se passado um mês desde a noite em que Dona Iracema se despedira de seu único filho. Não bastasse a perda, ainda sofreria a punição do marido que, além de não mais lhe dirigir a palavra, a proibira de sair de casa. O casal ainda dormia no mesmo quarto, e ele ainda a procurava à noite, apesar de o sexo não ser mais o mesmo.

Na janela, o Doutor Ávila Cardeal olhava a lua cheia. Nenhum ataque havia sido relatado desde a fuga e, ainda que não quisesse, o pensamento do homem insistia em buscar Adônis no meio da floresta. Forçava o pai a admitir que sentia falta do filho. E então ele terminaria por reconhecer, decerto influenciado pela beleza do luar que contemplava, que a tragédia que atingira a sua família não passava mesmo disto. Uma tragédia. Uma calamidade, da qual ninguém tinha culpa. Tanto o rapaz, quanto a mãe, seriam na verdade vítimas. O próprio Doutor Ávila Cardeal seria uma vítima. Assim, sentindo o coração iluminar-se como a noite sob a lua cheia, o marido se voltou para a esposa na cama, com o intuito de finalmente fazer as pazes.

“Iracema...”

Iracema Ávila Cardeal estava na cama. Aguardava em silêncio, o rosto oculto numa faixa de sombra que impedia a identificação do vazio em seus olhos. Uma maior proximidade talvez permitisse perceber que a respiração estava mais ofegante do que o normal. Ela mantinha-se quieta, aparentemente tranquila, mas podia sentir o que estava para acontecer. Estava ansiosa, mas não se movia. Mesmo desconhecendo a razão — talvez a saliva trocada durante o beijo, talvez apenas o amor que a mantivera tão intimamente ligada ao filho —, a mulher tinha plena ciência do que havia pela frente, nos novos e estranhos rumos que sua vida iria tomar a partir daquela noite de lua cheia.

Assim, quando o Doutor Ávila Cardeal puxou o lençol e, redescobrindo a paixão pela esposa, veio deitar-se ternamente ao seu lado, Iracema apenas respirou fundo. Estava sentindo as mudanças, a febre, a fome, tendo início em seu corpo. Estava enfim acontecendo. Um último olhar para a lua após a janela, e ela fechou os olhos. Então aconteceu.

Maurício Limeira é carioca, funcionário público formado em História. Escreve desde a adolescência e vem disponibilizando parte deste material na internet, ou inscrevendo em prêmios literários, ou através da autoedição. Dois de seus contos foram publicados na revista Cult, um foi premiado em concurso da Fundação Ceperj. Lançou o romance de terror O Adversário, a novela de humor Taras, Fobias & Contas a Pagar e a monografia Nas Horas Mortas: Avida noturna no Centro do Rio de Janeiro (1920-1929). Seu terceiro romance, O Terraço e a Caverna, foi premiado pela Fundação Cultural do Estado do Pará.

FOGO E FERRO (Patrícia Figueiredo Hadad - 8º Lugar)

Quanto mais corria, mais a estrada de pedra parecia se estender ao longo do aclive. A garota nunca havia conhecido o mar, porém uma vez lhe disseram que, por mais que você tentasse voltar para a praia, as águas salgadas insistiriam em te puxar de volta para o fundo. Era assim que ela se sentia: no limiar de se afogar em meio ao cansaço, à dor e à vergonha.

Os calos e as bolhas nos pés latejavam dentro do sapato, mas Isabela não parou para descansar: o clamor cada vez mais alto da população era o estímulo que precisava para apertar o passo. Em meio à pressa, suas pernas fraquejaram, o pé se enfiou numa falha e ela desabou sobre as pedras frias da rua.

As estrelas no céu rodopiaram e se misturaram com os anéis de luz dos postes e com as casas pálidas que ladeavam a estrada. Seus olhos, até então anuviados, deixaram escorrer lágrimas, formando trilhas nítidas em seu rosto empapado de poeira e suor. Estava queimando; mas não fisicamente, era como se estivesse com febre ou possuísse fogo nas veias ao invés de sangue: seu corpo ardia desde o fundo dos olhos até os pés. Um gosto metálico invadiu a sua boca.

Seus cabelos foram repuxados por uma força invisível que a arrastou pela rua. Parte do vestido rasgou e os joelhos esfolaram, enquanto a garota guinchava e se revirava como uma minhoca. As veias do seu rosto e pescoço incharam prestes a explodirem, desenhando uma topografia que lembrava a rachadura de um espelho, e a língua envergou para trás até alcançar a úvula. Ela apertou os cabelos ao redor dos punhos, tentando libertá-los, mas um a um eles eram arrebentados de sua cabeça. Sua garganta explodiu num grito de dor, ela apalpou o cocuruto à procura das suas madeixas, mas encontrou apenas uma lisura engrolada em sangue fresco. Quando recobrou o controle de si, estava sentada sobre os fios espalhados no chão. Ela os tocou desesperadamente, tentando juntá-los, sem saber exatamente o que faria com eles.

Meu cabelo..., lamentou em seus pensamentos, se recordando do tempo em que se admirava no espelho e penteava os cabelos com aprumo, madeixa por madeixa, deixando-os escorrerem macios e fartos pelas suas costas. Agora jaziam mortos no chão, escuros como um amontoado de larvas.

Apalpou o topo da cabeça: alguns fios haviam permanecido, mas estavam extremamente grossos; a textura lembrava o couro das botas que o seu pai costumava usar. Descendo as mãos até o rosto, percebeu que as veias salientes das bochechas, nariz e testa também haviam adquirido a mesma textura, num prolongamento das fitas duras do seu cabelo. O gosto metálico se intensificou dentro da sua boca e, quando tentou fechar a mandíbula, os dentes se pressionaram contra uma haste metálica. Tateando o rosto, constatou que usava um cabresto, formado pelo que antes fora o seu cabelo e as suas veias. E a sua língua havia se transformado num freio de ferro.

Ela tentou se livrar daquela estrutura apertada, enfiando as unhas debaixo das cordas e ferindo a própria carne, mas o cabresto não estava apenas encaixado em sua cabeça: ele fazia parte dela. O estrondo da multidão irrompeu. Estavam próximos, muito próximos. Isabela revirou o rosto imaginando de qual esquina iriam surgir. Ela se levantou num salto, tentando manter as pernas firmes e a dor do cabresto longe dos pensamentos, e tornou a correr.

O telhado da igreja despontou mais além. Calor se espalhou pelo peito da garota, regado a esperança. Ela acelerou o passo, de repente não sentindo tanta fraqueza no corpo; e, passo a passo, ora tropeçando em uma pedra sobressalente, ora esticando as pernas em passadas hábeis e velozes, ela finalmente conseguira ficar frente-a-frente à porta da igreja. Isabela ergueu o punho para bater, mas hesitou. Aquela construção de madeira e pedra que se erguia diante dela era tão acolhedora quanto medonha.

Ela frequentava a igreja desde criança. A mãe costumava guiá-la pela estrada de pedra segurando-lhe pela mão — as saias longas roçando-lhe as pernas e o rosário enrolado no pulso — e o pai seguia ao lado, com a bíblia abraçada contra o peito e a mão livre acenando para os conhecidos que encontravam. A princípio Isabela ia à igreja para rezar, mas depois que o padre Agenor começou a celebrar as missas, ela passou a ir por outro motivo.

Fechou os dedos numa concha e bateu na madeira, salpicando-a com sangue. Aguardou por um tempo, mas a única resposta que lhe veio fora o eco da sua batida no salão do outro lado da porta. Ela bateu novamente, em vão. Seus dedos coçaram nervosamente a palmilha do sapato: Agenor estava na igreja, ela tinha certeza que ele estava. Ela bateu na porta mais uma vez, e outra, cada vez com mais força, até que as duas mãos esmurrassem a madeira inúmeras vezes. Mas Agenor não veio em seu socorro. A garota tentou gritar o nome do seu amado, mas não tinha mais língua, e o freio de ferro limitava os movimentos da sua boca. Ela apalpou o próprio corpo com nojo: ele provavelmente avistara a sua terrível aparência da janela e deixara de amá-la. Estava só.

Outra crise de ardor invadiu o seu corpo. Ela cambaleou até o gramado do cemitério ao lado e tentou se apoiar numa lápide, mas as mãos escorregaram e foram procurar apoio no chão. O que ela viu pressionando a terra foram cascos ao invés de dedos. Antes que pudesse apalpar aquelas patas para se certificar de que eram reais, antes que gritasse, antes mesmo que entendesse o que estava acontecendo, toda a sua cabeça, desde o pescoço até a ponta do nariz, se inflamou em chamas monstruosas. Ela desabou no chão, mais pesada do que costumava ser. Os ossos da coluna e das pernas estalaram em múltiplas fraturas, seu corpo todo coçou insuportavelmente e o rosto era um caldeirão rubro de lágrimas e suor.

Escutou o clamor da multidão revoltada, que já devia estar em frente à igreja. Isabela não se importou, não queria mais se esconder: sob as condições atuais seria uma misericórdia se a matassem. A cabeça finalmente explodiu e as quatro patas pegaram fogo. Embora não tivesse mais cabeça, o cabresto e o freio de ferro continuavam lá, dançando em meio às chamas e, embora não tivesse mais boca, gritou; gritou o mais alto que pôde na tentativa em vão de expulsar todo o seu sofrimento. Seu berro foi desafinando até se tornar um relincho.

A população se aglomerou em seu entorno, vários rostos curiosos e espantados a observavam de cima. Em suas mãos portavam facas e machados. Isabela se levantou num salto, as pessoas se afastaram num pulo. O corpo dela ainda ardia, mas já não doía tanto, sentia-se vigorosa. Ela os ouviu murmurarem “mula” antes que as palavras, em uma fração de segundos, deixassem de ter qualquer significado aos seus ouvidos, tornando-se sons, apenas. Os rostos, aos poucos, também foram se tornando estranhos frente ao seu olhar distorcido pelas chamas. Um casal de velhos se destacou no meio da multidão: dentre todos os outros, eles pareciam os mais tristes. De certo modo, eles lhe eram familiares. Os braços roliços da mulher e a barba grisalha do homem lhe davam vontade de se aconchegar sob uma sombra e dormir ao som do canto suave dos pássaros. Ao se virar, Isabela encontrou outro rosto que lhe prendeu a atenção. Era um homem, de rosto belo e olhos tão azuis quanto um dia de verão. Ele abriu a boca quando se encararam. Ela tentou se aproximar, mas ele desenhou o sinal da cruz com os dedos e se escondeu em meio aos demais.

Um dos humanos rugiu, erguendo a sua arma. Os demais acompanharam o seu gesto. Isabela empinou sobre as patas traseiras e relinchou. As pessoas se afastaram assustadas. Os cascos flamejantes encontraram novamente o solo e ela partiu numa corrida veloz, em direção a lugar nenhum. Não havia mais limites, ela era livre: tão solta quanto as chamas que valsavam sobre o seu pescoço. Suas pernas fortes quase flutuavam sobre o chão, pintalgando o solo com pequenas faíscas.

Ao alcançar o cume de uma serra, ela assistiu à paisagem vasta ao seu redor. A pequena cidade estava vermelha, lhe saudando com lambidas as altas do fogo, que a transformavam num passado varrido pelas cinzas.

Patrícia Figueiredo Haddad é engenheira, estudante de canto, atriz, cinéfila e, acima de tudo, escritora. Patrícia publicou o seu primeiro conto pela Editora Oito e Meio em 2015 e atualmente está trabalhando em seu primeiro romance fantástico, com previsão de término para 2018. Desde criança, sempre gostou de criar histórias, inspiradas principalmente pela sétima arte, por animações japonesas e da Disney e livros que marcaram a sua vida, como Harry Potter e As Crônicas de Gelo e Fogo. É apaixonada por cães e unicórnios.

OLHOS SEM FACE (Walace Aparecido de Souza Silva - 9º Lugar)

Seria ele capaz de ler meus pensamentos? Foi a primeira coisa a passar pela minha cabeça enquanto aqueles olhos me encaravam. Olhos amedrontadores, abomináveis. Disfarçados com corpo e graça humanos. Ele poderia mapear toda a minha existência, sabendo em primeira mão dos medos mais profundamente escondidos da minha consciência? O simples fato de pensar a respeito me deixava perplexo, pois com certeza ele se regozijava com toda a confusão em minha cabeça. E eu sabia que estava à beira do precipício: estava a um passo de enlouquecer.

Aqueles olhos às vezes ficavam dias sem aparecer. Eu quase chegava a esquecê-los, para meu próprio sossego. Então apareciam de repente. Em rostos de pessoas que eu nunca havia visto antes. No rosto de conhecidos, familiares e até amigos. Dava sua mirada característica e eu notava na hora que se tratava de outra pessoa. Que o verdadeiro dono daquele corpo estava bem longe dali no momento e em seu lugar havia uma criatura ou entidade que não desejava outra coisa senão o meu mal. E ela não tinha pressa alguma.

Eu nunca conversei a respeito disso com ninguém. Com certeza me achariam louco. Ou apenas fruto de minha fértil imaginação. Como os vampiros que nunca vinham morder meu pescoço à noite, mas nem por isso eu o deixava descoberto. Ou alguma besta assassina olhando pela fresta do armário na hora de dormir. Não, essa era diferente. Eu não precisava ver filmes ou estar influenciado por nada do gênero. Seja lá o que fosse, aparecia sem aviso e ia embora sem cerimônia. Dona da situação. Infinitamente perversa.

Quando os olhos apareciam, eu sabia que estava sendo lido e precisava vigiar meus pensamentos. Muitas vezes o esforço em não pensar me distraía e eu parecia fora do ar para as outras pessoas. Eu poderia descrevê-lo com riqueza de detalhes, mas a simples lembrança me apavorava até a alma. Era um medo irracional, não parecia ter havido um antes e nem haveria um depois. Um mero vislumbre estragava meu dia e me lembrava que o tempo estava correndo. Que “dessa vez passou, mas da próxima eu te pego”.

*

Certo dia acordei de súbito. Arfava. Aparentemente havia suado a noite inteira, pois minhas roupas estavam completamente encharcadas. E, embora eu tivesse a impressão de que dormira pelo menos umas dez horas, lá fora ainda estava escuro e silencioso. Meu relógio estava parado num horário qualquer, ao qual eu não prestei atenção por estar com um sentimento horrível emergindo dentro de mim. Como se algo estivesse dando um alerta e eu precisasse me preparar para o pior, igual àquelas sirenes de guerra durante um ataque inimigo. Entretanto, eu nada ouvia. Sentia calafrios e tremia da cabeça aos pés, embora não estivesse fazendo frio naquela época do ano. Eu precisava de um copo d’água antes que eu me perdesse na minha própria angústia.

A passos tortos e com os pés úmidos de suor, eu caminhei vacilante pelo meu quarto. Eu tentava me apoiar na escrivaninha e ela parecia estar a pelo menos dez metros de distância, muito embora meu quarto inteiro não tivesse essa medida. A porta estava no final de um corredor que nunca existiu ali e toda vez que eu me mexia as coisas giravam. Eu não bebia há meses e não usava droga alguma, ilícita ou prescrita. Portanto, não havia explicação razoável. Não na minha cabeça.

Com muita dificuldade passei pela porta. As coisas estavam normais do outro lado. O quarto de meus pais de frente ao meu, o corredor com uma lâmpada que fica acesa durante a noite, a porta do banheiro entreaberta. Tudo normal. Ao mesmo tempo havia esse silêncio que reinava absoluto e me incomodava. Entrei no banheiro e acendi a luz. A minha expressão era de medo e delírio, mas eu estava voltando a mim novamente.

Deixei a cabeça embaixo da torneira para que despertasse logo daquele torpor. Pensei em escrever um conto a respeito. Pensei sobre meus amigos rindo daquela experiência estranha. Pensei sobre o meu emprego, se deveria ou não fazer uma tatuagem ou ir falar com a moça do sorriso lindo. Fechei o registro e deixei a água escorrer pela face. Encarei meu rosto ridículo no espelho. Comecei a rir. Então gargalhei e, enfim, chorei de desespero. De todos os rostos possíveis, por que aqueles olhos estavam no meu? Misteriosos, zombeteiros, famintos. Com a paciência em sua plenitude. De meus próprios olhos eu enxerguei toda a dimensão do inferno de uma só vez.

Walace Aparecido de Souza Silva escreve desde sempre, mas apenas recentemente tem colocado no papel. Apaixonado pelo gênero terror/horror desde a mais tenra idade, quando se escondia com medo do Chuck, o brinquedo assassino, e evitava encarar algumas capas de filmes na locadora. Mas nem por isso deixava de assistir a eles.

LOBO (Winter Bastos Guedes Júnior - 10º Lugar)

Angélica entreabriu a porta e falou ainda pela fresta:

— Adivinha o que eu descobri.

Marcílio estremeceu: “O que será que ela ficou sabendo?”. Disfarçou a apreensão, mas permaneceu sentado no sofá da sala, olhando para a namorada, calado.

— Adivinha! — ela repetiu.

Era sempre difícil a ele identificar as intenções de Angélica, cujas expressões nunca tinham muita variação: quando brincava ou falava sério a fisionomia não mudava muito.

— Sei lá — respondeu Marcílio a custo.

— Olha! — disse ela, escancarando a porta.

Marcílio conteve um grito e ficou em pé no sofá. Que seria aquilo? Um vulto escuro adentrara a sala, feito um raio negro, farejando e circundando os móveis, ágil e desenvolto como em seu habitat natural.

— Que é isso, Angélica?! Tem um lobo dentro de casa!

Ela deu sua estranha risada monocórdica e esclareceu que — é claro — aquele não era um lobo (mas que ideia!), e sim um cachorro que encontrara no Parque São Francisco.

A referência ao parque o fez se lembrar de Rodolfo, o antigo amigo, de quem nunca falava.

*

Conhecera-o na escola militar. Todos achavam que ele não servia para a carreira. “Onde já se viu milico fresco?”, chegaram a dizer um dia. Marcílio também ria dessas zombarias, mas apenas para não ser mal considerado pelos colegas. Os trejeitos delicados de Rodolfo na verdade não o faziam repulsivo. Era até admirável, sempre muito asseado, cortês, estudioso, tendo, inclusive, as melhores notas da turma. Só não ia bem nas atividades físicas ou de tiro e, com isso, todos riam ainda mais. Davam-lhe ruidosos tapas na nuca quando os professores não estavam olhando.

Um dia, tendo se desentendido com Angélica, Marcílio ficou vagando pelo parque São Francisco. Encontrou Rodolfo sentado junto a uma figueira, chorando. “Que houve, cara?”

Ele só chorava. Os dois se abraçaram — algo impensável no colégio. Seguiram até o fundo da floresta aonde sabiam que ninguém iria, pois se dizia que matilhas de lobos rondavam a região.

“Marcílio, você é bom comigo”.

*

— Seja bom com o Lobo, querido.

— Viu? Até você admite que é um lobo.

— Não seja bobo — ela sorriu. — Lobo é só o nome que escolhi pra ele.

*

Num dos passeios com Rodolfo, ele se enterneceu a tal ponto com as queixas do amigo... sempre tão ridicularizado pelos colegas, que lhe davam rasteiras e empurrões. Fora as agressões do pai que o obrigava a se manter no colégio militar “para virar homem”. Quando viu no colega um hematoma no antebraço, causado por uma surra em casa, Marcílio lhe deu um beijo sobre o arroxeado da pele. Ele o fez num reflexo, como quando via algum machucado na namorada. “O que?!”, fez Rodolfo com olhos lacrimosos. Olhos logo beijados naquela noite inusitada.

*

— Tá bom, tá bom, Angélica. Põe esse lo... cachorro lá pra fora, pelo amor de Deus.

— Deixa Deus fora disso. E você não devia tratar o Lobo assim: ele amou você.

*

Os dois amigos mal se falavam ao longo do dia. Rodolfo aguentava sozinho os deboches dos outros alunos. Marcílio fingia não ver os sofrimentos do colega, mas ao final da tarde lá estava com ele na floresta atrás do Parque São Francisco, a não ser quando marcava encontro com a namorada.

Um dia os estudantes resolveram ir juntos a um prostíbulo no fim da aula. Todos zombaram de Rodolfo por ele não acompanhá-los. Marcílio também riu. Sentindo-se na obrigação de seguir os outros, desmarcou o encontro com Angélica, dizendo que iria jogar bola com o pessoal do colégio.

Mais tarde, naquela noite, resolveu passar na casa da namorada rapidamente. Foi sentimento de culpa? Intuição de algo? O fato é que, quando Angélica abriu a porta, ele levou um choque: bem sentado no sofá da sala estava Rodolfo.

*

Lobo foi para o quintal. Angélica seguiu-o, depois voltou sorridente, falando para si: “Tadinho. Ele está com fome”. Então veio da cozinha com um saco de bifes.

— Você vai dar toda essa carne...?

— Fica quieto, Marcílio. Você é cruel.

*

No dia seguinte à ida ao prostíbulo, Marcílio disse — secamente — para Rodolfo: “Mais tarde vamos ter uma conversa séria”.

Ao fim do dia chegou à beirada do despenhadeiro onde costumavam olhar o pôr do sol e lá encontrou o colega, chorando. Teve uma raiva súbita, ódio mesmo, ódio daquela fragilidade, daquele eterno choramingar. Mais cedo a turma havia caçoado a valer de Rodolfo, sem que ele reagisse. Jogaram-no ao chão e encheram-no de cusparadas.

“O que é que você foi fazer na casa da minha namorada?”

“Te procurar, Marcílio.”

“Você sabia onde eu tinha ido.”

“Sabia, sim. Você não devia fazer isso com a Angélica. Ela não merece suas traições.”

Uma cólera repentina tomou-lhe, ao ouvir aquela repreensão. “Maldito!”, gritou irado, dando um chute nas costas de Rodolfo, jogando-o pelo despenhadeiro abaixo. Do alto da colina, olhou-o caído, tentado em vão se levantar (talvez quebrara uma perna). Quase se arrependeu do que fizera, mas logo em seguida murmurou para si: “Que vá pro inferno esse Rodolfo”. E foi embora pisando duro.

*

Angélica jogava os pedaços de carne, sangrentos. Alcançando-os ainda no ar, Lobo rosnava de olhos faiscantes. Mesmo do basculante acima da pia da cozinha, podia-se ver o brilho daqueles olhos ferozes — e Marcílio se apavorava com isso. Dali, chamou Angélica para que viessem logo dormir e ela, como hipnotizada, demorou a ouvi-lo.

*

A aula de Estatística foi interrompida pelo tenente diretor, que deu o recado sinistro: ao que tudo indicava, Rodolfo — que estava desaparecido havia dois dias — tinha sido devorado por lobos.

“Ele deve ter até gostado”, cochichou um dos alunos tentando fazer piada. Ninguém riu.

Farrapos do fardamento dum estudante haviam sido encontrados manchados de sangue.

*

Apesar de Angélica ter adormecido logo, Marcílio ficou perambulando pela casa. Escutou ruídos à porta da sala. Algo arranhava ali. Quando se aproximou mais, ouviu um rosnado. Sem pensar, foi até a despensa e, subindo num banquinho, pegou o revólver no topo da estante. Ao voltar até a sala, nada mais ouviu. Pôs a arma em cima da cristaleira. Voltou ao quarto, onde o silêncio — agora absoluto — ajudou-o a conciliar o sono.

*

Assim que conseguira o engajamento na carreira militar, Marcílio foi morar com Angélica. Sentia como se o fantasma de Rodolfo rondasse a casa, pois, quando voltara do prostíbulo, fora ali mesmo naquela sala que o encontrara sentado no sofá. Não tinha como saber se algo fora contado à namorada, pois perguntar poderia levantar suspeitas. O que Angélica e Rodolfo teriam conversado? Quanto ela chorara ao saber da tragédia, mesmo mal conhecendo Rodolfo! Porém, depois, nunca mais tocara em seu nome. Marcílio também não. Jamais. Talvez justamente por isso tinha a estranha sensação de que o colega voltaria a qualquer momento. Pior que isso: o morto era um ausente que, de certa forma, já residia na casa em tempo integral. Presente em cada silêncio, em cada assunto contornado.

*

Um cheiro de enxofre parecia ter tomado todo o quarto. Ele se levantou da cama para descobrir de onde vinha aquele odor. Abriu a porta e sentiu que a sala também recendia a enxofre, como talvez a casa inteira. Pensou em voltar e acordar Angélica, mas estacou ao ouvir um ruído vindo de trás do sofá. Vagarosamente aproximou-se da cristaleira e esticou o braço para alcançar o revólver, que havia deixado ali. Ainda antes de tocar a arma, ouviu um rosnado — Lobo, como um monstro demoníaco, saltou em sua direção. Marcílio instintivamente defendeu o rosto com o braço, logo abocanhado pela fera. Já banhado no próprio sangue, conseguiu mesmo assim desferir três tiros no monstro, que caiu a dois passos de distância.

Angélica apareceu na sala.

— Vamos fugir pro porão!

— Não precisa, eu já atirei no...

— Vem comigo agora!

Lobo já estava de novo erguido, com olhar furioso.

Antes de entrarem no porão, Marcílio acertou mais um disparo, desta vez abrindo um buraco entre os olhos brilhantes da fera, sem que isso a derrubasse.

Trancando a porta, isolaram-se do monstro e puderam enfim conversar:

— Como é que esse bicho não morre?!

— É um lobisomem, Marcílio.

Os dois ficaram calados. Por mais absurdo que parecesse, não havia outra explicação.

— Mas, Angélica, isso não existe.

— Existe, sim. Aqui sempre houve lobisomem, lá na floresta atrás do Parque São Francisco onde você e Rodolfo se encontravam escondido.

— Como é que você sabe disso? — deixou escapar.

Sem responder, ela continuou a falar de lobisomens:

— Quando atacam alguém e a pessoa sobrevive, se torna um deles.

— Perguntei quem é que disse que eu me encontrava com Rodolfo? Foi ele mesmo, naquele dia em que veio aqui, né? Não sei o que aquele maricas inventou, nunca tive intimidades com ele: você me conhece.

— Só hoje eu soube de tudo, não naquela noite. Achei ainda que te conhecia, mas a minha vingança é que você também não me conhece.

Então Angélica abriu a porta para o monstro e gritou com olhos flamejantes:

— Pega ele, Rodolfo!!!

Winter Bastos Guedes Júnior é o autor do livro de crítica literária “Malandragem, Revolta e Anarquia: João Antônio, Antônio Fraga e Lima Barreto” (Editora Achiamé, 2005). Em 2011, foi contemplado com menção honrosa no IX Conc. Municipal de Conto — Prêmio Pref. de Niterói, com “O Anão”, posteriormente publicado. Alcançou menção honrosa no 7º Prêmio UFF de Literatura, em 2013, com a obra “(Des)encontro”, incluída em antologia. Obteve 1º lugar no II Festival de Contos e Poesias do CLARON (Centro Literário e Artístico da Região Oceânica de Niterói), com o conto "Não Sairá no Jornal", em outubro de 2016. Já em outubro de 2017, recebeu 2º lugar com o conto “A prova”, no III Festival do CLARON.

ACÓLITOS (Hugo César Peixoto Coutinho - 10º Lugar)

Era sábado, no final da tarde, pouco antes da missa, quando ele surgiu na porta da sacristia querendo falar com o pároco. A senhora que organizava as túnicas estranhou, o observou dos pés à cabeça. Ele estava vestido com calça e camisa de linho branco, tudo impecavelmente passado, com todos os vincos marcados.

— Posso ajudar, filho?

— Só com ele mesmo. E eu não tenho mãe — respondeu sem olhar nos olhos e sentou no banquinho perto da porta. Vou esperar aqui.

Mal o padre entrou, o rapaz levantou-se em sua direção e, olhando para o chão, começou a dizer a que tinha vindo. Soube que estão precisando de acólitos aqui, quero ajudar a vocês e a mim, disse com uma assertividade e um tom, até impositivo, que em nada combinava com aqueles olhos arroxeados, a pele muito branca e um aspecto cansado que lhe davam uma aparência bastante frágil para um adolescente. Em poucas palavras, combinaram de começar na noite seguinte. O rapaz disse que já sabia de cor todo o ritual, mas foi exigência do sacerdote que, pelo menos na primeira semana, ele fosse acompanhado por outro coroinha, a fim de evitar qualquer problema, e depois os dois revezariam os dias da semana.

Era verdade, logo no primeiro dia, o novo ajudante mostrou que sabia cada movimento, cada gesto, e cumpria suas tarefas na missa com maestria. O tutor não precisou dar uma orientação sequer, nem encontrou espaço para participar da cerimônia. Ficou chateado, e depois, na sacristia, comentou com alguém, mas para que todos ouvissem: Ele precisa aprender a dividir as tarefas! E tem que vivenciar a liturgia, fazer as coisas com o coração. Ser acólito é isso, não é só cumprir as funções. Como resposta, apenas um olhar demorado do novato e um silêncio que durou até todos irem embora.

Não se sabe se por constrangimento, raiva ou por qual motivo que seja, aquela foi a última vez que o coroinha mais experiente foi visto na igreja. Dizem que desde aquela noite ele mal saía do quarto, não queria comer, e passava o dia coçando uma ferida que adquiriu no pé direito. É um sara-morreu, disse a beata das túnicas, ele está com vergonha de vir ou não está podendo andar direito. Na ausência do tutor, o novato assumiu todas as cerimônias da semana sem maiores preocupações. Quieto e atento, fazia tudo no momento certo, na medida certa, nem parecia que estava ali há tão pouco tempo.

Passaram-se semanas e ninguém tinha do que reclamar, nem o que elogiar. Discreto, quase passava despercebido durante as missas, exceto por um motivo: sempre durante a consagração da hóstia e do vinho, ele apertava os olhos como se não conseguisse enxergar o que estava diante de si, tentava proteger o rosto com uma das mãos enquanto, com a outra, tocava a campainha, aqueles sininhos dourados, com força desproporcional. Pouca gente percebia, porque era o momento do ritual em que a maioria dos fiéis está de olhos fechados ou de cabeça baixa. Quem notou foi a senhora das túnicas, que passou a observar e uma noite achou por bem alertar o padre, pois as pessoas poderiam estranhar e, em cidade pequena, aquilo seria prato cheio para as más-línguas.

Na noite seguinte, enquanto o rapaz esperava a hora certa para tocar os sinos chamando os fiéis, o sacerdote subiu as escadarias da torre e pediu uma conversa rápida.

— Pode falar.

— Jovem, vim agradecer pelo trabalho que você tem feito na igreja. Todos estamos muito felizes com sua dedicação, você faz tudo impecavelmente, sempre muito atento.

— Obrigado.

— E olhe que eu achei que ficaria difícil para você fazer tudo sozinho, e todos os dias. Mas, desde que o seu colega decidiu sair, graças a Deus, você tem…

— O senhor não veio aqui para falar isso.

Eram seis horas da noite, em ponto. O padre encostou-se na parede tomando um pouco de distância e o rapaz começou fazer bailar as cordas e os sinos. Os morcegos apareceram em voos desesperados em volta da dupla, e a melodia ecoou pela torre e preencheu toda a igreja, a praça principal e as casas ali perto. Quando o eco daquele chamado perdia força para o silêncio, o rapaz olhou nos olhos do pároco e esperou.

— Por favor, não encare isso como uma crítica, é apenas curiosidade. Percebi que você fica um pouco inquieto durante a consagração, e às vezes toca a campainha mais forte ou por muito tempo, ou melhor, sem seguir um pulso. Isso pode atrapalhar um pouco e desconcentrar quem quer estar perto de Deus naquele momento tão importante. Então, posso contar com você para ter mais atenção nestes instantes?

— Sim.

— Ótimo, obrigado! Então vamos lá, pois falta meia hora para o próximo toque e dá tempo você ir em casa tomar um café ou ficar lá pela sacristia conversando, descansando… Não precisa esperar aqui, no meio desses morcegos fedorentos. Vamos?

— Vou esperar aqui.

Na missa daquela noite, o acólito permaneceu toda a consagração de olhos fechados e cabeça baixa, tocou os sininhos corretamente, só pelo que ouvia. Depois da cerimônia, ganhou elogios do padre e da senhora, na sacristia, enquanto dobrava a túnica e ajeitava a camisa branca de linho que nunca estava amassada. Ajudou a fechar a porta da igreja e, antes de tomar seu rumo pelas ruas estreitas, observou o padre partir sozinho na kombi branca e a idosa entrar em casa, que era ali ao lado, e fazer chiados com a boca para chamar os gatos.

No dia seguinte, era só sobre o que se falava na pequena cidade. Dona Gertrudes, esse era o nome dela, estava no hospital se recuperando do choque de ter encontrado os gatos, todos os cinco, decapitados sobre a mesa de jantar. Diz-se que assim que a dona entrou em casa, estranhou não ter sido recepcionada pelos bichanos, como sempre faziam. Foi em um dos quartos, passou pela sala e depois na cozinha, onde só precisou acender a luz para dar de cara com a cena. Ela gritou e começou a chorar, depois tudo ficou em silêncio e os vizinhos decidiram arrombar a porta para acudi-la. O estranho é que os corpinhos dos animais estavam distribuídos como se formassem uma estrela, junto com os talheres e cacos de um prato branco, e o pior: não havia vestígio algum de sangue.

À noite, o rapaz assumiu o posto na sacristia, organizou as vestes, sua e do sacerdote, e com uma toalha nas mãos para não manchar os objetos litúrgicos, deixou tudo pronto para a missa, na mesinha perto do altar. A celebração foi rápida, e o sermão bem curto, mas antes da benção final, o assunto principal veio à tona no pedido de oração pela recuperação de Dona Gertrudes.

— Não se sabe como, nem por qual motivo, sabe-se apenas que essa chacina — assim o crime foi denominado pelo padre — aconteceu enquanto ela estava aqui servindo a Deus e à nossa comunidade. As portas não foram arrombadas, não encontraram as cabeças das pobres criaturas, nem sequer um pingo de sangue. Espero que não tenham sido usadas para rituais obscuros, mas seja o que for, nossa fé é mais forte.

Dona Gertrudes saiu do hospital depois de alguns dias, mas não quis voltar para casa, foi passar um tempo com a filha. Deixou de ir à missa e não gostava de receber visitas. O coroinha assumiu a sacristia e as missas definitivamente. Chegava no final da tarde e só saía depois de deixar cada coisa bem dobrada, bem guardada e bem limpa. Tudo transcorreu bem durante semanas, até o dia em que o padre chegou e encontrou a igreja ainda fechada, dez minutos antes da cerimônia.

— O que é isso, rapaz? Não quer que tenha missa hoje? Virou o bispo e agora decide se abre ou não a igreja?

— Só sou um.

— Pois dê seu jeito ou deixe claro que não quer continuar e que vai negar um pedido de Deus. É voluntário, é pela comunidade e tem que ter vocação. Se não tiver…

— Não se preocupe — disse o rapaz, arrastando a porta pesada.

— Se não tiver, e sem boa vontade, é melhor não continuar.

— Vou tocar o sino.

Tocou mais duas vezes e o início da celebração foi adiado por meia hora. Mas pouco adiantou, só quatro pessoas atenderam ao chamado e, durante a leitura do evangelho, chegou mais uma, a mulher recolhia as ofertas. O padre, bem mais calmo e reflexivo, conduziu a missa com tranquilidade e fez um sermão bonito sobre a conversão do apóstolo Paulo. Na consagração, quando quase todos estavam de olhos fechados, um vento frio fez as folhas do missal avançarem e as chamas de algumas velas apagarem.

De olhos fechados, com as mãos estendidas sobre a hóstia, o sacerdote continuou o ritual já memorizado. Depois, segurou o cálice com as duas mãos e repetiu as palavras de Cristo. Isto é o meu sangue, o sangue da nova e eterna aliança, que será derramado por vós e... Não percebeu o acólito ao seu lado, com os braços estendidos e com o manustérgio enrolado nas mãos.

— Dê-me o cálice!

O padre conseguiu afastá-lo com uma das mãos e apoiar o cálice no altar. Depois de alguns empurrões, ambos caíram e os fiéis tentaram se aproximar, sem entender o que se passava. Não conseguiram dar mais que dois passos naquela direção, pois em um movimento brusco com as mãos, o acólito fez surgir as cinco cabeças dos gatos, exatamente uma para cada fiel que ali estava, bem a vista de todos. Os dois homens e as três mulheres começaram a tremer as pálpebras freneticamente. Correram pela igreja, todos juntos, no mesmo sentido e no mesmo ritmo, e de repente pararam em frente a um dos quadros da via-crúcis. Ajoelhavam e levantavam repetidas vezes, estendiam os braços para a imagem e gritavam como se fizessem súplicas.

As luzes se apagavam e acendiam de acordo com a força do vento. No chão, o padre e o acólito trocavam socos, arranhões e dentadas, faziam o que dava para tentar imobilizar um ao outro.

— Em nome de Jesus, vá embora — disse o padre com a mão na testa do inimigo, que não perdeu forças, mas se distraiu. O sacerdote levantou-se com dificuldade, conseguiu alcançar a galheta com água, arrancou a tampa e jogou o líquido no rosto do jovem. A pele branca do rapaz parecia ferver, bolhas surgiram imediatamente, seguidas de um grito horrendo de dor ou desespero.

De pé, o velho pegou o cálice e o estendeu na direção do vampiro — ele agora sabia — e moveu a cabeça para os lados, demonstrando desprezo. O ser continuava deitado, com o rosto inchado de bolhas e os olhos avermelhados. A respiração ofegante era denunciada por um grave som gutural, que perdia força aos poucos.

— Que Deus tenha piedade de ti. Era o vinho consagrado que querias, o sangue, o sinal da aliança eterna. Bebendo aos poucos, talvez conseguisse resistência a tudo mais que é sagrado. Mas não venceste minha fé.

Dito isto, levou o cálice até a boca e bebeu todo o vinho de uma só vez. Uniu as duas mãos próximas ao rosto e fechou os olhos em agradecimento, com a cabeça um pouco baixa. Olhou para os lados, viu o crucifixo sobre o altar e o empunhou com firmeza. Agachou-se próximo ao vampiro e fez algumas preces. É pelo descanso de sua alma. Levantou a pequena cruz e quando desceu a mão na direção do peito do rapaz caiu sem sentidos.

O sangue espirrou, vermelho vivo, de dentro de um corte profundo pouco acima da orelha. Os olhos ficaram estáticos, a respiração cessou. Um pé ferido que se movia lentamente sobre o líquido viscoso que se espalhava pelo chão. Uma mão forte e branca soltou o castiçal ensanguentado no chão e puxou o jovem vampiro pelo braço, ajudando-o a sentar.

— É preciso aprender a dividir as tarefas. É raciocinar, fazer as coisas com a mente. Foste com muita sede ao pote. Terias morrido.

— Perdão, senhor.

— Amanhã partiremos. Ganharás mais forças em novas terras. Agora venha, bebamos este líquido precioso antes que os cinco despertem ou que alguém apareça e encontre esta sujeira no chão — disse o acólito mais experiente, o tutor.

Hugo César Peixoto Coutinho ingressou na literatura em 2007, ano em que teve dois textos publicados na Coletânea Textos de Humor, do 5º Festival Recifense de Literatura (PE). Recebeu menções honrosas no Prêmio UFF de Literatura (RJ), em 2008 e 2011, na categoria contos. Em 2009 venceu o 7º Concurso de Contos Luís Jardim (PE) e o I Concurso Nacional de Literatura Jorge Ribeiro (RS). Recebeu menção honrosa no 10 º concurso Mário Quintana (RS) em 2014. Recentemente lançou o primeiro livro de contos, A La Ursa Quer em Euro.

CUIDADO QUE A CUCA TE PEGA (Desidério de Moraes - 11º Lugar)

Degravação oficial dos áudios das três (3) últimas consultas de Odessa Duarte com a Doutora Fabielle Pensatto nos dias 9,11 e 13 de agosto de 2010, pelo departamento de Perícia Digital - Polícia Federal.

Mídia 1 – (09/09/2010)

Doutora Fabielle Pensatto: Esse é o início da quarta semana do desmame de Odessa. Ela tem reagido bem até então, sem grandes complicações. Ocasionalmente ela conta sobre terrores noturnos que se assemelham bastante com os que tinha no início do tratamento anos atrás, mas nada fora do esperado. [A gravação é pausada e retomada em outro momento]

Odessa Duarte: Essa noite eu sonhei de novo com ela, doutora. Eu tava deitada na minha cama, quase pegando no sono. Quando, de repente, no canto da janela do quarto, eu vejo uma silhueta familiar coberta por um véu preto. Era ela... Me olhando pelo vidro. Na hora eu perdi o sono e meu coração começou a bater muito rápido. Ela, então, abre uma fresta e entra pela janela, com aquele fedor de mofo e carniça vindo enquanto ela se movia pelo teto com a agilidade de uma aranha. Eu tento fugir, jogar as cobertas pro lado e sair correndo, mas eu não consigo. Estou paralisada. Ela vem bem perto e o seu crânio pendurado pelos cabelos na mão direita balança bem diante dos meus olhos. Com aquelas órbitas vazias brilhando uma luz negra hipnotizante. Ela abre a boca e gargalha dizendo: “Criança” [Odessa imita uma voz] “Esperei tempo demais pra provar de sua carne doce. Mas agora não tem pra onde correr, a idade chegou pra você, e você será minha”. Eu tento gritar, mas nenhum som sai da minha boca. Ela desce do teto e cai pegajosa sobre mim, ela arranca as cobertas revelando o resto do meu corpo. Ela olha pra baixo. Eu sinto a sua mão gelada e dura passar pela minha perna e encontrar minha calcinha. Então, eu sinto uma dor terrível e é ela enfiando o braço na minha ahn.... vagina... eu sinto ela entrando até o útero e me dilacerando por dentro. Como se fosse um peixe escamado com lâminas se debatendo dentro de mim. Ela ri. Eu acordo toda suada e com muita cólica, quando olho pra baixo vejo o lençol sujo de sangue.

Dra. Pensatto: Você contou para sua mãe?

OD: Sobre as cobertas sim. Ela veio assim que eu acordei, veio me socorrer por conta dos gritos. Eu nem sabia que tava gritando. Aí ela perguntou por que eu tava gritando e eu mostrei o sangue, ela riu da minha cara e começou a me explicar sobre menstruação. Eu não sou burra, claro que eu sei o que é menstruação. Mas eu não disse nada sobre o sonho, não queria comentar com ninguém que não fosse você…

Dra. P: Você pode confiar na sua mãe, Odessa. Lembra que tínhamos conversado sobre trabalhar isso progressivamente? Essa seria uma ótima oportunidade de você treinar isso e se reaproximar dela. É bom que você tenha algum outro ponto de apoio além de mim, principalmente porque sua mãe está presente diariamente contigo. [a doutora faz uma pausa e continua em seguida] E quanto à menstruação? Como você se sente sobre isso?

OD: Eu não sei dizer ao certo, eu estaria feliz, mas… eu acho que não consigo separar uma coisa da outra. Pra mim, é como se ela tivesse me feito sangrar. Ela me machucou por dentro. Eu demorei tanto tempo pra menstruar, e quando acontece ela tá no meio...

Dra. P: Calma Odessa. Acho que teve seu lado positivo também. Olha só, bem no início do desmame e você já menstruou! É uma conquista e tanto pra você. Seu organismo se acostumando à sua própria natureza de novo. Tenta pensar mais sobre isso do que sobre você ter sonhado com ela. Infelizmente o desmame tem esse efeito colateral nas primeiras semanas, essa sensação de instabilidade, eu quero dizer. É questão de paciência, à medida que você for se habituando às doses mais baixas isso vai passar. Mas se os seus pesadelos piorarem eu vou precisar saber. Eu achei esse sonho diferente dos outros, você consegue perceber alguma coisa diferente também?

OD: Como assim?! Que tal o fato de que eu acordei sangrando depois que um “sonho maluco” fistou a porra da minha boceta?!

Dra. P: Sim, claro... Isso também. Mas a impressão que ficou pra mim é que esse sonho não tinha as mesmas imagens de antes. Eu percebi que o arquétipo do esqueleto assumiu uma posição de algoz e a tua imagem assumiu a de vítima. Isso é uma dinâmica nova. Pelo que eu me lembre, ou as imagens eram do que aconteceu quando você era menor, ou a relação desenvolvida entre você e a caveira era da natureza de uma ameaça, um aviso de que ela se vingaria de você, que viria te pegar. Você entende o que eu tô falando?

OD: Sim...

Dra. P: O que você acha que pode ter mudado essa dinâmica? Você tem se sentido mais vulnerável?

OD: Hmm… Eu não sei… É como se dessa vez ela realmente estivesse lá. Foi como a primeira vez em que eu a vi. O cheiro, os sons… o som dos ossos se batendo quando ela se mexia…. tec tec tec. Não foi como uma imagem sonhada. Porque eu lembro que na primeira vez eu tava acordada, mas tudo parecia um sonho. Dessa vez eu tava dormindo, mas tudo parecia real. Eu não entendo o porquê… Logo agora que eu não tenho esses pesadelos há eras. Não era pra acontecer. Eu não tenho mais medo, só de vez em quando que eu me lembrava dela. Mas não tô vivendo aquele horror de antes.

Dra. P: Essas coisas vão e voltam, Odessa. É preciso não só aceitar, mas entender que você passou por uma experiência muito traumática. O que aconteceu com o Caio foi de uma barbárie imensa. E o fato de que você foi testemunha disso tão novinha... Não é à toa que sua cabeça criou essa personagem pra lidar com o trauma. Esse tipo de coisa deixa marcas na gente, deixou uma marca profunda em você. É uma cicatriz sua, vai melhorar com o tempo, mas não tem como apagar. Fica tranquila, meu bem. O nosso tempo acabou por hoje, mas eu quero que você saiba que não precisa passar por isso sozinha, você tem meu número, pode me ligar se tiver uma crise e quiser conversar. Nos vemos na quarta então, certo?

OD: Claro, tchau-tchau. Até…

-Fim da gravação-

Mídia 2 – (11/09/2010)

Dra. P: Ontem, por volta da meia-noite, Odessa me ligou após ter sofrido de alucinações e acordado de um desmaio com alguns hematomas pelo corpo que ela não sabia explicar. Eu a acalmei como pude pelo telefone e sugeri que na consulta de hoje nós tentássemos uma dinâmica hipnótica pra tentar ajudá-la a recobrar sua memória sobre o que exatamente aconteceu. Ela concordou em se submeter à hipnose. A minha expectativa é que nós consigamos ver os fatos como realmente aconteceram, sem as máscaras das ilusões de Odessa. [A gravação é pausada e retomada em outro momento]

Dra. P: Você se importa em me mostrar os hematomas Odessa?

OD: Não [a menina fala em um sussurro]. Além desse no meu pescoço tem alguns pelas costas…

Dra. P: Meu deus…[alguns segundos de silêncio se seguem] Me conta o que você consegue se lembrar, Odessa.

O.C: Eu… [a menina começa a chorar e fala entre soluços] Eu me lembro de estar no meu quarto. Tinha acabado de jantar… Depois do sonho da menstruação eu fiquei lembrando do Caio, o tempo inteiro. Vendo aquelas cenas horríveis na minha cabeça de novo e de novo…

Dra. P: Você diz de quando você viu seu amigo sendo, ahn... Comido, pelo esqueleto?

OD: Sim! Daí eu quis ver fotos do Caio, eu precisava ver ele de novo, saber do rosto dele de verdade e não da lembrança que eu tenho. A cabeça dele ensanguentada no chão... Eu queria ver ele como uma pessoa de novo, eu acho... Eu peguei umas fotografias antigas nossas… Fiquei olhando pra uma que a gente tá no quintal da casa dele… Essa é a última coisa que eu me lembro, depois tudo ficou preto e eu acordei no chão do quarto, com o corpo doendo.

Dra. P: Muito bem, Odessa. Vamos começar então? Feche os olhos...Ouça a minha voz. Inspire fundo… agora solte. Eu vou contar de dez a um e a cada número você vai se imaginar caindo no espaço. Dez, você sente seu corpo afundar no divã. Nove, você está bem relaxada. Oito, seu corpo vai afundando no estofado. Sete, o estofado abraça seu corpo. Seis, cada vez mais fundo. Cinco, você está muito relaxada. Quatro, mais relaxada, mais fundo. Três, mais fundo, mais fundo. Dois, muito relaxada, muito fundo. Um, você cai num sono profundo. Eu quero que você volte para quando estava vendo as fotos antigas, ontem, no seu quarto. O que você vê?

OD: Eu vejo meu amiguinho Caio, debaixo de um pé de goiaba.

Dra. P: Tem alguma coisa que chama a sua atenção?

OD: Tem uma mão no ombro dele.

Dra. P: De quem é essa mão Odessa?[a menina não responde, mas é possível ouvi-la grunhir e arfar] Odessa, de quem é essa mão?

OD: Dela… [a menina fala num sussurro] Do esqueleto…

Dra. P: E o que ela tá fazendo? Ela tá machucando o Caio?

OD: Não… Ela tá olhando pra mim… Ela tá sorrindo com a gente.

Dra. P: E o que aconteceu depois disso? Você consegue se lembrar?

OD: E-ela…. Ela se vira pra olhar pra mim… Ela olha pra mim que tô fora da foto… E-eu me assusto, dou um grito e jogo a foto no chão…

Dra.P: E então?

OD: Eu pego a foto do chão… Eu olho de novo, mas ela não tá mais lá… E-eu entro em pânico, eu não sei o que tá acontecendo…

Dra. P: E você lembra de alguma outra coisa que aconteceu no seu quarto? [a menina não responde] Odessa, o que aconteceu depois disso?

OD: [ela su

ssurra sua resposta] E-E-Ela tá aqui. A-Arrgh! Aaaaa! [Odessa começa a gritar e gemer alto enquanto parece se debater no divã, a julgar pelos barulhos]

Dra. P: ODESSA! ODESSA, PRESTA ATENÇÃO NA MINHA VOZ! [A doutora grita tentando superar os gritos da paciente] ODESSA!

OD: ELA VAI ME PEGAR! NÃO! NÃO! ME SOLTA, ME SOLTAAAA!.

Dra.P:[ a doutora também grita e as vozes ficam sobrepostas e concomitantes] ODESSA! QUANDO EU CONTAR TRÊS, VOCÊ VAI DESPERTAR. UM! DOIS! TRÊS! Odessa?! Você tá bem, querida?

[ouve-se o choro da menina]

Dra.P: Shh-shh… Calma, tá tudo bem, respira… isso…. Toma aqui, bebe um pouco de água. Eu vou ligar pra sua mãe vir te buscar, ok?!

-Fim da gravação-

Mídia 3 – (13/09/2010)

Dra. P: Na última consulta, eu tentei acessar as memórias de Odessa através da hipnose, mas ela acabou entrando em um estado de choque, o que me fez mudar de ideia sobre o desmame e nós voltamos à dose antiga para prevenir qualquer piora da paciente. O que me chamou a atenção e acabou ficando fora da minha documentação foi que Odessa visivelmente conseguiu se lembrar do que havia ocorrido, mas não quis me contar. Eu esperava que a hipnose fosse providenciar um relato que não fosse uma alucinação, mas não foi esse o caso. O retorno dela hoje se dá numa consulta extraordinária que eu arranjei com a mãe dela. [A gravação é pausada e retomada em outro momento]

Dra. P: Você está se sentindo melhor hoje?

OC: Muito melhor, doutora. Obrigada.

Dra. P: Que bom, querida. Eu queria me desculpar com você por ter causado qualquer desconforto no decorrer da hipnose e depois dela. Você ficou muito abalada. Eu sinto muito.

OC: Tudo bem, doutora. Na realidade foi bom o que a hipnose me mostrou, eu pude entender o que realmente estava acontecendo.

Dra.P: E você se sente mais à vontade agora para me falar o que descobriu? Eu vi que você tinha entendido alguma coisa, mas a julgar pelo seu estado de estresse na hora, eu achei melhor não tentar te perguntar nada.

OC: Na verdade doutora, eu queria contar sobre outra coisa que aconteceu comigo ontem, se você me permite.

Dra.P: Claro, querida. Me conte.

OC: Eu tava no meu quarto, ontem à noite, chorando alto e incomodando os vizinhos. Sendo uma menina mimada. Eu tava com muito medo, eu acho… até tinha deixado as janelas e a porta trancadas, mas eu fui inocente de achar que isso iria detê-la [risos].

Dra.P: “Detê-la”? O esqueleto?

OC: Sim, não me interrompa! Enfim, eu estava debaixo das cobertas quando ela entrou pela janela quebrando as esquadrias e os vidros. Eu gritei e saí correndo. Desci as escadas, mas eu não sabia o que fazer, minha mãe não tava em casa, então eu me escondi dentro do armário de bebidas da sala. Fiquei um bom tempo lá, olhando pelos buraquinhos do trançado de madeira da porta. Eu não conseguia ouvir nenhum barulho lá em cima, também não conseguia ver nada estranho pelos buracos, então eu achei seguro sair. Mas eu não percebi que ela também me olhava pelo buraquinho do lado de fora [risos]. Quando eu abri a porta do armário, ela tava lá. Me agarrou pelo pescoço e me suspendeu no ar… ela disse “agora sua inocência não te protege mais de mim, sua menina suja” e me jogou no chão. A mão dela soltou a cabeça que caiu no chão junto com o seu esqueleto sem vida. Então a cabeça quicou até mim… coc, coc, coc… e abocanhou o meu pescoço, quebrando a minha coluna e me separando do meu corpo. Aí o crânio dela começou a devorar o meu corpo na minha frente pra eu assistir, comendo todas as carnes só deixando os ossos. Quando ela terminou seu banquete, meu esqueleto se recompôs, se pôs de pé e levantou a cabeça dela pelos cabelos. Meu corpo a servia agora, e eu ainda conseguia sentir ele se mexendo contra a minha vontade. Ela me pegou. Ela venceu, ela me comeu.

Dra.P: É por isso que você está usando esse véu preto? Você se sente vencida pelo seu medo?

OD: Eu sempre uso véu preto, doutora. E por conta dessa sua malcriação de dizer que eu não existo, vou te levar comigo também. [risos]

Dra.P: Do que você está falando, Odessa?!

OD: [o áudio fica distorcido e cheio de chiado] A Odessa não tá aqui! [risos]

[Podem ser ouvidos gritos da doutora por cima do áudio distorcido. Não é possível descrever os sons gravados, nem tampouco deduzir o que se passa. Aproximadamente um minuto e meio depois os sons cessam. Os vinte minutos seguintes registram absoluto silêncio e a gravação se encerra por falta de memória no celular]

(Vinícius) Desidério de Moraes nasceu em novembro de 1997 nos arredores da capital federal e sempre contou com influência artística e cultural dos seus pais, que durante toda a infância e parte de sua adolescência foram professores. Quando atingiu os 15 anos de idade, Desidério começou a enfrentar problemas relativos à sua saúde mental. Sem qualquer diagnóstico preciso, mas recebendo prescrições medicamentosas cada vez mais agressivas, o jovem rapaz encontrou na poesia e na prosa uma forma de processar seus tormentos psicológicos. Hoje, com vinte anos, a batalha contra a depressão e o pânico ainda não chegou ao fim, mas gerou frutos literários como o conto apresentado nesse concurso e uma zine independente de poesia ilustrada que começa a circular nos becos da Capital e suas cidades satélites nesse ano de 2018.

HECATOMBE (Emerson Cássio Maia Carvalho - 12º Lugar)

Tim, fez o sininho do elevador.

Logo que as portas se abriram, o velho Senhor B. encarou o longuíssimo corredor e, antes de iniciar seus passos vagarosos, pôs-se a pensar. Olhando para o carpete vermelho que mais parecia a língua carcomida de uma monstruosa serpente, ele se esforçou para entender — estruturando mentalmente inúmeras pressuposições — o porquê de aquele prédio antigo ainda possuir energia elétrica. Mas, para além de qualquer ponderação, o que mais o intrigava era o fato de as velhas engrenagens da casa de máquinas não terem se despedaçado e as caldeiras explodido, como presumivelmente devia ter ocorrido, pois, afinal, já tinha se passado tanto tempo de uso desde a queda dos homens.

— Foda-se! Que vá tudo pro inferno! — praguejou o Senhor B.

Assim que começou a caminhar, as portas enferrujadas do elevador se fecharam tão logo feito mais um tim, e a luz fosca e tremulante das lâmpadas fluorescentes no teto iluminaram seus passos à medida que seguia, arrastando a perna direita, pelo corredor repleto de portas de apartamentos com plaquinhas numeradas nos dois lados. Tudo, pois bem, era engolido por um silêncio que se quebrava apenas pelas gotas d’água que caíam do teto e se estatelavam contra o carpete, por certo o produto de algum encanamento estourado. E como a água era bombeada até àquela altura se tratava de outra questão, inquietante, que perturbava cada vez mais o Senhor B e o fazia pensar em coisas macabras.

Então, durante alguns segundos, o corredor ficou imerso pela escuridão, e seu coração bateu mais rápido ao invés de parar — como o Senhor B. acreditava piamente que aconteceria ante aquela situação. As pessoas são devoradas pelas criaturas das trevas, de modo que se seu coração parasse, assim de súbito, estaria livre das agonias de uma morte terrível. E mil coisas poderiam ter se passado em sua mente, mas tudo o que pensou foi em sua velha mãezinha sorrindo para ele, uma lembrança remota de seu tempo de menino, quando havia música e risos, quando havia sol e vida. E logo que as luzes tornaram a iluminar o corredor e seus olhos cansados voltaram a enxergar o ambiente, ele riu feito um lunático do próprio medo, pois sabia que não poderia se render ao desespero e à covardia.

Senhor B prosseguiu coxeando pelo corredor. Trazia consigo um grande saco de linho. Precisava ir embora dali. Já não era mais seguro permanecer no prédio. Encontrou um novo refúgio e precisava ir para lá antes que os sinais se intensificassem e a Morte, por fim, revelasse sua face atemporal e lhe desse o beijo derradeiro.

— Quem é que está aí? — questionou uma voz esganiçada de garota.

Mas o Senhor B nada respondeu. Também não era nada seguro falar alto por ali. Os demônios podem estar à espreita, atentos a qualquer estrato fônico.

— Quem é que está aí? — tornou a exigir a voz, mais alto. — Vamos, responda logo!

1405... 1406... 1407. A porta estava entreaberta e o Senhor B entrou no apartamento 1408 com os nervos à flor da pele. Já não tinha mais saúde para andar daquele modo; e apoiar o peso sobre a perna inválida lhe causava dores que, a depender da situação, poderiam durar horas inteiras e o faria chorar lágrimas de sangue feito um menino. E, definitivamente, era prejudicial para a sua sanidade ter que explicar tantas e tantas vezes, para a idiota à sua frente, o quanto era perigoso falar mais alto do que um muxoxo, em especial quando os sinais estavam mais acentuados e se aproximava o dia da Avaliação.

— Silêncio! — ordenou. — Silêncio! — repetiu o Senhor B., sustentando a rispidez.

Assim que viu o velho, a garota transformou seu rosto carregado de expectativas para uma expressão monótona, uma face de indiferença.

— Ah, é só você.

“Desejava que eu morresse, maldita?”, pensou o Senhor B.

A garota o encarou por alguns instantes, revelando indiferença em seu rosto anguloso e emoldurado por uma cabeleira acaju e desgrenhada, as sobrancelhas quase unidas. Segura da presença do Senhor B., continuou a fatiar batatas e depositá-las na panela borbulhante no fogão. Havia meia dúzia de frutas e legumes sobre o balcão da pia, completamente suja pelo sangue de uma galinha sem pescoço que pendia de um paneleiro. Mas onde ela havia encontrado? Senhor B. deduziu que a pouca coragem que a garota possuía a levou a invadir e assaltar algum dos apartamentos do prédio. Talvez, pensando melhor, a encontrou ao passo que se esgueirava pelas ruas e vielas do bairro à procura do irmão. Ela, porém, teria coragem suficiente para ir até as ruas? O sol não aparecia já beirava um mês, e a garota tinha medo do escuro e do que habitava nele. Ademais, beiravam duas semanas que não encontravam uma única alma viva.

— Ouvi vozes enquanto esteve fora — contou a garota. — São sinais, não são?

— O que você acha? — Após sentar-se no sofá, queixando-se de dores na perna, devolveu o Senhor B. com outra pergunta, absolutamente impaciente, revirando o saco que trazia e insultando suas desventuras.

A garota levou à panela a galinha e, em seguida, questionou:

—Trouxe alguma coisa?

O velho nada respondeu, apenas continuou a revirar o saco: celulares, livros e mais livros. Não havia muito o que prestasse. Nada que pudessem comer.

— Quando vamos partir?

O velho manteve o silêncio. Revirava o saco com a curiosidade de uma criança guiada pela esperança. Parou o que fazia somente quando, uma hora mais tarde, se serviu do arroz, do feijão e do pedaço farto da galinha malcozida e repleta de penugens.

— A comida não está nada boa — exprimiu o velho com a boca cheia.

— Arrume outra — sugeriu a garota, fazendo o garfo tilintar no prato. Não havia tocado na comida e seu olhar era direcionado para o quarto ao lado engolido pela escuridão.

— O rapaz apareceu? — indagou o Senhor B.

A garota fez que não com a cabeça. Seu olhar era sombrio.

— Já faz três dias — disse com, ao menos pelo o que Senhor B. pôde perceber, um tom de lamento, distante da imagem fleumática que tentava sustentar. — E já faz cinco dias que estamos aqui. Cinco malditos dias! E dentro de dois... — Ela se manteve em silêncio, levou os olhos para a comida pouco convidativa em seu prato e, por um momento, ficou absorta em seus pensamentos. — Quando vamos partir? — Sua voz era autoritária.

— Amanhã — disse o Senhor B. em resposta. — Encontrei uma boa casa há alguns quarteirões daqui — continuou após mastigar e engolir. — Está vazia.

— Tem comida?

— Não.

— Ainda tem água?

— Não. Mas posso consertar o encanamento.

— E por acaso o senhor sabe mexer com encanamentos?

O velho nada disse. Apenas comia como um cachorro revirando o lixo.

— E energia?

— Calada!

Vários minutos de silêncio depois, ao terminar o jantar, o velho pediu:

— Me fale das vozes.

A garota empurrou o prato e encolheu-se na cadeira de longo espaldar.

— Não eram bem vozes. Apenas sussurros. Sussurros ininteligíveis, como gemidos. Mas ouvi coisas sendo arrastadas no andar de baixo. São sinais, não são? Estão aparecendo com mais frequência...

O velho absorveu a informação, refletiu e fez um muxoxo escandaloso. Sim, eram sinais. Sinais mandados por Deus que, em sua infinita misericórdia, alertava que o prédio estava prestes a receber uma comitiva de demônios e, se quisessem sobreviver, precisavam se retirarem para um novo abrigo em que nunca estiveram antes, protegido por orações e com o sangue de um cordeiro abatido em nome Dele, no qual não poderiam habitar por mais do que doze dias. E começaria tudo de novo: uma nova procura por um local em que nunca tivessem posto seus pés amaldiçoados, e, neste ínterim, uma legião de demônios rumaria dos círculos do inferno em busca da Avaliação dos pecadores e, por conseguinte, a condenação final.

— Arrumou suas coisas? — perguntou o Senhor B.

A garota confirmou balançando a cabeça para cima e para baixo.

— Ótimo! Não vamos demorar muito. Amanhã mesmo vamos embora daqui. Algum desses moribundos pode ocupar a casa que encontrei.

“Mas nós também somos moribundos”, Senhor B. pensou melhor.

O silêncio, mais uma vez, passou a reger o ambiente. A garota se trancou em um quarto e o Senhor B. pôde jurar que a ouviu chorar, embora abafasse os prantos com um travesseiro. Ultimamente vinha chorando muito, logo após o sumiço do irmão. Senhor B. encontrou os dois perambulando por uma rua, enquanto voltava de mais uma procura por comida, e jurou que eram criaturas infernais que vinham a seu encontro para levá-lo para diante da Grande Ceifadora. Desfeito o susto, os trouxe até aquele prédio e formaram um grupo. E tal e qual Senhor B. costumava fazer, o garoto saiu à procura de comida, mas não voltou e, passados três dias, tanto o velho quanto a garota sabiam que não mais retornaria.... Não na forma humana.

Senhor B. deitou-se no sofá rendido pelo sono que, sem que pudesse detê-lo, lhe atingiu em cheio. Ao passo que roncava como o escapamento de um carro velho, trovões estremeceram o prédio na base e raios incendiaram o céu. Senhor B. despertou apavorado, choramingando enquanto clamava misericórdia ao grande Deus. Por um instante não se lembrou de onde estava e, então, um medo absoluto envenenou seu coração e botou lágrimas em seus olhos. Notou que uma tempestade furiosa desabava, uma orquestra fúnebre que pairava sobre aquele distrito e portava maus agouros.

— Garota, acho melhor irmos andando...

Senhor B. seguiu até o aposento onde a garota costumava dormir. A porta rangeu quando foi aberta e, após tatear a parede, ele pressionou o interruptor. A luz piscou antes de se apagar novamente para nunca mais se acender. Não havia ninguém por ali, porém. Nos poucos instantes de claridade, Senhor B. viu uma grande mala abarrotada de roupas sobre uma cama desforrada. A chuva penetrava pela janela aberta e formava poças no assoalho.

— Garota! — Senhor B. esforçou-se para ser ouvido por meio de um fiapo de voz. Tão logo a ausência de sua única companhia empurrava-o contra a angústia, passou por sua mente que poderia estar morta tal e qual o irmão. E o velho gritou ao não conseguir suportar essa ideia, contudo não obteve resposta.

Ele revistou o apartamento. Nada. Espreitou pelo corredor. Nada. O desespero o assaltava, instigando-o a ter os mais nocivos pensamentos. Após muito refletir, resolveu descer até o térreo. Com sua costumeira e patológica vagarosidade, entrou no elevador e observou os números referentes aos andares decrescerem lentamente. O bramido das engrenagens que precisavam de óleo o assustava como nunca antes. No sétimo andar, porém, as portas se abriram e os olhos do Senhor B. foram convidados a observar um longo corredor engolido pela penumbra, ladeado por portas fechadas e, no fim, uma única entreaberta que convocava uma nesga de luz tremeluzente a se arrastar com alternados trechos de escuridão pelo piso de mármore. Ele tornou a apertar o botão que indicava o térreo, mas a estrutura metálica não se mexeu. Estava preso naquele andar, e o apartamento iluminado no final do corredor assaltava sua curiosidade.

Senhor B., que já havia percorrido todos os andares do prédio em busca de suprimentos, não sabia da existência de mais nenhum habitante. Pelo que constava todos partiram em busca de um novo abrigo. Ou morreram por ali mesmo, antes que o Senhor B. chegasse. Não obstante, por que aquele único apartamento estava iluminado? A dúvida era um dos lados de um pêndulo que oscilava a favor do medo que ulcerava o coração do Senhor B. Tencionado a aplacar suas dúvidas insalubres, ele decidiu averiguar. Andou com seus passos lentos, a respiração ofegante, os olhos quase sem piscarem encarando a porta ao fim do corredor. Parou algumas vezes para olhar para trás, constatar que o elevador ainda se encontrava parado no andar aguardando seu retorno. E ao chegar ao seu destino não renegou uma antiga prece de seu tempo de menino.

Senhor B. empurrou a porta e ela produziu um leve rangido. Munido de uma coragem frágil, ao investigar o lugar Senhor B. percebeu que estava vazio, todos os quartos categoricamente desabitados. A sala era iluminada pela luz bruxuleante das lâmpadas de um lustre que pendia do teto, uma corrente de vento gelado invadia o recinto pelas janelas quebradas. O banheiro empestava todo o apartamento com o fedor de podridão. Além do próprio Senhor B, não havia vida alguma por ali, nem mesmo pulsando nas plantas ressequidas nos cachepôs.

Apertando as têmporas, Senhor B. então sentiu a visão ficar momentaneamente escura e a audição ser invadida por murmúrios ininteligíveis. Seus pelos arrepiaram e ele sentiu o frio rolar por sua espinha e espalhar-se em ondas copiosas por seu corpo. Da perna inválida surgiu uma pontada excruciante que quase o derrubou no chão. Precisava sair dali. Eram os sinais se apresentando...

Fazendo a mais possível força que sua idade e saúde podiam proporcioná-lo, o velho Senhor B. correu cambaleando pelo corredor, as paredes porosas o ajudando com o equilíbrio. Das paredes, em contrapartida, brotaram suspiros e gemidos, de modo que ele retirou imediatamente suas mãos como se as tivesse tocado em uma coisa nojenta. A luz intermitente do apartamento produzia sombras de formas monstruosas, e o corredor parecia se comprimir em função de um súbito frio boreal que rachava os ossos. A todo instante, o Senhor B. remetia preces a Deus e a todos os santos mais do que em qualquer outro momento de sua vida diminuta, rogando por uma absolvição celestial.

De repente, o sininho do elevador retiniu um conhecido tim e as portas do elevador se fecharam antes que ele pudesse alcançá-lo. Senhor B. esmurrou aquele grande cubo de metal oxidado e lançou pragas e todo tipo de impropério. A luz, no fim do corredor, continuava a tremeluzir e o ar, antes gelado e seco, ficava estranhamente quente e úmido. Então, os sussurros que a garota havia testemunhado irromperam intercalados por risadas e urros guturais. E para quebrar o suspense que se solidificava cada vez mais, a luz que provinha do apartamento desocupado se tornou vermelha, embebedando o corredor com uma tonalidade próxima de sangue, e depois se apagou.

Tudo eram trevas. As vozes se calaram e o silêncio se ergueu soberano e tumular. Não se escutava nem mesmo o barulho da tempestade. No entanto, decorrido algum tempo, o Senhor B. ouviu o som de passos pesados. De imediato, seu coração rufou feito tambores e o suor se derramou copioso por seu corpo e empapou suas vestes. Ele pressentia que muito brevemente estaria embalsamado pela Morte, no inevitável encontro terrificante com seu ceifador e seu beijo final. Quando se prostrou de joelhos e clamou, mais uma vez, por uma intervenção divina, a luz no fim do corredor novamente tremeluziu e se acendeu. A sete palmos de distância de onde estava, ele contemplou uma entidade com uma cabeça de chacal e coberta por uma mortalha carmesim, um dos longos braços apontando para a extremidade do corredor. E quando todas as luzes do prédio se acenderam, quando criaturas humanoides de chifres abriram as portas dos apartamentos e se revelaram como arautos do submundo, quando pôde ouvir os sinos das igrejas em ruínas berrando nos campanários, anunciando para os vivos acerca das legiões de demônios que vagavam pela terra, o velho Senhor B. soube, sem saber como sabia, que já não pertencia mais àquele mundo desgraçado. Não era nem mesmo memória.

Graduando em Letras pela Pontifícia Universidade Católica de Minas Gerais, Emerson Cássio Maia Carvalho atualmente é bolsista de iniciação científica com o projeto intitulado "A prisão escrita na literatura brasileira", patrocinado pelo Programa Institucional de Bolsas de Iniciação Científica PIBIC/CNPq. De agosto de 2016 a julho de 2017 foi bolsista de iniciação científica do projeto de pesquisa "Escritores falam de sua terra", também financiado pelo PIBIC/CNPq e com o qual recebeu Menção Honrosa. É, ainda, membro voluntário do projeto intitulado Pelas Letras!, desenvolvido na APAC-Santa Luzia. Ademais, em 2014, foi um dos vencedores do 9º Prêmio Maximiano Campos de Literatura e possui um artigo publicado na Revista do Instituto de Ciências Humanas da PUC Minas, intitulado “As muitas vozes em ‘A Rainha de Maio’: análise do fenômeno/estratégia da intertextualidade”.

SEXTA FACE (Victoria Garbayo dos Santos Ferreira - 13º Lugar)

Acenando para o jovem que passava, chamou:

— Ei, moleque! Você, de camisa azul, venha cá.

O rapaz, aturdido pelo chamado repentino e um pouco ofendido por ser chamado de ‘moleque’, tirou os olhos do Iphone e o guardou no bolso da frente. Virou-se na direção do som e viu o velho no palanque, rodeado por uma pequena multidão que agora dava meia-volta para encará-lo. Apertou o passo, tirou a carteira do bolso de trás e guardou junto do celular. ‘Não devia ter entrado aqui’, pensou, ‘devia ter pedido um Uber quando tive chance’.

— Garoto, você é surdo? Venha até aqui, vou te mostrar um truque. Eu pago.

A aglomeração abriu um pequeno corredor para que passasse e alguém o puxou para dentro. Vendo que a saída já se fechava atrás dele, o garoto chegou à conclusão de que dinheiro nunca é demais. Ainda, se fosse roubado, seu pai lhe compraria o Iphone mais recente e poderia se livrar da tralha que levava no bolso.

Subiu no tablado rústico, que bambeou levemente quando apoiou o peso na outra perna. O velho perguntou seu nome, ao que respondeu apenas Luís. Ficou em dúvida se devia incluir o sobrenome, para impor respeito, mas não lhe pareceu adequado. O bairro não era dos melhores; alguém na multidão certamente o assaltaria quando estivesse saindo, se soubesse a qual família pertencia.

— Deixa eu ver sua carteira.

— Para você pegar e sair correndo? Sem chance. Você falou que me pagava. Quero adiantado.

— É para isso que preciso da carteira, garoto. Sou um velho mago, multiplico dinheiro. Toda essa gente quer um pouco, mas não é assim fácil: eu que acho você, você nunca me acha. Esse é o trato: me dá uma moeda e transformo em quatro. Duas para cá, duas para lá, nunca mais vejo você, 'tu' nunca mais me vê.

— Só quatro moedas? Não dá nem para comprar uma Coca. Estou fora, tenho coisa melhor para fazer. Dá licença, por favor.

Ia descendo, quando o velho murmurou:

— Se não quiser parar aí, tem outra opção. Mas saiba que a ganância corrói o coração. Tenho esse dado, até seis vezes pode rolar. Por cada algarismo vou multiplicar. Mas se cair o mesmo número, você vai se arrepender. Quem avisa amigo é; melhor você correr.

Luís fez as contas. A chance de cair o mesmo número era mínima, podia ganhar muito dinheiro. Poderia ele mesmo comprar o Iphone X. A última parte do versinho? Certamente só para rimar.

Seis.

Sorriu, e jogou de novo.

Seis.

Surpreso, lançou o dado outra vez.

Seis.

Feliz, todavia desconfiado, rolou o dado de novo. Agora era impossível tirar mais um

Seis,

a não ser que estivesse viciado. Como não pensou nisso antes? A ansiedade embrulhou seu estômago e um calafrio subiu pelo pescoço.

— Este dado está viciado — disse, trêmulo. — Não vou mais, não vou mais jogar... me deixa sair... quero ir para casa. Você é um velho charlatão. Me deixa sair, ou te quebro na porrada.

O velho apenas sorriu. A mão do garoto abriu contra a vontade. O dado caiu no chão.

Seis.

As pernas bambearam. Avançou para cima do velho, mas não saiu do lugar. Tentou correr, mas estava grudado no chão, a respiração acelerada. Tentou gritar, mas sua boca não se mexeu. Apenas podia assistir a si mesmo pegando o dado do chão e jogando novamente. Não queria olhar, mas não podia fechar os olhos.

Seis.

Quando seus olhos piscaram, viu a si mesmo descendo do palanque e indo para casa. Se viu alongando as costas, ajeitando o cabelo e rindo. Tentou ir atrás de si, mas seus joelhos estavam fracos e caiu no chão. Tentou descer do palco e não conseguia. Suas pernas não obedeciam. Viu seu corpo atravessando a massa de pessoas e desparecendo na esquina.

A multidão vibrou.

Victoria Garbayo dos Santos Ferreira é uma jovem estudante — tem apenas 16 anos — e planeja estudar Biologia na faculdade, mas sempre se interessou por Literatura e pela escrita. Pensa em fazer curso superior em Portugal, onde se encontra no momento.

UM NOIVO PARA JOSEPHINE (Márcio Evanmarc - 14º Lugar)

Já era a segunda vez que passava os olhos na matéria do jornal londrino, onde se lia que Sua Majestade autorizava a Marinha Real a apreender quaisquer navios negreiros cruzando o Atlântico, em especial aqueles que se dirigiam ao Império do Brasil, e Archibald Norrington já estava ficando cansado de esperar. O sol já descia no horizonte e ele começou a temer que perdera seu precioso tempo armando a emboscada nesse caminho. Entretanto, o som de um trote lento chegou aos seus ouvidos e ele ergueu os olhos do jornal que trouxera para ler enquanto aguardava. Essa já era a terceira pessoa que passava por esse caminho, e ele ansiava para que finalmente fosse quem ele queria. Sorrateiramente, ele levantou a cabeça e todos os seus sentidos entraram em alerta, pois era seu alvo se aproximando.

Archibald sentiu o rosto esquentar e o sangue irrigar todos os seus músculos, enquanto um estranho êxtase invadia seu espírito. A proximidade da luta! A iminência de derramar sangue! A primeira vez que experimentou essa sensação foi em seu primeiro combate, justamente numa das batalhas mais importantes para a glória da sua amada Inglaterra. Archibald podia dizer com orgulho que participou da Batalha de Waterloo sob o comando do Duque de Wellington, que impôs a derrota definitiva ao tirano Napoleão, e embora a idade tenha cobrado seu tributo, ele sentia que ainda guardava parte do vigor físico de outrora e ainda tinha dentro de si a chama do guerreiro. E tudo indicava que, mais do que nunca, ele precisaria utilizar-se desse vigor não só agora, mas no futuro.

O cavaleiro avançava lentamente, e escondido sobre o rochedo elevado, Archibald aguardava, pronto para matar. Cinquenta metros de distância; ele olhou a enorme pedra ao seu lado e perguntou-se pela milésima vez se ela seria suficiente para derrubar seu oponente. Quarenta metros; ele começou a ficar com medo de errar o arremesso, seu alvo fugir e identificá-lo posteriormente. Trinta metros; as mãos e o rosto de Archibald estão completamente molhados pelo suor, e de novo ele olha a pedra. Vinte metros; ele tira a pedra do chão e sente o peso. Dez metros; todos os seus músculos estão tensos e ele olha a afiadíssima faca que leva na cintura. É agora! O alvo está exatamente abaixo de si! Ele se ergue e arremessa a pedra, que atinge em cheio a cabeça do seu alvo. Pego totalmente desprevenido, o homem não teve a menor chance de defesa e caiu da montaria. Assustado, o cavalo disparou, arrastando-o por uns trinta metros, pois seu pé ficou preso no estribo, deixando atrás de si um rastro de sangue que jorrava em abundância de sua cabeça dilacerada. Finalmente, o pé se soltou e o corpo ficou caído da estrada.

Com muita calma, Archibald desceu do rochedo e caminhou em direção ao moribundo, que apenas gemia debilmente. Ele se aproximou e sorriu, satisfeito consigo mesmo por conseguir seu intento. Mas o trabalho ainda não acabou. O desgraçado ainda está vivo; além disso, será preciso livrar-se do corpo. Ele agarrou as duas mãos do homem e o arrastou até uma clareira, onde o infeliz permaneceu agonizando. Com muita dificuldade, o homem abriu um dos olhos e reconheceu seu algoz.

— Por... que... senhor... Norring... ton? — murmurou debilmente.

Archibald empunhou a faca, enquanto rosnava com ódio.

— Porque minha filha merece alguém muito melhor que um carpinteiro!

De um só golpe, Archibald passou a faca na garganta do homem e, em questão de minutos, a hemorragia terminou o serviço.

“Acabou, esse galanteador barato não me causará mais problemas”, pensou, enquanto ria com crueldade. Ele limpou a faca nas roupas de sua vítima e guardou-a; em seguida pegou a pá que trouxera em seu cavalo e cavou uma sepultura tosca, onde sepultou o corpo. Depois, como se nada tivesse acontecido, montou em seu cavalo e voltou assoviando tranquilamente para sua casa e para sua filha.

O homem que acabara de ser assassinado era Jason Davenport, um carpinteiro de razoável habilidade cujos serviços eram um tanto requisitados no porto de Londres. Aos 29 anos, conseguia levar uma vida longe de ser luxuosa, mas seus ganhos permitiam-lhe alguns confortos impensáveis para muitos que viviam naquela agitada e miserável capital. Jason vinha cultivando a ideia de casar-se, e a ideia acabou virando uma certeza quando ele conheceu a doce Josephine, recém-chegada de Brighton com seu pai. Segundo soubera, o velho recebeu uma herança de um parente distante e entre as benesses estava o palacete localizado ao lado do mosteiro de Carfax. Além de linda, era filha única e, consequentemente, a herdeira de uma pequena fortuna, ou seja, ele estava diante da esposa dos sonhos de qualquer homem com um pingo de ambição.

Quando recebeu a herança e mudou-se para Londres, Archibald veio decidido a não permitir que aventureiros se aproximassem de sua filha. Os anos difíceis em que ele ganhava a vida como pescador haviam ficado para trás; agora ele integrava a burguesia inglesa e faria de tudo para conseguir um casamento decente para sua Josephine, que recentemente completara 17 anos. Sendo filha única, criou-a com todo o carinho desde que sua amada Emma sucumbira à febre quando a menina ainda tinha 9 anos, e apenas uma coisa superava o zelo com que ele se empenhava em arrumar-lhe um bom marido: ele não contrariava Josephine. Seu apego à filha era tamanho que não suportava vê-la chorando ou sofrendo, mesmo quando ela habilmente usava o pranto como arma para conseguir o que queria.

Já estavam em Londres há quase um mês quando percebeu candidatos a pretendente de Josephine rodeando sua casa. Embora alguns fossem decentes e trabalhadores com um futuro promissor, Archibald estava decidido que sua linda Josephine seria desposada por alguém da nobreza, pois a notícia de sua formosura certamente chegaria aos ouvidos dos filhos dos barões e viscondes que frequentavam os iluminados salões da noite londrina. A beleza da filha era digna de um duque!

Entretanto, com o mais profundo desgosto, ele via alguns “mortos de fome” se aproximarem de seu bem mais precioso. Um deles, um carpinteiro chamado Davenport, foi ousado o suficiente para pedir sua permissão para cortejar a filha. Archibald foi incisivo em sua proibição, mas ele percebeu que o moço não desistiria, o que ficou confirmado quatro dias depois, quando flagrou-o dirigindo a palavra a sua filha enquanto ela passeava com a governanta que contratou para cuidar dela e educá-la como uma dama.

— Filha, quem era aquele rapaz que conversava com você hoje? — perguntou durante o jantar, fingindo não saber quem ele era.

— Papai, aquele é o senhor Jason Davenport, um homem tão doce, tão educado, não imaginei que pudesse existir alma tão gentil aqui em Londres.

Ele percebeu que a filha já estava ficando interessada. De nada adiantaria proibi-la de ver o jovem, pois Josephine herdou o gênio forte e decidido da mãe; além disso, era bem capaz de ela derramar-se em lágrimas e no final das contas ele acabaria cedendo, pois não suportava ver sua joia triste. Só tinha um jeito: o rapaz precisava sumir! E foi assim que o velho Archibald livrou-se de Davenport.

Passaram-se os dias e Josephine começou a ficar aflita, pois Jason simplesmente evaporou-se, sem dar qualquer notícia.

— Filha, Londres está infestada de criminosos de todo tipo, talvez o rapaz tenha sido vítima de algum tipo de assalto — ele tentava consolá-la.

Começaram a circular boatos de cadáveres encontrados totalmente exangues, o que acabou alimentando o rumor que havia vampiros na cidade. “Vampiros! Tolice! Como se já não bastasse a escória humana, agora seremos assaltados por seres de outro mundo”, pensava Archibald, rindo das crendices do povo.

O tempo passou, Jason não apareceu e Josephine o esqueceu. E assim, poucos dias depois, lá estava ela sendo novamente cortejada por outro homem, um guarda noturno chamado Steve Pearce. Percebendo que a filha principiava a interessar-se pelo rapaz, Archibald não pensou duas vezes: também iria livrar-se desse oportunista. Ele começou a segui-lo durante as rondas noturnas que Steve fazia e ficou sabendo tudo sobre ele: seus horários, onde morava, seu trajeto e até em quais locais ele passava. Por fim, decidiu que faria a emboscada nas imediações do armazém de algodão que ficava nas proximidades da ponte sobre o Tâmisa. Terminado o serviço, bastava amarrar alguns pesos ao corpo e lançá-lo nas profundezas do rio.

E assim, dois dias depois, lá estava Archibald novamente à espreita, aguardando o momento ideal para atacar. Usaria uma barra de ferro e, após atordoar seu oponente, terminaria de matá-lo com a sua sempre fiel e útil faca. Dessa vez nem foi preciso esperar muito. Já devia ser quase três da madrugada quando a lua cheia revelou a silhueta de Steve. Archibald permaneceu oculto atrás de alguns caixotes vazios e aguardou até que o rapaz passasse e estivesse de costas para ele. “É agora”, pensou ele, erguendo a barra de ferro e investindo contra Steve.

Entretanto, as coisas não ocorreram exatamente como ele planejou. No momento que se ergueu e partiu para o ataque, um cão latiu, fazendo com que Steve se virasse e o visse. Ao invés de acertar a cabeça, a barra de ferro acertou o ombro do rapaz, quebrando-lhe a clavícula. Rapidamente, Archibald sacou a faca e atacou Steve, mas este, percebendo que sua vida corria perigo, desviou-se e a lâmina fez um profundo corte no bíceps. Mesmo alquebrado e sangrando, Steve pôs-se a correr na esperança de salvar sua vida, mas os ferimentos eram demasiados graves e após percorrer algumas dezenas de metros foi por fim alcançado. Archibald cravou a faca nas costas do pobre rapaz e ele caiu. O assassino desferiu mais cinco facadas no peito e deixou-o sangrando sobre a ponte, enquanto corria de volta ao seu esconderijo para pegar a corda e a pedra que amarraria ao corpo do infeliz.

Archibald amaldiçoou a maneira atabalhoada com que fizera o serviço enquanto tateava o interior do caixote à procura da pedra. Maldito cão! Por muito pouco seu latido não deu a Steve a possibilidade de se defender, ou pior, revidar o ataque e até mesmo matá-lo. Mas ele jurou que não seria mais tão descuidado se precisasse se livrar de mais algum caçador de dotes. “Mas onde está essa maldita pedra? Ah, está aqui!”

Archibald ergueu a rocha e virou-se, e o que viu deixou-o completamente paralisado. Um homem havia se aproximado e estava debruçado sobre o corpo de Steve. Seu sangue gelou, pois se alguém o tivesse visto ele estaria perdido. A luz da lua cheia iluminava o vulto, e um horrorizado Archibald viu o momento em que o estranho esticou o pescoço do moribundo e cravou-lhe os dentes na jugular. “Não, não é possível! Não pode ser, isso é um pesadelo!”

Mas não era um pesadelo. Archibald realmente presenciava um vampiro alimentando-se do sangue ainda quente do rapaz. Ele permaneceu escondido, tremendo de medo e rezando para que o vampiro não tivesse percebido sua presença. Seus temores aumentaram ainda mais quando subitamente duas mulheres lindas, usando roupas sensuais e provocantes, simplesmente surgiram ao lado do vampiro e ambas também atacaram o corpo. Aquela orgia de sangue persistiu por alguns minutos, até que os três monstros se levantaram e simplesmente desapareceram na noite. Archibald permaneceu escondido por quase trinta minutos. Por fim, tomou coragem e caminhou até onde estava o corpo, cujo tórax e pescoço foram praticamente dilacerados pelas mordidas. Não seria nem preciso livrar-se do cadáver; certamente culpariam o vampiro.

Ele retornou para sua casa, mas não conseguiu dormir. Assim que clareou, Archibald retornou ao local onde estava o morto e encontrou-o rodeado por uma pequena multidão, e sorriu satisfeito ao ouvir o que essas pessoas diziam: realmente estavam culpando o vampiro. Ele arrepiou-se ao lembrar o que presenciara.

Mais e mais pessoas continuavam chegando, e ele pôs-se a observá-los. “Nossa sociedade está cada vez mais decadente”, pensou, ao constatar que até pessoas bem vestidas vinham apreciar aquele espetáculo macabro. Archibald deu meia volta e saiu dali. Subitamente, deu-se conta que não poderia continuar matando indefinidamente os pretendentes de Josephine; precisava casá-la logo, antes que terminasse na forca. “Mas por que minha filha tem que se interessar logo por esses pobretões? Há tantos homens ricos e distintos na Inglaterra! Olhe aquele cavalheiro, por exemplo”, pensou, enquanto admirava um homem vestido de forma elegante que saía do Hotel Cardiff, do outro lado da rua. O terno bem cortado, a bengala encimada por uma esmeralda, o pincenê: tudo naquele homem transbordava nobreza. “Por que alguém assim não se interessa pela minha filha?”

Subitamente, como se o tivesse ouvido, o elegante cavalheiro olhou-o e ergueu a cartola, cumprimentando-o. O homem esperou que uma carruagem passasse e atravessou a rua, vindo diretamente em sua direção.

— Bom dia, cavalheiro — cumprimentou o estranho, com um leve sotaque estrangeiro que Archibald não soube identificar de onde era. — Acabei de chegar a Londres a negócios, mas meu contato não apareceu e estou completamente perdido nessa imensa cidade. O cavalheiro poderia me dizer onde fica o escritório de Renfield?

“Renfield? Thomas Renfield simplesmente é o advogado dos homens de grandes fortunas! Ninguém compra ou vende grandes propriedades sem consultá-lo!”

— Eu pessoalmente o levarei até Renfield, cavalheiro.

O prédio ficava a seis quarteirões. Archibald sugeriu que pegassem uma carruagem, mas o estranho, alegando querer ambientar-se a Londres, propôs que fossem caminhando. Apresentaram-se e conversaram durante todo o trajeto, mas ao chegarem ao local desejado, ficaram sabendo que Renfield viajara recentemente para o Leste Europeu, a fim de intermediar os negócios de um excêntrico conde. Mesmo contrariado pelo insucesso de sua viagem, o homem demonstrou agradecimento e convidou seu guia para almoçar com ele. Archibald, porém, a pretexto de que “o cavalheiro perdoasse todos os ingleses pela indelicadeza e deselegância cometida por Renfield”, convidou-o para almoçar consigo em seu palacete, onde ele poderia conhecer sua filha. O homem gostou da proposta e aceitou-a prontamente.

Logo que chegaram, Josephine veio correndo e lançou-se no pescoço do pai, abraçando-o de maneira afetuosa.

— Filha, olha os modos! Temos visita; quero que conheça...

— Deixe que eu me apresento — o homem interrompeu-o com polidez, enquanto tirava a cartola e depositava um suave beijo na mão estendida de Josephine, fazendo uma mesura. — Senhorita, permita-me dizer que seu pai não exagerou ao mencionar sua beleza; jamais vi criatura tão bela em toda a minha vida.

Josephine sorriu, tímida.

— Agradecida pela gentileza, senhor... desculpe, como se chama mesmo?

— Oh, que distração a minha! Perdoe meu lapso, senhorita. Sou o conde Vlad Dracul, mas por favor, esqueça as formalidades e me chame apenas pelo cognome que me deram em minha terra. Pode me chamar de Drácula.

Márcio Evanmarc, pseudônimo do Márcio Alexandre Evangelista, nasceu em Barra Mansa, onde passou a maior parte da infância e adolescência. Casou-se em 1998 e atualmente mora com a esposa e os dois filhos adolescentes em Queluz, São Paulo, e desde 2008 trabalha nas Indústrias Nucleares do Brasil, em Resende. Em fins de 2015, Evanmarc começou a escrever sem compromisso, porém, a Editora Multifoco gostou do seu trabalho e em julho de 2017 publicou o primeiro volume da saga “Depois do Apocalipse — O Livro dos Dias”, obra inspirada no filme “28 Dias”. Além da continuação da saga, os outros projetos em curso são o trhiller scifi “O Pulso”, a saga “O Herege” e o romance “água com açúcar” cujo título provisório é “Mais Forte que o Tempo”. Para ele, escrever tornou-se um vício.

A ANTIGA CRENÇA (Bruno Torresan - 15º Lugar)

— Eu não acredito em vampiros — disse Lucinda, pousando com estrondo o copo de cerveja meio vazio de volta na mesa de madeira.

A frase não soou como um desafio. Estava mais para aquelas coisas que pessoas céticas dizem para si mesmas dia sim, dia não, só para conseguirem manter a ilusão de que o mundo ainda está sob seu controle.

Mas as palavras atraíram os olhares de quase todo mundo no bar, curiosos, mas também reticentes.

— O quê?! — Tornou a moça, levantando novamente o copo e se servindo de um gole bastante generoso.

Alfredo, o companheiro de viagem — e de quase tudo, nos últimos vinte anos pelo menos —, estava tentando segurar a própria risada, ao se dar conta da atenção que eles estavam atraindo para si.

— Você se lembra de onde estamos? — Questionou ele, indicando de leve com a cabeça o enorme brasão que estava pendurado a apenas alguns centímetros da porta do bar.

Lucinda deu de ombros.

— Ninguém na Romênia acredita nisso — insistiu ela, embora começasse a duvidar do que estava dizendo. — Bem, não hoje em dia, pelo menos.

— E no que você acredita? — Continuou Alfredo. — E não me venha com aquele papo de método científico e...

— Eu acredito — começou ela, interrompendo o amigo — que são mais de dez horas da noite e eu não deveria estar sóbria no meu mochilão pelo leste europeu com meu melhor amigo!

O outro sorriu e levantou o copo.

— Um brinde aos vampiros! — Propôs, com sarcasmo.

Perto da meia-noite, os dois turistas brasileiros eram praticamente os últimos clientes que ainda estavam no bar. Tirando uns dois ou três beberrões locais e habituais — que, na certa, passariam a noite ali, desmaiados — todas as outras pessoas já tinham ido embora. Não, é claro, sem lançar olhares curiosos na direção dos mochileiros.

— Nós já estamos fechando.

Era o garçom. Com seus vinte e tantos anos, cabelo longo e um avental cinza escuro que parecia grande demais para o corpo esguio, ele procurou não ser ríspido com os dois.

— Já estamos indo — se adiantou Alfredo, enquanto Lucinda admirava o rapaz como quem olha para uma pintura, algo que jamais teria coragem de fazer se estivesse sóbria.

Depois de um último gole na sua cerveja — que esvaziou o copo —, e com algum grau de dificuldade em se equilibrar, o amigo levantou. Assim que o mundo parou de girar, ele foi até o caixa.

E então o garçom se acomodou no lugar vago, de frente para Lucinda.

— Eu ouvi o que você disse antes — falou ele.

A moça franziu o cenho, como se estivesse tentando entender o que estava acontecendo. Aquele cara bonito sentado ali...

— Hã? — Foi tudo o que ela conseguiu verbalizar.

O rapaz sorriu.

— Sobre os vampiros — explicou ele, baixinho, como se fosse um segredo. — Você não acredita mesmo neles?

Lucinda suspirou.

Essa era, sem dúvida, a pior cantada que ela tinha recebido na viagem.

— E você? — Questionou ela.

O garçom levantou a sobrancelha.

— Eu acredito em todo o tipo de coisas — respondeu ele, sem refletir muito. — Inclusive, eu acredito que...

— Vamos?! — A voz de Alfredo pareceu ter surgido do nada. E depois, olhando bem para o garçom, ele acrescentou: — Vocês já estão fechando, não é?

Sem dizer palavra, o rapaz levantou e foi recolher as garrafas vazias da mesa ao lado.

E algum tempo depois, os dois amigos saíram dali em direção ao hostel.

O bar não ficava na região mais turística da cidade. Lucinda havia insistido em fugir dos pacotes enlatados das agências de viagens. O que ela queria — e, em consequência, o que Alfredo acabou tendo que aceitar — era conhecer realmente o que cada lugar tinha para oferecer, nos menores detalhes. Conversar com as pessoas, conhecer a raiz da cultura local, experimentar os temperos e os cheiros que ficavam de fora de qualquer suíte de hotel de luxo. Nessa resolução estava incluído o passeio noturno até o quarto coletivo que ela e o amigo dividiam com outras quatro pessoas — três mochileiros dos Estados Unidos e um cara procurando emprego, que não falava muito.

— A rua está vazia — constatou Alfredo, alguns minutos depois de deixarem o bar. — É verão, achei que ia ter mais gente por aqui. E está uma noite tão bonita...

Mas a amiga não respondeu.

Ela estava pensando nele. No garçom.

— E olha essa lua — tornou ele, decidido a chamar a atenção da moça de alguma maneira. — Olha essas estrelas... Lá em casa a gente nunca consegue ver um céu tão bonito assim.

Porém, ao voltar os olhos para os prédios antigos que cercavam o caminho, o rapaz notou algo estranho.

— Todas as janelas estão fechadas.

— Bem, já passou da meia-noite, as pessoas devem estar dormindo — disse Lucinda, maquinalmente.

Mas ele não se convenceu.

Caminhando para o lado, ele chegou mais perto de uma daquelas casas e esticou as mãos para tocar a janela.

— Alho — disse ele, curioso. — Tem alho nas janelas.

Lucinda riu.

— É, eu acho que estava errada. As pessoas aqui acreditam nesse tipo de coisa. O garçom...

— Ahhh — interrompeu o amigo, rindo. — Tenho certeza que é sobre isso que vocês estavam falando mesmo...

Lucinda ficou vermelha, mas antes que pudesse responder, os dois ouviram latidos que pareciam estar por todos os lados.

— Será que algum deles está solto? — Questionou ela, receosa.

— Eu não sei. Mas é melhor a gente voltar logo, só por precaução.

Alguns metros à frente no caminho, eles viraram na rua que levava para o hostel. Estava escuro, mas o caminho ainda era perfeitamente visível com a luz da lua.

E tinha alguém parado ali.

Os dois trocaram olhares desconfiados.

Mas não tinham alternativa, a não ser dar uma volta maior por uma cidade que não conheciam e acabar se perdendo. Ou pior, dar de cara com uma matilha de cães soltos.

Sem opção, eles caminharam, então, na direção do estranho que estava encostado na parede de pedras que compunha a fachada de uma casa que deveria ter, pelo menos, uns cem anos.

Quando se aproximaram o suficiente, o coração de Lucinda deu um salto ao perceber que era uma figura conhecida.

— Você deu o maior susto na gente — ralhou ela, depois de um longo suspiro de alívio.

O garçom deu um sorriso sarcástico.

— Eu achei que você não acreditava em vampiros — provocou.

— Mas nós acreditamos em assaltantes — interveio Alfredo, que claramente não estava feliz em ver o rapaz.

— Vocês estão indo para o hostel, certo? — Tornou o garçom, ignorando completamente a provocação do outro. — Tomem cuidado.

— Cuidado? — Repetiu a moça.

O rapaz assentiu.

— Lua cheia — disse ele. — Vocês não ouviram os latidos?

E antes que um dos dois pudesse responder, o rapaz deu as contas e saiu andando na direção oposta.

Sem ter o que comentar sobre aquela atitude no mínimo peculiar, Lucinda e Alfredo apenas trocaram olhares apreensivos e apertaram o passo, sabendo que o que quer que estivesse acontecendo, eles estariam seguros dentro das quatro paredes cheias de turistas.

Mais portas e janelas trancadas no caminho. Mais dentes de alho pendurados nas casas como tenebrosos enfeites de Natal. Mais latidos furiosos. E a lua brilhando alta no céu.

— Chegamos — disse Alfredo, aliviado, fitando a fachada de pedra do hostel, majestosa, do outro lado de uma praça.

Mas Lucinda agarrou seu braço com força.

— O que foi? — Quis saber o amigo.

A moça, tremendo, apontou para a rua ao lado do prédio, na qual um vulto negro parecia encará-los.

— É só um cachorro — arriscou Alfredo.

Mas a criatura se mexeu.

Os dois amigos ficaram congelados no lugar, enquanto o enorme animal preto caminhava lentamente na direção deles, com um rosnado que contrastava com o silêncio que parecia ter se instalado ali.

Os dois deram alguns passos para trás.

E então Lucinda bateu em alguma coisa.

Era uma pessoa.

Ao se virar, lentamente, ela se deparou novamente com o rapaz que havia ido para o lado oposto da cidade minutos antes.

— Você não acredita em vampiros — de novo, a provocação. Mas dessa vez, ele não estava sorrindo.

Lucinda engoliu em seco.

— O quê... Nós... não... — Começou Alfredo, confuso, enquanto dividia sua atenção entre o estranho rapaz e o animal que estava perto o suficiente para mostrar seus enormes dentes brancos.

— Eu nunca cheguei a contar para você no que eu acredito, cheguei? — Tornou o garçom, se dirigindo novamente à moça.

— Não... — Disse ela, lentamente, com a estranha sensação de que não queria ouvir a resposta.

O garçom sorriu e mostrou enormes dentes, muito parecidos com os do cachorro lá atrás.

— Nós não permitimos vampiros aqui — disse ele, enquanto uma camada de pelos escuros começava a cobrir seu rosto e suas mãos, que já lembravam mais as garras de um animal. — Não tem espaço suficiente para todos nós, sabem?

Ressoando na noite, o apavorante uivo se misturou aos gritos desesperados dos dois mochileiros que não partilhavam da antiga crença.

Bruno Torresan (pseudônimo de Bruno Ercole) nasceu em Curitiba no final dos anos 1980. Desde cedo se interessou pela leitura e pela escrita literária, tendo criado a sua primeira história aos oito anos de idade. Com predileção pelos temas do oculto e do imaginário — como vampiros, bruxas, dragões e objetos mágicos —, procurou sempre envolvê-los em suas histórias. Como acadêmico na área de História, seguiu também esta vertente, publicando trabalhos que versam sobre seres do imaginário que eram representados nas obras medievais. Atualmente vive em Curitiba com a família e os três cachorros, Fenrir, Pandora e Dana — nomes derivados dos mitos, como não podia deixar de ser.

SENTIMENTO DE MÃE (Sonia Regina Rocha Rodrigues - 16º Lugar)

Acendeu-se a luz.

O esqueleto destacou-se, nítido em cada detalhe de cada branco osso. Os dez cadáveres sobre as mesas espalhadas pelo recinto exalavam seu característico cheiro de decomposição apenas disfarçado pelo formol.

O relógio da parede em frente indicava meia-noite.

No prédio às escuras até um segundo antes não se supunha haver nenhuma outra alma viva além do estudante.

Este girara a maçaneta devagar, empurrara com lentidão a porta, levara um tempo demasiado longo para insinuar-se no laboratório, evitando que os sapatos rangessem, que as dobradiças estalassem, tudo fizera para entrar anônimo e sair com rapidez do sinistro local onde por nenhum motivo plausível se suporia uma presença humana naquele horário.

O rapaz pulou, emitindo um som baixo e esganiçado. Os olhos arregalaram-se no rosto magro que parecia há muito ausente da luz do sol. Com um escrúpulo de quem carrega relíquias sagradas, o jovem arreou a mochila. Um bafo quente sussurrou baixo em sua nuca:

—Ah, aí está você, seu ladrãozinho de ossos.

O coração do moço, que quase parara, recomeçou a bater. Com um suspiro, ele afastou as sombras de sua mente:

— Dionísio! Que susto!

Fortes mãos agarraram seus ombros e o chacoalharam. O rapaz tornou a abrir a boca. O movimento mudo de seus lábios foi eloquente como um grito. Em seguida, ele desmaiou.

— Esta agora! Vá a gente entender…

Dionísio acomodou o corpo inconsciente rente à parede e tratou de abrir a mochila, de onde foi retirando pedaços de crânios humanos. Em seguida ele recolocou cada peça na respectiva gaveta.

O técnico Dionísio trabalhava há trinta anos na Faculdade de Medicina. Menos por força da profissão que pelo temperamento casmurro, isolara-se em uma rotina de celibatário. Contemplando diariamente a efemeridade da vida, ocupava-se em refletir sobre as prioridades da existência. Vivendo entre médicos, conhecia suas forças e suas fraquezas. Assombrava-o que os novatos na profissão evitassem o confronto com a morte através de piadinhas tolas. Acostumara-se à rotina dos trotes maldosos e procurava antecipar-se aos veteranos para proteger os calouros dos excessos imprudentes.

Dionísio cuidava do laboratório de Anatomia, onde os alunos do primeiro ano sofriam seu batismo profissional. As gerações passadas perdiam o apetite e o sono. As últimas chegavam ao mundo com o deboche nos lábios.

Os mestres tentavam incutir respeito nos discípulos, em discursos iniciais que variaram ao longo de décadas de “Façamos uma oração para as almas que nos cederam seus corpos” a “Um minuto de silêncio como agradecimento aos seres cujos corpos utilizamos em nosso mister diário”.

Uma fórmula adequada parecia impossível e argumentos inconvenientes e piadinhas se sucediam. Tecnicamente ninguém cedia os próprios corpos. Os cadáveres vinham de hospícios e presídios. Havia controvérsias sobre o significado dos termos alma, espírito e criatura. Divergências entre abordagens religiosas. A faculdade era laica. Enfim…

— Por prático e materialista que seja o século, que diabo, um pouco de dignidade é desejável — indignação inútil, a de Dionísio.

Todos os anos ele surpreendia algum ladrão de peças. Estudantes levavam ossos para estudarem madrugada afora, alheios aos riscos de contaminação e ao mais elementar respeito aos mortos.

Afastando com um abanar de cabeça seus ressentimentos inúteis, Dionísio voltou-se para o rapaz, que se recuperara e permanecia no chão.

— Vou ser expulso. Meu pai vai acabar comigo.

— Lugar de ladrão é na cadeia.

O rapaz sentou-se, tenso, o pânico no olhar.

— Relaxe, rapaz, se a faculdade se queixasse de todo estudante que pegasse ossos, poucos receberiam o diploma. Devolva a última peça que falta e eu repito as palavras de Cristo: “vás e não peques mais.” — Havia tristeza na voz do homem, pois a peça que faltava despertava-lhe suspeitas de um motivo mais grave para o roubo.

—Todos os ossos estão aí.

—A última peça não é um osso.

— O que é?

Dionísio ficou até contente com a negativa do rapaz. Apenas um jovem tolo, afinal, nada mais.

— Quem mais entrou aqui para pegar ossos para estudar?

— O Luiz, mas ele devolveu os ossos dele ontem mesmo, porque ele bateu o carro, o porta-malas abriu, a ossada esparramou, os guardas pensaram que ele havia matado alguém, foi uma bela de uma confusão lá na delegacia.

Dionísio deixou passar “os ossos dele”.

— O Luiz não é filho de um delegado?

— Foi por isso mesmo que ele escapou de boa e devolveu os ossos ontem mesmo. Ninguém aqui na faculdade deu pela falta, não é? Eu é que dei azar.

Dionísio botou o rapaz para fora e sentou-se, confuso. A peça que faltava sumira do laboratório no dia em que o professor de ginecologia viera buscar uns genitais para ilustrar a aula do quarto ano. Os calouros tinham acesso apenas às mesas e ao ossário. Amostras de sistemas e aparelhos ficavam trancados nas salas laterais, devidamente etiquetados em armários e prateleiras.

O professor de ginecologia viera só. O ladrão forçosamente deveria ser um dos novatos presentes no momento. Um desses alunos fizera gestos obscenos e usara palavrões para referir-se à genitália do cadáver de seu grupo, uma mulher. Dionísio adivinhou ali uma vítima do fundamentalismo religioso, incapaz de enfrentar os pais, tipo que demonstrava claramente comportamento agressivo e poderia até mostrar-se perigoso em seu comportamento social. Dionísio o chamara à ordem e o incidente ficou por ali.

O homem compreendia os ladrões de ossos. Estudantes de má memória com dificuldades de compreensão espacial. Já com os irreverentes, os insolentes e os palhaços ele não demonstrava complacência.

O técnico procurava um jovem contido, dissimulado, socialmente apagado. Conhecedor de almas, Dionísio buscava por um psicopata. Durante o dia seguinte ele percorreu os grupos com seu discurso humanitário sobre a consideração devida aos defuntos, suas esperanças em novas tecnologias que reproduzem imagens virtuais em 3D, e uma velada ameaça a quem se apoderasse ilicitamente do acervo da faculdade.

— Qual é, velhote, o defunto vai puxar meu pé de noite?

— Você é trouxa de acreditar em almas penadas?

A moçada riu. O técnico agradeceu mentalmente a aposentadoria próxima. Em voz alta, desabafou:

— É com as almas dos vivos que eu me preocupo. Dos vivos! — e nesse momento ele viu.

Um desvio de olhar quase indiferente, um meio sorriso.

Dionísio cresceu frente ao aluno, jogou seu olhar sobre ele disposto a fisgar seus mais íntimos impulsos e estremeceu. Apontou-lhe o dedo. O rapaz recuou. Dionísio pensou ver o diabo, a ilusão dissipou-se logo, a impressão perdurou.

— Se a peça não retornar à prateleira hoje à noite, o ladrão vai comparecer ao Tribunal de Deus. — Seu gesto inesperado foi tão solene, seu tom tão ameaçador, sua postura tão definitiva, que a turma calou-se e retirou-se em seguida.

O aluno suspeito era Jorge, filho de um médico de renome. Um menino tímido cujo comportamento até então não destoava do comportamento de outros meninos introvertidos. Horas trancado no quarto. Ouvindo música. Estudando. Devaneando sabe-se lá sobre que assuntos.

Jorge chegou em casa sob o impacto da ira de Dionísio. Foi à caixa de acessórios de computador no fundo de seu armário e do fundo retirou uma caixinha que colocou no bolso interno de sua mochila. Primeiro pensou em devolver a peça. Não, isso seria o mesmo que confessar a culpa. Dionísio era amigo de seu pai. Melhor jogar a peça no lixo. Mesmo porque era um tecido frágil e ficara dilacerada depois do uso. De manhã cedo ele jogaria a caixinha no lixo do supermercado da esquina e acabava-se o problema.

Aquela noite, Jorge jantou em família, conversou com o pai, brincou com as irmãs. Às onze subia para o quarto.

Por conta da luz forte da rua, o quarto nunca ficava em completa escuridão. Ao levantar o lençol, portanto, Jorge facilmente percebeu que havia algo sobre o colchão. Ele não compreendeu de imediato o que era, até sentir o já familiar odor de putrefação com formol.

Havia um pedaço de mulher em seu lençol. Uma pelve.

Dois pedaços apareceram mais acima. Dois seios.

Uma boca materializou-se no ar, à sua frente, e falou:

— Você não é capaz de enxergar uma mulher por inteiro.

Jorge virou-se para a porta e seu caminho foi barrado por outras bocas flutuantes. Outros seios. Outras pelves. Se não gritou é porque uma das bocas grudou-se à sua, sugando-a.

Um rosto de mulher, transparente, jovem, triste, um rosto sem corpo, aproximou-se:

— Vou dizer quem sou. Uma louca que teve uma filhinha no hospício. Minha filhinha herdou a doença da mãe. Eu era louca mansa, deixaram-me ficar com a menina. Minha pequenininha morreu aos cinco anos. Eu morri logo depois. Nossos corpos foram doados para a faculdade de medicina. Eu não sairia de onde estava, nem chamaria minhas companheiras, se um monstro como você não profanasse o corpo de minha filhinha. Ainda aguardei que você se arrependesse. Que devolvesse a pequena vulva ao laboratório. No entanto, você se dispôs a jogar esse pedaço de minha filha...no lixo.

Jorge percebeu então diversos pares de mãos que se aproximaram de seu corpo, que o imobilizaram, que o empurraram e o conduziram para a cama.

Gargalhadas. Sussurros roucos. Gemidos.

— Somos muitas mulheres. Diferentes tons de pele. Diversas cores de cabelos. Vários cheiros. Gostos distintos.

— Uma noite para lembrar.

— Diversão adulta.

As várias mãos percorriam seu corpo, os lábios mordiam e beijavam, as pelves balançavam-se e rodopiavam próximas de seu rosto.

— As mortas têm alma.

— As mortas têm dignidade.

— As mortas se vingam.

— As mortas se divertem.

As mãos tinham a solidez e o calor de carne viva. Os lábios eram úmidos, mornos e macios como os lábios das mulheres vivas. As pelves úmidas exalavam o odor das fêmeas no cio.

Uma avalanche de sons eróticos, sensuais e excitantes orquestrou a orgia, que foi elaborada, intensa, longa. Quão longa.

Pela manhã o corpo do jovem caiu da varanda. A cabeça rachou ao bater na quina de um canteiro. O pai, ao sair para o trabalho, encontrou o corpo gelado.

As aulas do campus naquele dia foram canceladas.

Dionísio, recebendo a notícia, dispunha-se a sair para o velório quando foi surpreendido pela entrada do amigo.

—Tenha dó de um pai. Não acrescente a vergonha à nossa dor. — De olhos secos, o amigo entregou ao técnico a caixinha encontrada na mochila do filho.

Dionísio recebeu o objeto e o trancou à chave em uma gaveta.

Os dois homens seguiram calados, lado a lado, rumo ao velório.

Sobre o campus vazio, um céu de verão brilhava sobre os jardins perfumados por onde a brisa espalhava os cantos dos bem-te-vis.

Sonia Regina Rocha Rodrigues é escritora e médica especializada em Pediatria e Medicina do Trabalho. Idealizou o jornal "Um Dedo de Prosa" e foi coeditora da revista literária "Chapéu-de-Sol", que circulou em Santos/SP de 1996 a 2001, com as escritoras Madô Martins, Neiva Pavesi e Mahelen Madureira. É autora dos livros de contos "Dias de Verão", (1998), “É suave a noite” (2014), “Coisas de médicos, poetas, doidos e afins” (2014) e um de programação neurolinguística "O Que Você Diz a Seu Filho? (1999).

RETALHOS DE ESPELHO (Buno Bucis - 17º Lugar)

Michel acordou de repente. Devia ter dormido menos de um segundo, mas sabia que qualquer piscada na madrugada era perigosa. Ele não podia parar o caminhão, a entrega da mercadoria já estava atrasada, mas a estrada era reta, em bom estado e de mão única... um convite para o sono. Ele viu um posto de gasolina mais à frente. O melhor era parar para um café. Na verdade, era melhor ter seguido adiante, mas Michel não sabia disso ainda.

O posto de gasolina era pequeno. As luzes estavam todas acesas e o silêncio imperava. Ele não viu ninguém. Esses frentistas de postos 24 horas passam todo o tempo dormindo na loja de conveniência, mesmo. Michel desceu do caminhão e se espreguiçou. A noite estava fria. Garoava. A chuva, no entanto, não fazia barulho. Nada fazia barulho.

Michel catou a jaqueta embaixo do banco e trancou o caminhão. Ele caminhou apressado ao redor do posto à procura do banheiro. Não encontrava. A parte de trás do prédio em que funcionava a borracharia do posto não tinha iluminação, mas de uma porta mais à frente vinha uma fraca luz. Ele caminhou até lá na fina calçada de pedra. A garoa se intensificou e se transformou em uma chuva leve, que lavava aos poucos o sono de seus olhos. O vento que vinha da mata ao redor do posto fazia com que ele morresse de frio.

Ele se aproximou da luz, a porta estava entreaberta. Uma folha de papel desbotada e cor-de-rosa dizia mulheres. Ele procurou uma outra entrada próxima e semelhante àquela que dissesse homens, mas não havia nenhuma. Michel voltou para a porta iluminada. Ele encostou dois dedos nela e a abriu vagarosamente. A porta de metal emperrou em um dos azulejos e o barulho do alumínio arrastando na cerâmica ecoou por todo o banheiro.

O lugar era muito simples, tinha duas cabines e uma pia. Esta última tinha cacos do que havia sido um espelho fazendo um fragmentado reflexo lua e da chuva fina que passava pela porta. Michel olhou ao redor, então falou:

— Tem alguém aqui?

Nada respondeu. O frio parecia dobrar a cada minuto. O caminhoneiro recomeçou:

— Com licença. Eu não consegui encontrar o banheiro masculino...

Como não obteve novamente nenhuma resposta, Michel tomou a liberdade de usar uma das cabines. Ele levantou a tampa da privada e olhou para cima. Deixou a porta da cabine aberta para caso alguém entrasse pudesse vê-lo ali. Enquanto a urina batia na louça, ele ouviu um estalo. O susto o sobressaltou, Michel olhou para trás, mas não viu nada. Quase mijou no pé.

O caminhoneiro ficou parado, olhando a porta do banheiro, mas o silêncio tinha voltado ao seu lugar. Depois de algum tempo ele voltou a olhar para cima e a urina voltou a descer. Michel deu descarga e foi até a pia, porém a carteira dele caiu do bolso da jaqueta no meio do caminho. Ele abaixou-se para pegar os documentos. Ele fazia o caminho para apanhar a carteira, mas outra mão foi mais rápida ao esticar em sua direção.

— Minha Nossa Senhora!

A porta da cabine ao lado havia se aberto. Uma jovem negra, de pouco mais de vinte anos, olhava para ele com os olhos vidrados. Ela estava deitada no chão, ao lado da privada. A mão que encontrou a de Michel era fina, excessivamente magra. A palma estava repleta de um sangue muito grosso e pálido.

— Moça, você me assustou!

A única resposta que ele teve foram os olhos da mulher se focando, ainda que por um breve segundo, em seu rosto. Ela chegou a abrir a boca, mas tudo o que saiu dela foi uma fina gota de sangue.

— Jesus! Você está bem?

Ela fechou os olhos e balançou de leve a cabeça. Um acesso de tosse tomou-a. Gotas de sangue pingaram em sua mão. Michel se aproximou dela e a envolveu com o braço. A garganta dela roncou e mais sangue saiu de sua boca. Involuntariamente o catolicismo do caminhoneiro o fez fazer o sinal da cruz.

— o que e-está acontecendo comi-igo?

— Eu não sei. Mas tudo vai ficar bem.

A pele da mulher estava quente, não só como se ela tivesse febre, mas como se estivesse sendo cozida de dentro para fora.

— Eu vou buscar uma água para você, tudo bem?

Michel saiu em busca de um bebedouro, de um tonel, algo que reservasse um pouco de água limpa para aquela mulher. A chuva caia irônica…

Havia uma mangueira laranja e uns sacos de combustível jogados no chão. Ele posicionou a mangueira lá dentro. O fio d' água desenrolava lento, o que permitiu ao caminhoneiro olhar o mapa da região pintado na parede próxima. Ele procurava um hospital, aquela mulher precisava de tratamento. Não encontrou nenhum. Michel voltou ao banheiro. Olhou para a pia e pensou em quanto foi idiota, poderia ter pego a água ali mesmo.

Quando ele voltou, a mulher já tinha se arrastado para sair de sua cabine e estava no chão do banheiro, deitada, sangrando e em uma posição como se estivesse sendo crucificada por um demônio invisível.

A alusão ao inferno apavorou Michel. Ele tirou o chapéu que sempre usava desde os tempos que era menino, portanto sempre mal encaixado em sua cabeça. Dentro dele uma Nossa Senhora envolvida por nuvens brilhantes o olhava. Olhava por todos.

Mais uma vez Michel se benzeu e voltou a colocar o chapéu. Ele levantou a cabeça da mulher e jogou parte da água no rosto dela, limpando o sangue que secava no canto da boca.

— ê-estou com fome.

— Fome? Onde tem comida aqui? Posso buscar para você.

— não. medo... não me deixa.

Michel, sem ter tempo para sentir frio enquanto sentia tanta pena, decidiu cobri-la com a jaqueta. A mulher arfou.

— Eu vou te levar para o meu caminhão, de lá podemos ir a um hospital. Você sabe onde tem um hospital aqui perto?

A mulher se encolheu na jaqueta, meio desmaiada, meio dormindo. Michel a pôs em seu colo e carregou-a até o caminhão, tentando evitar molhar a moça. Ele a sentou ao lado da roda enquanto abria a porta. O corpo inerte dela correu para o lado e mergulhou na poça. Ele voltou a carregá-la e usou toda a força que teve para colocá-la no banco do carona. Ao entrar na cabine, tratou de ligar o ar quente.

Michel secou como pôde o corpo da mulher, mas a chuva fugia da pele dela, que parecia pegar fogo. A cabine se tornou uma sauna. Ele tentou desembaçar os vidros para poder seguir adiante. A chuva se intensificando mais. Ele ligou o caminhão e andou menos de 200 metros antes de bater em alguma coisa. Nem teve tempo de botar o cinto. O corpo caiu do banco e a cara dele caiu no volante pesado. Tum. Bons sonhos.

*

Já era manhã quando Michel despertou. Mas não foram os raios de sol que o acordaram. O dia estava nublado e pouca luz passava por entre as nuvens carregadas de cristais de gelo e tempestade. Durante a noite a chuva se intensificara e o vento balançava a copa das árvores. Uma gota d'água grossa golpeou seu rosto. A porta do passageiro estava aberta e a chuva sem direção, que tinha encharcado os bancos, começava a atingi-lo, do outro lado da cabine.

O caminhoneiro levou a mão ao rosto para limpar a gota. Havia sangue ressecado em seu rosto. Ele se lembrou de tudo, da batida da mulher, da doença. Olhou ao redor em busca dela, só o que viu foi um tufo de cabelos cacheados no chão, misturado com água da chuva e uma viscosidade seca e amarelada. Tudo fedia como vômito.

Ele desceu do caminhão com um só salto. Instintivamente procurou sua jaqueta sob o banco, então se lembrou que ela estava com a mulher, onde quer que ela estivesse. Ao dar a volta no caminhão ele viu uma trilha de sangue lavada pela chuva. Mas se ainda havia sangue em meio aquela chuva, quanto será que não havia escorrido? Um mar vermelho, calculou ele.

Michel continuou procurando a mulher, ou o que sobrara dela.

Na parte de trás da borracharia, a luz do banheiro feminino continuava acesa. A chuva ali parecia ainda mais intensa e o vento impedia que ele andasse com rapidez. Uma corrente de água suja saía constante do banheiro, como um rio esverdeado. Michel avançou.

A porta se abriu com ainda mais dificuldade que no dia anterior e emperrou no meio do caminho, fazendo com que ele se arrastasse contra ela para poder entrar no local.

A luz era quase nenhuma. O sangue podre se espalhava por toda parte.

Ele caminhou até a primeira cabine. Sua mão tremia e o suor pingava em gotas por sua nuca. A chuva continuava ininterrupta no telhado. Ele esticou a mão para abrir, mas o medo lhe fez pensar que seria melhor manter certa distância. Ele se afastou e chutou a porta com toda sua força. A porta abriu e fechou rapidamente com um estrondo, mas permitiu ver que não havia nada ali.

Michel olhou a segunda porta, onde havia encontrado a moça poucas horas antes. Tentou caminhar até lá, mas foi invadido por uma onda de pavor. Pensou em Nossa Senhora e em busca de coragem, começou a sussurrar: "Ave Maria, cheia de graça, o senhor é convosco". Chegou perto da porta da segunda cabine. "Bendita sois vós entre as mulheres".

Um pedaço imenso da gosma estava espalhado no sangue, ele forçou a vista na escuridão e viu que aquela forma arredondada era uma orelha. "Be-bendito é o fruto, o fruto do vosso ventre, Jesus!". Um trovão correu os céus lá fora e um arrepio correu a espinha de Michel. "Santa Maria!, mãe de Deus!, rogai por nós, pecadores, agora! e na hora de nossa morte, amém!". Michel chutou a porta.

As fracas dobradiças não resistiram à força da perna do homem e voaram pelo banheiro. A porta ao cair quebrou parte da louça do vaso. Não havia nada naquela cabine também. Sua bondade lhe fez pensar "onde será que a mulher estava?", mas o medo lhe fez pensar "ainda bem".

Curiosidade nunca foi o forte do caminhoneiro. Michel decidiu que daria o fora dali. Ele se virou para ir embora do banheiro mal iluminado. Ao virar-se, ele viu que, no meio da infusão de sangue podre, gotas de chuva e pedaços de pele humana, havia algumas penas acinzentadas e pretas, como as asas de Satanás.

Ao pensar no coisa-ruim ele ouviu um barulho e o medo fez o estômago de Michel subir. Com o coração saindo pela boca, ele fez menção de correr para a porta, para sair o mais rápido possível dali, mas não houve tempo. Outro relâmpago cortou os céus, ressoando o trovão em cada uma das cerâmicas do banheiro. A luz azul clareou o ambiente e Michel se virou em direção à pia. Ele olhou para a pia e pensou em quanto foi idiota de tê-la esquecido.

*

Uma criatura totalmente sem pele estava sentada na louça que um dia fora branca. Não tinha olhos, ouvidos, pele ou pelos. Sua aparência apenas lembrava a de um humano. Um humano queimado ou em carne viva. Os lábios haviam caído, sobrando apenas os dentes cavalares que pareciam sorrir como sorriria um demônio. No lugar dos olhos havia imensas fossas obscuras e o líquido do globo ocular vazava pelo rosto, parecendo, na pouca luz, com lágrimas de prata. Dos ouvidos só sobravam dois buracos redondos, como que esculpidos com uma estaca no crânio da coisa. A cabeça do monstro estava inclinada e ele se divertia mastigando preguiçosamente as entranhas de um pombo cinza e inerte. As penas empapadas de sangue estavam grudadas no que um dia foram seios de mulher.

O ar de Michel foi expulso do peito de uma só vez. O pavor enfraqueceu seus joelhos e o instinto de sobrevivência fez com que os pés caminhassem para trás. O coração batia nas costelas. O barulho da pulsação de Michel fez com que a criatura levantasse a cabeça. O caminhoneiro tentou correr, gritar, ou reagir de qualquer forma, mas ficou paralisado de medo. A criatura jogou a carcaça do pombo no chão e inclinou o corpo o máximo que pôde para a frente, virando a cabeça em um ângulo tão agudo que faria qualquer pessoa urrar de dor. Os buracos que um dia foram olhos pareciam observar atentamente o caminhoneiro, como o leão assistindo o andar da presa.

Os pés de Michel se chocaram contra a porta no chão, fazendo uma barulheira. Ele sentia tanto medo que chegava a doer. A criatura se apoiou nos quatro membros e abriu a boca, emitindo um longo e grave som. O ser saltou da pia e percorreu toda a distância que separava Michel dele com apenas um pulo.

Finalmente os músculos do homem responderam aos comandos, fazendo com que ele se jogasse de lado e o monstro demoníaco passasse direto, batendo contra a porta arrancada. A cabeça do bicho fez com que a porta se rachasse.

O caminhoneiro correu em direção à porta. O medo, no entanto, parecia tê-lo engordado e ele não conseguia passar pelo espaço pelo qual havia entrado no banheiro. A criatura, com o crânio parcialmente amassado, se levantou e olhou sem ver em direção aos suspiros de Michel. O grito grave e constante voltou a arranhar a garganta do monstro. Ele correu novamente em direção ao homem que se desgrudou da porta de saída, escondendo-se embaixo da pia ensanguentada.

O impacto do monstro contra a porta fez com que ela se fechasse por completo. Escuridão. A chuva continuava seu trabalho de lavar o mundo. Michel conseguiu ouvir a criatura se arrastar na poça de sangue podre e se botar de pé. A sinfonia das batidas aceleradas do coração do caminhoneiro se uniu ao grunhido grave do monstro. Um novo relâmpago e Michel pôde ver que o demônio estava em posição de ataque. A luz, porém, permitiu que ele visse também o pedaço de espelho que repousava sobre a pia.

Assim que a criatura se pôs em marcha para atacá-lo, Michel pegou o vidro e cravou na goela do infernal. O grunhido foi abafado. Nenhuma gota de sangue sequer saiu do corpo da criatura, a carne era dura e foi necessária muita força colocada no espelho para fazê-la ceder. O monstro caiu no chão. Já o caminhoneiro, apavorado, tratou de segurar o espelho com as duas mãos e usou toda a força de seu corpo para fazê-lo subir, enfiando-o inteiro na cara do monstro. Ele pegou outro pedaço de vidro e enfiou no buraco da orelha do bicho. E seguiu recolhendo vidro e enfiando no bicho até que ele se calasse.

O caminhoneiro forçou a porta e saiu do banheiro ainda com um retalho de espelho nas mãos. A intensa chuva lavou um pouco do sangue podre que se espalhava por seu corpo. Pedaços de pele humana estavam emaranhados em seu cabelo. Michel levantou o espelho e viu que o sangue marrom-esverdeado da criatura se misturava com o seu. O espelho havia feito profundos cortes nos nós de seus dez dedos, mas a adrenalina era tanta que ele nem sentia dor. Mal sabia ele que também estava contaminado.

Jornalista, escritor e professor de espanhol, Bruno Bucis tem 26 anos. Ele escreveu o romance Noites de Sol, recém-lançado pela Tagore Editora. Venceu os concursos de microcontos da IFSP e de roteiro para TV pelo Na Batalha. Trabalha atualmente no Metro Jornal. Tem duas gatas.

A OBSESSÃO STOKER (John K - 18º Lugar)

A chuva caía de forma contínua em São Paulo. Marcus, sentado estrategicamente no canto do restaurante, fingia ler um jornal, enquanto lançava olhares desejosos para a garçonete. Esta já havia percebido e lhe devolvia — de forma comedida — os olhares. Algo nele a atraía. Algo nela o excitava.

— Vai querer mais café, senhor? — perguntou, segurando um sorriso sincero nos lábios vermelhos.

— Ah! Muito obrigado, senhorita… — cerrou os olhos em direção à pequena plaqueta no peito da mulher. — Susan! Café eu não quero não, mas o seu número de telefone eu aceito.

Marcus notou como a pele marcada de Susan havia adquirido tons avermelhados na bochecha. Constrangida, não conseguia encarar os olhos famintos do galanteador, escondidos atrás de uns óculos de grau delicados.

— Não precisa ficar com vergonha, Susan — disse, estampando um sorriso de lado. — Vamos fazer o seguinte. Amanhã eu volto aqui e você se decide se me dá ou não uma chance de te conhecer, pode ser?

— Me desculpe…

— Marcus. Pode me chamar de Marcus — disse ele, prontamente.

— Tá bem… Marcus. É que eu sou nova aqui, nessa cidade, e ainda estou me acostumando com o lugar…

— Sem problemas, Susan. Mesmo assim, eu quero te ver amanhã — repetiu de forma incisiva.

Se levantou e sussurrou ao pé do ouvido.

— Tenha uma boa noite…

Ela sentiu os pelos de sua nuca ouriçarem, como jamais havia sentido — pelo menos não que recordasse. Enquanto estava ali, estática, perguntava-se quem seria aquele homem misterioso, e só conseguiu escapar do seu devaneio quando Charles, o proprietário da lanchonete, gritou por seu nome.

Naquela noite, Susan teria um sono profundo e relaxante.

*

Cada vez que o pequeno sino localizado acima da porta da lanchonete ressoava, Susan sentia o seu coração dar um salto antes de voltar ao ritmo de sempre. Não queria admitir, mas ansiava rever aquele homem, e no fundo temia que ele tivesse ido embora, ou que somente tivesse brincado com ela, igual todos os out…

BLIM BLÉM

Marcus estava parado na porta e olhava ao redor da lanchonete à procura de algo ou alguém. Encarou a moça de lábios rubros. Sorriu. E saiu, deixando o sino ressoar novamente.

Susan queria vê-lo. Precisava, ao menos, conhecer um pouco mais daquele homem que tanto havia mexido com ela. Ela sabia que já não era nenhuma garotinha e, apesar das várias decepções amorosas, sentia algo diferente em Marcus.

Pegou o casaco e a bolsa embaixo do balcão, e saiu antes que o patrão percebesse a sua falta.

— Pra onde a dama vai com tanta pressa? — sorriu Marcus, que estava encostado na parede da lanchonete.

Um cigarro queimava no canto de sua boca e as suas duas mãos estavam nos bolsos da calça social.

— Ah! Que susto! — exclamou, rindo, sem jeito, logo em seguida.

— Vamos? — convidou Marcus, estendendo a mão direita e ainda carregando o sorriso que havia invadido o sonho de Susan na noite anterior.

— Mas pra onde? — perguntou, surpresa e excitada.

Apesar do vento gelado que chicoteava o seu rosto, ela sentia o seu coração bombear sangue suficiente para esquentar o seu corpo. O toque macio daquela mão na sua também ajudava em mantê-la aquecida.

Andaram por dez minutos, que para Susan pareceram segundos, quando Marcus parou em frente a um prédio de treze andares na Rua Floriano Peixoto.

— E chegamos!

— Chegamos aonde? — perguntou ao olhar para o prédio à sua frente.

Fora as janelas quebradas ou faltantes nos apartamentos que estavam voltados para a rua, havia inúmeras pichações na desgastada tinta marrom, o que dava a impressão de se tratar de um prédio abandonado.

— Não liga pra isso não — disse Marcus, apontando para os rabiscos. — Te prometo que dentro é bem melhor.

— Não sei, Marcus. Eu achei que a gente ia conversar antes em algum outro lugar… Não sei se estou pronta pra… sabe… Isso.

— Ah, que nada! Eu prometo que só quero conversar e te conhecer melhor. Nada além disso. Prometo.

Aqueles olhos penetravam em Susan como uma espada afiada, cortando os seus medos de ponta a ponta. A sua cansada razão gritava pelo óbvio, enquanto o seu esperançoso coração desejava por mais. Quando percebeu, já subia os degraus de madeira do interior do prédio, com Marcus a guiando.

*

— Pode ficar à vontade. Já volto.

Antes de entrar naquele apartamento, Susan não havia imaginado tamanha disparidade com relação ao exterior do prédio. A sala possuía móveis delicados de madeira escura; vasos negros e brancos estavam dispostos em cima de dois pequenos pilares de gesso que tinham a forma de lindas donzelas nuas; um lustre suntuoso reinava no centro da sala, iluminando e abrilhantando ainda mais o exuberante ambiente.

Susan caminhava lentamente, absorvendo tudo o que estava vendo. Dezenas de perguntas a respeito daquele apartamento e de seu dono explodiam em sua cabeça. Na parede, um quadro de um homem idoso, com uma espessa barba negra, chamava a sua atenção.

— Sabe quem é? — perguntou Marcus, trazendo consigo duas taças de vinho.

— Seu pai?

— Hahaha! Quem dera! Esse é o grande e inigualável Abraham Stoker, ou, como ficou conhecido, Bram Stoker — disse Marcus, enquanto analisava o quadro tal qual um devoto religioso perante a imagem do seu deus. — Também tenho os livros, registros originais… Inclusive possuo a primeira crítica feita por ele para o jornal Dublin Eventing Mail. Acredita? Uma relíquia de mais de 140 anos...

— Nossa… Impressionante mesmo — disse Susan, mais por educação. — Ele era um jornalista?

— Jornalista?! — deu uma gargalhada.

Susan notava que Marcus balançava as mãos enquanto falava, derramando o vinho pelo chão encerado.

— Você nunca ouviu falar do famoso Drácula de Bram Stoker? — perguntou, com os olhos arregalados apontados para Susan.

— Eu… Eu acho que não… Não sei… Olha, eu acho que já está na minha hora…

Marcus, fora de si, lançou a taça contra a parede oposta, fazendo voar os estilhaços de vidro por toda a sala. Susan soltou um grito nervoso e o encarou incrédula.

— Sabe, eu cheguei a pensar que você fosse a minha Florence, mas agora eu vejo que não passa de uma vagabunda! — vociferou o homem com o rosto enrugado de ódio, antes de segurar os cabelos dela e jogá-la no chão.

Susan não estava conseguindo assimilar o que estava acontecendo. Como aquele homem, que surgira para ela de forma tão doce e respeitosa, agora gritava como um louco. Ela precisava fugir. Forçou as pernas vacilantes a ficar de pé, quando tudo ficou na mais completa escuridão. Marcus havia desligado a luz do magnífico lustre, deixando-a nas trevas.

— Por favor, Marcus! Me deixa ir embora!! — gritava, enquanto andava pela sala com as mãos esticadas. — SOCORRO!! ALGUÉM ME AJUDE!!!

Ouviu um barulho do seu lado esquerdo. Se encostou na parede, tateando em busca da maçaneta. As lágrimas desciam pelo seu rosto, e com elas a esperança que havia nutrido através daquele homem. E então parou. Sentiu o hálito quente no seu rosto, e dois olhos vermelhos surgiram da escuridão. O susto só não havia sido maior do que a dor que sentiu quando um objeto afiado fincou no lado esquerdo do seu pescoço. No mesmo instante sentiu o sangue transbordar pela nova saída criada por aquele monstro.

— Contemple, mulher!! — disse Marcus.

O grande lustre voltou a alumiar o local. Marcus usava uma capa negra com a parte interna vermelha, os cabelos molhados, jogados para trás, e mostrava a arcada dentária com os caninos avantajados e sujos com o sangue de Susan.

— O que você fez comigo?! Por favor, por favor! Me deixa ir embora! Eu não vou contar nada pra ninguém!! — suplicou, enquanto deslizava com as costas na parede em direção ao chão. Permanecia com as mãos nos dois pequenos e recentes furos, tentando estancar o sangue que não parava de fugir do seu corpo. — Socorro! Alguém…!

— Você não entende, não é mesmo? Sua vida não vale nada. EU estou te dando a oportunidade de servir a algo maior do que você jamais poderia imaginar! Está me vendo, Mestre?! — gritou Marcus, olhando para o retrato de Bram Stoker. — Eu estou seguindo os seus passos!

— “Viajei oceanos de tempo para encontrá-la”, e agora você é minha, mulher! Mestre, é como o senhor disse! Hahaha! “O desespero tem suas formas próprias de trazer a calma…”

— Você é louco!! — gritou Susan, já pálida.

— Não. — Olhou para ela. — Eu sou o Drácula!

E, novamente, lançou-se no pescoço de Susan.

*

O corpo da mulher era mais pesado do que Marcus havia imaginado, o que dificultou a descida até o andar abaixo do térreo do velho prédio.

Para qualquer outra pessoa, o cheiro causaria espasmos estomacais, forçando o vômito iminente, mas ele estava acostumado depois do centésimo corpo drenado e desfalecido repousado sobre o monte de outros corpos tão secos quanto Susan.

Voltou para o seu apartamento, removeu a prótese dentária, com os caninos alongados, e guardou as lentes vermelhas. Ainda estava eufórico com a sua performance e sentia que o seu mestre havia se agradado com mais um sacrifício bem-sucedido. Um dia acharia a sua Florence, mas até lá o Drácula precisava se alimentar um pouco mais.

*

— O senhor gostaria de mais um pouco de café?

— Ah! Muito obrigado, senhorita… — cerrou os olhos em direção à pequena plaqueta no peito da mulher. — Michele! Café eu não quero não, mas o seu número de telefone eu aceito…

Inveterado fã do mestre Stephen King, John K, de 29 anos, sempre sentiu uma necessidade, quase sufocante, em colocar no papel o seu mundo. Brasileiro, formado em engenharia e músico amador, encontrou nos livros um escape, tendo como pano de fundo o suspense e o medo do desconhecido.

VAMPIRO DE CARREIRA (Gabriel Agustinho Piazentin - 19º Lugar)

— Deixa eu ver se entendi direito.

O coaching da assistência social repousa os óculos na escrivaninha à frente de si e olha a figura pálida prostrada na cadeira do outro lado dela.

— Você é um vampiro?

— Isso.

— E você veio procurar emprego?

— Senhor, com todo respeito, vampiro também tem conta pra pagar.

Marcos estava há anos naquela vida de receber currículos e encaminhar futuros empregados aos mais diversos lugares, com backgrounds de vidas um mais impressionante que o outro. Dessa vez, a surpresa se superou.

— Eu fico impressionado por muitas razões.

— Consigo imaginar —responde Donnas.

Por um momento os dois se olharam e o ar pesou na sala. Passou uma centelha de medo na cabeça de Marcos. Se ali estava uma figura tão assustadora como diz ser, ele poderia ser uma vítima. E se ele não conseguisse o emprego? Seria atacado e viveria uma vida vampira?

Tentou ordenar a ordem dos fatos na cabeça. Não é possível, deve ser algum tipo de piada. O que antes era medo agora foi tomando pinceladas de irritação.

— Eu quero que você me diga uma coisa.

— Quantas você quiser.

— Obrigado pela disposição, eu vou muito me utilizar dela. Mas veja —pontuou o coaching —que horas são agora?

O vampiro Donnas sabia onde aquilo iria chegar e abriu um sorriso de leve. As presas se mostraram, e Marcos sentiu um gelo na espinha como se estivesse em queda livre pelas costas.

— São 15:27h —e tentou conter o riso.

— Exatamente — o coaching se ajeitou na cadeira depois que o medo deu uma trégua. — Como você chegou até aqui num sol desses?

Donnas acertara na previsão sobre a motivação da pergunta.

— Senhor, eu confesso que não é fácil. Mas depois de alguns séculos de vida a gente toma um jeito. Tipo usar esse sobretudo, apesar do calor, óculos de sol e muito protetor solar.

— Você disse séculos de vida? —e tornou a olhar a ficha do currículo. No papel, dizia ter 25 anos.

— Eu estou sendo sincero com você agora nessa conversa. Não poderia colocar ali “nascido em 1458”.

— Você nasceu em 1458?

— Eu nasci como vampiro nessa época.

Um artefato vivo —bom, mais ou menos —com uma bagagem histórica incrível fitava o coaching, que não sabia se se sentia confuso, com medo ou irritado. A fluência de sentimentos só piorava a cabeça de Marcos. O destino empregatício era a última coisa em que pensava no momento.

— Eu nunca vi um vampiro antes — deixou escapar entre os dentes, já arrependido antes mesmo de a frase terminar.

— Você deve ter visto, apenas não reconheceu.

Bom, a gente nunca sabe mesmo quem é a pessoa por detrás das carcaças com quem se encontra na rua, né?

— Olha só — e tentou ser o mais profissional possível —, imagina eu dizer ao empregador: então, esse cara é um vampiro. Você acha que ele aceitaria tranquilamente? Eu tenho minhas dúvidas.

— Entendo. É bem complicado. Por isso mesmo eu vim buscar a sua ajuda.

Marcos tinha um dilema ético. Não poderia mentir ao empregador. Mas também, ele parecia ter qualificações dado o quanto já viveu. O que haveria de ser feito? Não dá para desconsiderar esses dentes também. Talvez algo que não envolvesse lidar diretamente com pessoas. Omitir não é mentir, né?

— Como você se manteve esse tempo todo?

— É uma pergunta de resposta muito longa —e Donnas se aprumou na cadeira. —Eu tenho meus jeitos. Já fiz de quase tudo.

Marcos respirou fundo porque não sabia o quanto poderia passar por este tópico, mas mesmo assim arriscou.

— Você já matou? — e o coaching olhava sério. Vampiro tem ficha criminal?

Donnas demorou mais do que deveria para responder.

— Matei.

Só a respiração era audível durante os enormes segundos após a resposta.

— E até por isso eu vim te consultar —continuou. —Procuro algo dentro da legalidade, para voar debaixo do radar.

— Obrigado pela sinceridade —completou Marcos ao final do tempo dado. —Ainda assim, você teria que continuar matando para sobreviver, não?

— Hm... —Donnas refletiu por outro instante — existem crimes e crimes, não é?

Sem querer abriu um sorriso malicioso que tentou esconder sem sucesso.

— Essa não foi a melhor das repostas que você me deu hoje. Mas uma coisa ainda me incomoda. Digo, muitas coisas, mas uma delas em específico. A sua data de nascimento como vampiro é de antes da colonização do Brasil. E... aí...? — nem conseguia formular direito a pergunta uma hora daquelas.

— O meu corpo físico não nasceu no Brasil, é verdade. Eu sou da Itália.

— Por que razão um vampiro vem a um país tropical?

— Na época das navegações aqui parecia ser um bom celeiro. Sabe como é, lugar novo, ainda meio sem lei. Vale tudo.

— Você veio de navio, então?

— Sim, cheguei em 20 de julho de... —tentava recordar o ano —de 1517. — Deixei para trás o castelo da minha família, com a fortuna acumulada por gerações. Eu fugi antes que me pegassem. Foi um caso de necessidade.

— E você não quis mais sair daqui? Ir pra um lugar menos ensolarado, onde tem emprego?

— A bem da verdade, eu já fui —o vampiro respondia tudo com uma naturalidade que nem deixava transparecer os séculos de vida, nem a respeito das pessoas que conheceu, que amou, que usou e que matou. — Apesar de tudo, o Brasil é fascinante.

— Por quê? — aquilo há muito deixou de ser uma entrevista de emprego, e o coaching estava impressionado por Donnas. Queria saber de tudo. As motivações, os lugares em que esteve, quando esteve, quais momentos históricos presenciou, quantas pessoas viu morrer.

— Aqui eu sinto que tenho mais liberdade, apesar do sol. A noite tropical me agrada.

Marcos não sabia ao certo se entendera o que aquilo quis dizer. Considerou, inclusive, que desviara demais da proposta inicial e se colocou de volta aos trilhos.

— Eu acho que já ouvi o bastante. Mas ainda falta um ponto importante: quais são as suas competências? Você estudou em alguma faculdade ao longo de todo esse tempo ou...?

— Sim e não — reponde Donnas.

— Eu nem sei se adianta perguntar o motivo.

— Estudei, mas minha graduação de nada vale. Sou da primeira turma de Direito da USP. Quer dizer, imagina mostrar um diploma do século XIX, seria muito estranho — e o vampiro bacharel deu de ombros. — Nesse meio tempo acompanhei de perto a evolução do sistema judiciário brasileiro e, bom, tive tempo suficiente para decorar o vade mecum.

— Ainda assim —Marcos brincava com os óculos entre os dedos —é uma boa sinalização. Apesar de estranharem o fato que você não envelhece. O que você me diz de trabalhar na política?

Dessa vez o vampiro que se contorceu com o gelo da espinha.

— Não é nem tanto pelas pessoas. Mas vira e mexe tem uns crucifixos pelas paredes que me doem.

— Ok, direito, sem crucifixos...

— Nem espelhos.

— Nem espelhos — esquecera-se Marcos. — Você prefere trabalhar de dia ou de noite?

— Olha, pra mim tanto faz. Mas de noite é menos desgastante, sim.

— Quer saber? — Marcos teve um clique na cabeça. —Eu acho que tenho um bom lugar para você. Na verdade, eu te sugiro atuar em duas frentes. Primeiro, quando você tiver algum dinheiro, invista a longo prazo. Tempo não é problema para você. Não entendo como até hoje você nunca pensou nisso.

— Na verdade, eu pensei. Mas tenho algumas questões com bancos. Tem algo neles que me incomoda desde os tempos imperiais. Os gerentes sempre empurram mais do que você precisa e as linhas miúdas dos contratos te sugam até a alma. É verdade que hoje dá para fazer movimentações pela internet. Mas a ficha de cadastro com data de nascimento é sempre um problema.

Donnas não podia culpar Marcos por pensar como um humano mortal.

— Bom, verdade. É difícil ter um Cadastro de Pessoa Física... neste... estado — tentou ser respeitoso com Donnas. — De qualquer forma, eu tenho um amigo na polícia. Essa é a outra opção. Eu imagino que vocês se deem bem investigando juntos. E eu tenho certeza que ele consegue guardar segredo de você ser um vampiro.

— Tudo bem se as minhas condições forem mantidas? Sabe, de noite, sem cruz, nem espelho. Nem alho.

— É bem possível. Vocês atuarão de forma complementar. Até pelo seu histórico cultural e jurídico, creio que vocês têm muito o que colaborar um com o outro —concluiu Marcos.

— Mas para entrar na polícia eu não devo prestar concurso público?

— Bom, você pode, se quiser. Mas também, se quiser vir comigo, é um caminho mais rápido e seguro.

— E depois você ainda pergunta por que eu preferi ficar aqui.

Gabriel Agustinho Piazentin é Linguista-Jornalista, ou o contrário. Está em uma relação complicada com a linguagem. Acredita que um texto nunca está editado o suficiente. Publicado três vezes na Revista LiteraLivre, participou da antologia da Revista Litere-se, da Revista Literalmente Intrigante e do site Enchendo Estantes. Recebeu menção honrosa no 13° Concurso de Contos da Universidade Metodista de Piracicaba em 2017.

A DOR DA MUDANÇA (Maria de Fátima Esteves Martins - 20º Lugar)

Há seis meses que Augusta casara com Artur, um dos rapazes mais desejado pelas jovens da vila e sentia-se, por isso, uma mulher de sorte.

No entanto, poucas semanas após o casamento, e, pela primeira vez, Artur não passara a noite em casa, dizendo que tinha ido ajudar a mãe e que acabara por dormir lá. Augusta não acreditou. O mais certo era ter passado a noite com os amigos ou com outras mulheres. Embora não cheirasse a álcool, estava demasiado pálido e cansado, quase exausto, mesmo assim, tomou banho e foi trabalhar.

Tudo não teria passado de um incidente, que estava disposta a esquecer, se o mesmo não se voltasse a repetir de forma regular, de três em três semanas e, como mais tarde constatou, nas noites de lua cheia.

De início, ainda fez perguntas, depois limitou-se a observar os sinais e, mais tarde, decidiu falar com a avó. Contou-lhe que a mulher de um amigo do marido lhe tinha confidenciado que o mesmo passava todas as noites de lua cheia fora de casa e chegava ao raiar do dia muito pálido.

A avó sorriu, um sorriso triste, e contou-lhe que antigamente, quando ela era jovem, tinha namorado um belo rapaz com quem tinha sonhado casar e só não o fizera porque ele era diferente. Nas noites de lua cheia, transformava-se num animal, aquilo que normalmente se chama de lobisomem, embora nem todos se transformassem em lobo.

O coração de Augusta batia de forma muito acelerada, ela não queria acreditar, não podia ser mesmo assim, e mesmo que isso fosse possível, ela não ia fugir como a avó, até porque já estava casada. Ia enfrentar a situação e ajudar o seu homem. Perguntou tudo sobre o caso, inclusive como é que a avó sabia que ele era um lobisomem.

A avó sorriu tristemente e explicou que ele a amava tanto que lhe contara tudo e lhe pedira ajuda, mas ela não tivera coragem e ele respeitou a sua decisão. Acabou por morrer numa luta desigual quando foi atacado por um javali, do qual nem tentou defender-se. A avó contou, ainda, como tudo se passava: nas noites de lua cheia, quando a lua surgia no céu, ele já estava na rua, normalmente fora das zonas habitacionais. No primeiro cruzamento de terra (nas zonas não alcatroadas), ao pisar uma pegada de animal, transformavam-se nesse animal, deixando aí as roupas e saindo a correr. Tinha de visitar sete vilas acasteladas e regressar de novo descansando até à próxima lua cheia.

— E havia possibilidade de deixar de se transformar? — quis saber Augusta.

Havia, mas não era fácil. Era preciso que alguém o picasse, enquanto estivesse transformado em animal, de modo a escorrer sangue ou ir ao local onde estavam as roupas e queimá-las antes que ele regressasse. Picá-lo era um grande risco porque se não acertasse, o animal poderia atacar. Ir buscar as roupas também era arriscado, porque se não fossem queimadas antes de o animal regressar ou se ele ainda estivesse perto e sentisse o odor do humano poderia voltar para trás e atacar quem o tentasse ajudar. Enfim, a avó não teve coragem e perdeu o único homem que amara de verdade em toda a sua vida.

Augusta saiu de casa da avó determinada a ajudar o marido, tinha muito medo, mas não ia ficar toda a vida casada com um homem que se transformava em animal. Pensou em todas as noites que Artur saía, sempre depois de jantar, dizendo que ia a casa da mãe. Viu no calendário a data da próxima lua cheia e decidiu que seria a última que ele passaria longe dela.

O dia chegou, à hora do costume, Artur saiu. Augusta vestiu-se toda de preto, embrulhada num xaile que trouxera da casa da avó. Antes de sair de casa, ateou bem a fogueira que ardia na lareira e deixou um monte de lenha preparado para quando regressasse.

Caminhou na sombra até junto à casa da sogra, mesmo a tempo de ver Manuel sair e seguir até à entrada da vila onde seguiu em direção ao campo. Viu-o chegar a um cruzamento e olhar para o céu. A lua surgia lentamente em todo o seu esplendor, e, como que por encanto, com um gemido abafado, Artur transformou-se em lobo (ela esperava que ele se transformasse em javali ou raposa, pois eram estes os animais selvagens que mais se aproximavam da vila, mas foi um lobo que ela viu afastar-se a correr).

Esperou vinte minutos, ele já devia estar longe. Com o coração a bater e as pernas a tremer, aproximou-se das roupas, pegou nelas, tendo o cuidado de não perder nenhuma peça, e regressou a casa a correr. Já perto de casa pareceu-lhe ver um vulto, hesitou, não podia ser o marido, senão já a teria atacado. Apertou as roupas com força, contra o seu próprio corpo e correu, sem olhar para trás.

Não viu que o vulto era a sogra que entre lágrimas e orações rezava e agradecia a Deus por aquela mulher que fazia o que ela nunca tivera coragem de fazer.

Ao chegar a casa, ateou, de novo, a fogueira, colocou o máximo de lenha e, uma a uma, queimou todas as peças de roupa, e só então reparou que estava encharcada em suor e lágrimas como se tivesse participado numa luta corpo a corpo. Estava exausta. Se tudo fosse como a avó dissera, o seu Artur estaria salvo. Tomou um banho, desta vez perfumado, vestiu-se e deitou-se no sofá à espera.

Artur, ainda lobo, estava a quilómetros da sua casa numa corrida contra o tempo, quando, de repente, começou a perder as forças, a ficar fraco. Parou ofegante e, ao mesmo tempo, sentiu frio. Olhou o seu corpo nu, no meio do campo e sentiu-se perdido. Percebeu logo que já não era mais lobo, que alguém quebrara o feitiço. Será que a mãe tivera coragem? Só podia ser a mãe, era a única que sabia.

Não havia tempo a perder, era preciso regressar a casa antes do amanhecer. Correu o mais que pode no sentido inverso. Junto a uma casa viu um estendal com roupa, tirou umas calças e vestiu-as. Quando se preparava para tirar uma camisa, ouviu gritos atrás de si. Tinha sido descoberto. Começou a correr, ao mesmo tempo que sentia dores horríveis nas costas e um líquido quente a escorrer. Estava a ser atacado com pedras, algumas das quais já o tinham atingido. Sempre a correr, ouviu os cães a ladrar cada vez mais próximos e soube que estava a ser perseguido.

Correu sem parar, qual atleta a tentar atingir a meta em primeiro lugar e só sossegou depois de atravessar um pequeno rio que fez com que os cães lhe perdessem o rasto.

Foi rente à manhã, já com luz, que ele entrou em casa, mais pálido do que nunca, apenas vestido com umas calças velhas e com o corpo e os pés a sangrar. Abriu a porta de casa devagar, e, ao sentir o ar quente, ficou imóvel, sem conseguir reagir. Ao aperceber-se da demora em entrar, a mulher levantou-se e veio ao seu encontro, deu-lhe a mão, puxou-o para dentro e fechou a porta.

No ar, o cheiro a roupa queimada era muito intenso e lá fora o dia acabava de nascer. Ficaram ali abraçados, enquanto ele balbuciava, entre lágrimas:

— Obrigado, obrigado…

Maria de Fátima Esteves Martins nasceu a 13 de janeiro de 1969, no concelho de Mação, no distrito de Santarém — Portugal. No início de 2014, começou a participar em concursos literários. Tem cerca de duas dezenas de textos publicados em e-books e em antologias em Portugal, na Espanha e no Brasil.

Table of Contents

APRESENTAÇÃO

AUTORES VENCEDORES

CONTOS VENCEDORES

SOLUS (Daguito Rodrigues -1º Lugar)

REPOSICIONAMENTO DE MARCA (Ricardo Sorrenti - 1º Lugar)

FECHEM A JANELA (Fernando Varga - 2º Lugar)

O TAXIDERMISTA (Mauro Bartolomeu - 3º Lugar)

MANU (Valentina Silva Ferreira - 3º Lugar)

LATIDOS NO TERRAÇO (Fernando J. Nogueira - 4º Lugar)

A CAÇADA (Cristina Faraco - 5º Lugar)

A SOLUÇÃO FINAL (Jorge Eduardo Machado - 6º Lugar)

IRMÃS DE SANGUE (Taisa Isayama - 6º Lugar)

CLARIDADE (Maurício Limeira - 7º Lugar)

FOGO E FERRO (Patrícia Figueiredo Hadad - 8º Lugar)

OLHOS SEM FACE (Walace Aparecido de Souza Silva - 9º Lugar)

LOBO (Winter Bastos Guedes Júnior - 10º Lugar)

ACÓLITOS (Hugo César Peixoto Coutinho - 10º Lugar)

CUIDADO QUE A CUCA TE PEGA (Desidério de Moraes - 11º Lugar)

HECATOMBE (Emerson Cássio Maia Carvalho - 12º Lugar)

SEXTA FACE (Victoria Garbayo dos Santos Ferreira - 13º Lugar)

UM NOIVO PARA JOSEPHINE (Márcio Evanmarc - 14º Lugar)

A ANTIGA CRENÇA (Bruno Torresan - 15º Lugar)

SENTIMENTO DE MÃE (Sonia Regina Rocha Rodrigues - 16º Lugar)

RETALHOS DE ESPELHO (Buno Bucis - 17º Lugar)

A OBSESSÃO STOKER (John K - 18º Lugar)

VAMPIRO DE CARREIRA (Gabriel Agustinho Piazentin - 19º Lugar)

A DOR DA MUDANÇA (Maria de Fátima Esteves Martins - 20º Lugar)