DAVID LEITE

ANTOLOGIA

PRIMEIROS CONTOS

FREE BOOKS EDITORA VIRTUAL – NOSSOS AUTORES

Título: Antologia Primeiros Contos.

Autor: David Leite.

País de origem: Brasil.

Imagem da capa: Johannes Plenio/Pixabay.

Silhueta: Homamed Hassan/Pixabay.

Leiaute da capa: Canva.

Série: Nossos Autores – vol. 31.

Editor: Free Books Editora Virtual

Site: www.freebookseditora.com

Direitos: © David Leite. Todos os direitos reservados. Proibida a reprodução sem autorização prévia e expressa do autor.

Ano: 2018

Sites recomendados:

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Sumário

LA MADRE

ALICE

POLENTA

EM HORÁRIO COMERCIAL

CADEIRA DE RODAS

CARA PÁLIDA GENTE

A PAIXÃO DE CRISTO

THE WAITING

NUM PARTICULAR DIA DE MARÇO

AMOR À PRIMEIRA VISTA

CORAÇÃO DELATOR

A TRAMP IN THE WITTEHOUSE

JUST WANTING TO BE ALONE

GRADIENTE (OU PONTES NO FIM DO ARCO-ÍRIS)

SPACE SOUP OPERA

O ROSTO

ULTRARROMANTISMO

O OITAVO SELO

ANATOMIA DE UM AFETO

CANTÔNIO

SOBRE O AUTOR

LA MADRE

Banhava na bacia, com água espumando em sabão, as vestes de seu descanso

Um passante, vendo as mãos rústicas vencerem as dores reumáticas, compadece-se, mas tenta lhe prevenir para seu remanso.

— Não. Ele não vem mais.

— Que lhe voltem augúrios tais. Não sabe disso e saberei jamais.

Segue sua viagem e a mulher continua em seu mourejo.

Ali, como todos o sabiam naquele vilarejo

Da mulher em silente desespero

Aguardando retorno do provento

Que tomou o rumo do vento

E quisesse ele retornar já o faria ademais

— Não, ele não vem mais.

Outro, indoloso, ressalva novamente, dessas mais.

Calada, de banhar as vestes, recolhe seus linhais

Ainda haveria de cerzir muitas delas e ainda mais

Fecha os rasgos como fechando feridas reais

E de pronto, esperançosa, os pendura em seus varais.

— Não. Ele não vem mais.

A tentam novamente como se esse saber fossem fatuais.

Ignora prontamente, ninguém saberia e saberá, jamais.

Contempla, então, os afazeres de seus quintais

Imagina o quanto precisa da força de braços para seus vegetais

A igreja toca seu carrilhão, nos tons mais formais

Um cortejo se entra pelo vilarejo, preparando rituais

Resignada, então. Era sua vez dos ditais.

— Não. Ele não vem mais.

ALICE

Fazia 20 anos que deixou aquele lugar. No entanto, ainda queimado em sua retina estava a imagem de Alice, sempre antes quieta, de dedo em riste apontando a porta, em um primeiro ultimato. Tua princesa havia se tornado, ali, um monstro das mágoas reunidas do casal. Sem o que fazer, tomou o pouco que tinha e caiu no mundo. Desde então jamais retornou, sequer procurou saber daquela casa e de quem restou ali. Quando a idade avançou, achou que seria tempo o suficiente para remir aquela culpa. Queria ao menos rever sua filha. Certamente crescida e bem-sucedida, quem sabe casada e com filhos, e ainda menos certo, perdoando o pai alcóolatra. Chegou na soleira da casa, em evidente sinal de abandono. A porta continuava sendo a mesma, mas a tinta estava gasta. Janelas quebradas. Ninguém deveria morar ali. Bateu a porta. Esperou. A ansiedade cresceu com a espera. Se elas tivessem se mudado, jamais as encontraria de novo. Novo bater na porta. Ninguém responde. Esses anos todos tentando trabalhar a culpa, esses anos todos ansioso para, ao menos, entrar em contato e saber como iam, caíram em suas costas como uma bomba. Você reencontra o que perde, não o que abandona, dizia uma frase em algum lugar. Mas não era um abandono covarde. Era um abandono necessário, pensava consigo, para liberta-las dele mesmo. Se justificava desse modo, ao menos.

A ansiedade toma pontas de desespero. Teria que lidar com isso o resto de sua vida. Jamais reencontraria a sua filha.

Pega o primeiro ônibus para ir embora. Senta-se no fundo dele, no fundo dele próprio, no fundo de tudo. Amaldiçoou sua abstemia naquele momento. Precisava de um trago para amainar a angústia como em muito tempo não queria. Olhando para o seu redor, repentinamente, reconhece um semblante. A mesma cara séria da última vez. Era ela. Era Alice. Embevecido pela emoção, sentindo-se salvo de seu crime, salta do assento e explode para a moça.

— Alice!! Minha filha. – Lágrimas rolam de seus olhos. – Não acredito que lhe encontrei....

A moça retorna à manifestação do homem com surpresa e medo. Não o conhecia, não conhecia Alice.

— Filha....perdão...me perdoe, por favor...

A moça fica cada vez mais constrangida e sem reação. O cobrador, percebendo a situação e o estado alterado do homem, se adianta. Pega-o pelo braço e começa a empurrá-lo para a saída, enquanto o motorista para o ônibus.

— Não!! Espere...eu preciso que ela me desculpe...

— Senhor, está atrapalhando a viagem... saia... – O cobrador o joga para fora, ainda que ele tentasse retornar.

O ônibus segue viagem. O homem, cansado e aflito, se joga em um banco. Com a cabeça baixa...derrotado.

Uma moça senta-se ao seu lado, aguardando o ônibus seguinte. O homem ergue um pouco o olhar e, confuso, nota repentinamente. A mesma cara séria de antes. Era ela...

POLENTA

A família toda reunida em torno da longa mesa de jantar. Pai à cabeceira, mulher à sua direita, primogênito na esquerda e os três outros filhos em seus respectivos lugares. Negra Bá, a criada da família, menos “criada” e mais “da família”, começa a servir as guarnições e a entrada.

— Bá... tá cheirando bem, hein, mulher? — O pai da família responde. — Como sempre é... Mas hoje tá parecendo especial, mesmo...

Bá reclina em agradecimento e serve a sopa de mandioquinha e os pãezinhos.

Enquanto a família discute os planos para a nova casa e sorvem a sopa, Bá segue para a biblioteca para continuar a arrumação. Bá lê as lombadas dos livros enquanto limpa a biblioteca. Já perdeu a conta dos anos em que foi a criada. Agrada-lhe o toque demorado, mas sente saudades daqueles livros de capa dura, parece que não se faz mais livro de capa dura. Os de poema não aprecia, dizem coisa nenhuma. Histórias de amor, romances, esses sim, devem ser coisa boa de ler. Bá nunca leu livros; tem os olhos cansados. Olhos cravados na limpeza, antes de encaixotar tudo.

Terminado com os livros, começa a retirar os camafeus e adornos mais delicados de cima das mesas e embrulha-los em jornais velhos. Coloca-os cuidadosamente nas caixas.

Toca um sino da sala de jantar. Era hora de servir o principal.

Bá se animou. Havia preparado uma surpresa para o prato principal. Esperava que os patrõezinhos apreciassem.

Vai da copa a sala de jantar, levando panelas de arroz, cumbuca de feijão, saladeira e, como principal, uma travessa coberta.

A sala de jantar ficava preenchida com o olor da comida. Maravilhoso. Bá dispõe as panelas e a travessa na mesa. Serve de feijão e arroz cada prato, um prato menor para a salada de cada um e finalmente abre o tampo da travessa. Uma saborosa polenta, esfumaçando, de molho vermelho, estava ali.

Os pais pareceram satisfeitos. Mas apenas isso. Os filhos não esboçaram reação. Apenas ficaram aguardando serem servidos.

— Não tem bife? — o menor inquire.

— Tem sim, senhor. Eu vou fazer alguns e trago para a mesa em um momento – responde, resignada com a reação da família.

A polenta havia sido a primeira receita que fez para aquela família quando veio trabalhar ali. Ainda jovem, antes mesmo dos patrõezinhos nascerem. O patrão tinha elogiado muito, chegando a chamar de, como mesmo?, “manjar dos deuses”. A contratou ali naquele momento. Desde então ela é parte dessa família. Viu os garotos nascerem e crescerem, viu as brigas e reconciliações, as reformas, as festas. Sempre servil. Era parte daquela família. Um pouco de mágoa ao sentir o desdém do casal por ela ter escolhido esse como a última janta naquela casa, mas chega de reminiscências... Tinha alguns pares de bife para preparar.

Retornou com a tigela de bifes à parmegiana, aproveitando o molho da polenta. Colocou à mesa e deixou que a família se servisse enquanto se retirava para o escritório para terminar a arrumação para a mudança, um tanto amuada.

Quando retorna à sala de jantar, cada membro da família já havia deixado a mesa. Apenas o casal estava no sofá de descanso, próximo a TV.

— Bá, venha cá – chama o pai.

— Sim, meu senhor. O que deseja?

— Nós temos um presente para você – diz, com um largo sorriso. – Nós nos mudaremos na segunda, mas já estamos com os papéis preparados. Essa casa aqui ficará para você!

Negra Bá arreganha o olhar.

— Sim. Isso mesmo. Deixaremos a casa para você.

— NÃO! – Bá exclama, para espanto do patrão. — Meu senhor, num faça isso comigo. Estou há tanto tempo sendo criada do senhor, o senhor não precisa me dar essa casa. Eu vou servir pelo mesmo salário de sempre.

— Não precisa, Bá – o senhor responde, com calma. – Você pode ficar com a casa como sua aposentadoria. Se quiser vendê-la e comprar uma menor, ainda dá uma boa renda até o fim da vida.

— Senhor....Eu quero ir para a casa nova com a família...

— Bá...eu entendo. Mas a casa nova é maior. Talvez precise de uns três empregados. Você já está com a saúde débil. Você merece descansar, aposentar, cuidar de você.

Em prantos, a velha negra Bá cai de joelhos aos pés do patrão.

— Não, meu senhor. Essa é a única família que tenho. Não tenho mais ninguém. Se o senhor quiser eu trabalho de graça...

— Olha, Bá....me desculpe. Você não ficará desamparada. Mas a casa nova precisa de outros empregados. Ouça meu conselho. Se aposente... Eu te dou a casa e te ajudo com uma renda, ok? É a palavra final.

Derrotada, a negra Bá se levanta. Enxuga as lágrimas e volta para os afazeres da arrumação. Ao passar pela mesa de jantar, ali estava a polenta. Intocada. Ela dá uma fungada e retorna para o escritório, enxugando os olhos.

EM HORÁRIO COMERCIAL

O relógio apitou, como de costume, às seis em ponto. Sua mão, movida pela memória muscular, reivindicou os mesmos 5 minutos a mais batendo no botão dele. O resto do corpo continuou seu descanso, mas com o desassossego de que ali a pouco deveria despertar. Ao findar dos 5 minutos, o relógio torna a estridir com seu alarme, e vibra por todo ele enfim o levantando.

Pés no chão, mãos apoiadas lado a lado, um bocejo de cansaço surgindo. A mesma rotina diuturna se repete. Arrasta-se do pequeno quarto para o ainda menor lavatório. Olha-se no espelho, cada vez mais impressionado com as cavas embaixo dos olhos. Procura a escova de dente. Um segundo bocejo, esse quase inédito, se apresenta enquanto põe a pasta na escova.

Após o gargarejo segue-se a liturgia. Calça, camisa, gravata, paletó. O café da manhã, do dia anterior requentado no micro-ondas, serviu apenas para forrar o estômago para a próxima hora do almoço. Pega a maleta executiva jogada displicentemente sobre a poltrona e vai à porta. Trancada. Girou a maçaneta novamente, pois não se lembrava de tê-la trancado, mas ainda assim estava. Voltou à sala para pegar o molho de chaves do apartamento e retorna em direção à porta. Detém-se então ao voltar para ela. Em lugar a sua porta de folha de madeira lisa havia uma ameaçadora comporta de ferro, oxidada, como de um claustro antigo. Permanece parado por longos minutos concebendo o que via, e de repente, mais aterrorizante que sua visão, lembra-se da reunião da manhã e que aquilo não poderia o impedir. Chuta a porta, com toda a força de sua perna. O som de gongo ressoa por todo o apartamento, e ela vibra por um momento, mas ainda se firma. Um segundo e um terceiro chute são necessários para finalmente a abrir. Ele atravessa a porta, olha para trás ainda tentando entender, e havia sua porta de madeira, apenas, com um racho dos golpes.

Com receio do atraso, continua pelo corredor em direção ao elevador, ainda.

O corredor estava iluminado apenas pela tênue luz que vazava das portas dos outros apartamentos, dando um ar onírico ao ambiente. Apressado, o homem corre em direção ao ponto vermelho, o botão iluminado do elevador. Aperta o passo para não perder um único minuto, mas o momento começa a se estender. Apressava-se, chegando ao limite de começar a correr, ainda assim não parecia ter se movido do lugar. Passava pelas portas de luz entrecortada, mas o botão do elevador parecia distanciar-se ainda mais dentro da escuridão, como se o corredor estivesse se alongando às suas passadas. Para um momento, quase ofegando, e olha para trás. Apenas as portas dos quatro apartamentos do andar, embora tivesse passado por dezenas delas. Chacoalha a cabeça, ainda desnorteado. Imagina que permanecia confuso devido à noite mal dormida. Retoma seu rumo em direção ao elevador e aperta o botão.

O elevador para em seu andar, rangendo como o de um prédio antigo. Abre a porta a sua frente e seu interior estava como nunca antes, com uma estrutura de ferro exposta e oxidada e telas de arame também enferrujadas. Não havia tempo para pensar. Se joga para dentro dele e aperta rapidamente o botão do térreo. Não o conhecido botão digital e sim um botão mecânico que ameaçou cair após pressionado. O elevador range e treme conforme desce no poço, e o som que emitia tornava-se mais grave com a descida, como se o poço se abrisse em uma abissal câmara que os fazia ecoar. O homem encosta na parede oposta à porta de saída, temendo o que poderia entrar por ali.

A porta se abre para o corredor de saída do prédio, como de costume. O homem corre para não se atrasar, novamente tentando se esquecer do que aconteceu (aconteceu?) atrás de si. Passa correndo pela guarita de entrada, nem tendo tempo de cumprimentar o porteiro. Salta para a calçada e se punha a correr para o ponto de ônibus próximo.

Viu o ônibus percorrendo a avenida transversal à rua de seu prédio. Ao virar o quarteirão, some atrás de um prédio de esquina e reaparece quando toma a direção da rua em que o homem estava, surgindo na esquina. Ou o que parecia ser ele. Ao aproximar-se cada vez mais, o homem divisa melhor a tétrica transformação. Um transporte encarnado, coberto de estruturas fibrosas parecidas com músculos, que se retesavam e relaxavam incessantemente e vitrines onde um líquido espesso e amarelado balançava com o andor. Aquele assombro sobre rodas para em sua frente, onde uma fenda vertical, mucosa e com estruturas como dentes triangulares, saída dos mais edipianos complexos, se abre, nada convidativamente. Entoa o mantra da reunião e entra naquilo.

Dentro do ônibus, do jeito comum de antes, o homem ofegante, empaca e é observado pelos outros passageiros, com olhares espantados pelo seu patente alarmismo. Procura um assento mais distante de qualquer um e desaba, orando para chegar a tempo para a maldita reunião.

Chegando na empresa, toma o rumo do elevador, no entanto, temendo o que viria desta vez, retém-se e toma a direção das escadarias. Em quatro lances de escada chega ao seu andar. Vai, de cabeça baixa, disposto a ignorar seus colegas hoje, até sua mesa. Joga a pasta sobre ela, o paletó sobre o espaldar da cadeira, e se senta. Um minuto para tomar fôlego e já começa a procurar entre os papéis os relatórios que precisava para a reunião dali a momentos. Começa a ficar ansioso quanto sentiu por falta de alguns, então se lembrou que havia pedido para a secretária solicitar as assinaturas faltantes. Contata ela pelo ramal e pede-os de volta e dali a momentos a vê passando pela janela do corredor. Volta a atenção a organização dos papéis, quando repara que a luz da sala havia baixado consideravelmente em um instante, quase chegando ao nível de puro breu. Quando ergue os olhos e mira a porta, vê entrando uma mulher, vestida com roupas de couro negro, com ameaçadores arrebites prateados, o olhar altivo e aterrorizante lábios rubros como sangue, carregando em uma bandeja de prata o que parecia ser uma cabeça degolada. Com passos resolutos se aproxima de sua mesa e, para seu terror, retira a cabeça da bandeja, sustentando-a no ar pelos cabelos. SUA cabeça.

O homem se aterroriza, a voz se repete.

— Seus relatórios.

A secretária em sua frente coloca os relatórios na caixa de entrada sobre a mesa. O homem, depois de coçar a vista tentando apagar aquilo que via, volta o olhar para a coleção de papéis ali, retira-os e os organiza junto aos que já tinha antes.

Tendo terminado o trabalho, se dirige a sala de reuniões, onde todos os outros certamente já estariam. Abre a porta dupla sem antes se anunciar e retesa ao ver onde estava. Uma câmara sacrifical, iluminada pelos archotes presos às paredes. Reconhece ao fundo, preso em agonia num pelourinho, ainda que em condições assoladoras, um de seus colegas de sala. Ao redor de uma tábua de pedra, um conjunto de homens com máscaras de feições horríveis se volta contra ele. Aquele que encabeçava a mesa, com a maior e mais aterradora máscara, de demoníaca face encarnada, entoa com uma voz que retumbou pela câmara.

— Sua oferenda, fiel.

—O quê? – o homem aterrorizado responde.

— Os relatórios, Valdir. Trouxe-os?

Seu chefe, de pé e com a mão estendida, o observa com olhar questionador. O homem sacode a cabeça, tentando se recobrar, e oferece a papelada para seu chefe. Senta-se, então, à mesa de reuniões daquela sala que conhecia bem: branca, iluminada e limpa. Põe-se a ouvir a pauta do dia.

Ao final dela, seu chefe, reparando seu perceptível estresse, sugere que retorne para casa e tomasse o dia de folga.

O homem reúne o trabalho que levaria para a casa, pega sua pasta e paletó e se dirige até a porta do elevador para tomar seu descanso.

E ainda era só terça-feira.

CADEIRA DE RODAS

Estava ali, anos naquela cadeira, sendo arrastado de canto a outro, vitimado por um AVC que paralisara suas pernas. Idas e vindas para qualquer lugar, o mais básico de suas funções sempre atendidas pela velada mulher que um dia o aceitou em sua vida e agora crucificava com seu calvário. Devoto, orava todos os dias para aquele fardo se tornasse mais ameno, um milagre improvável pois sequer se julgava merecedor do privilégio divino. Mas Deus é caprichoso e um fluxo de sangue começa a circular em suas pernas. Os músculos começam a responder. Com dor, aflição e surpresa, sem ninguém na sala para apoiá-lo, decide tentar se levantar. Consegue.

A mulher na cozinha volta à sala com a sopa do dia, que caiu no chão prontamente.

— JOSUÉ... ME ACODE, JOSUÉ... TEU IRMÃO AQUI JOSUÉ... — grita, desesperadamente.

Vindo correndo da casa de baixo, o irmão vê a cena que causou espanto na cunhada.

— BOTA NA CADEIRA DE RODAS!! BOTA NA CADEIRA DE RODAS!! – A única reação que lhe veio no momento.

— Não. Eu estou bem... É só acostumar. — Ele tenta negociar, enquanto firmava o pé no chão.

No estardalhaço gerado ali, a filha corre para o local. Vê o pai tentando se equilibrar de pé, já imaginando aquele velho teimoso no chão, começa a ter um revertério. O tio olha para ela e vê que teria um piripaque. Prontamente reage.

— BOTA NA CADEIRA DE RODAS!!! BOTA NA CADEIRA DE RODAS!!

Vendo a filha robusta caindo mais rápido que ela, a mãe estremece, põe a mão a testa e começa a ter seu próprio faniquito... O tio, cada vez mais desesperado, prossegue.

— NA CADEIRA DE RODAS!!!

Vendo o imbróglio que aquilo gerou, o pai senta no sofá, exausto, com a cabeça baixa tentando assimilar a situação. O irmão chega perto dele, põe a mão em seu ombro, tenta, o mais calmo que pode, consolar o irmão.

— Que tal na cadeira de rodas?

CARA PÁLIDA GENTE

Havia sido convidado por um amigo de um amigo de um amigo a ser consultor de uma equipe com pretensões de cinema. Recebeu o argumento deles, algo a respeito das intempéries enfrentadas diuturnamente pela gente de sua etnia para se colocar nesse mundo. Como isso era comum, cioso de sua cultura extraída de sua mãe, achou o “job” algo fácil de atender. Foda-se sua bagagem, imaginou ao se ver no espelho, pois certamente era o nariz adunco e a pele moura que deveria tê-lo garantido.

Chegou ao local das filmagens. Estranhou muito... Um galpão. A única natureza que podia associar a qualquer coisa do argumento que recebeu estava ali, enquadrada na calçada por alguns tijolos. Um pé de laranja; para ele, um arremedo de folhas para quem tivesse pressa. Como todos.

— Ai... ainda bem que você chegou – a moça de cabelos floridos diz. — Estamos começando as filmagens e precisamos de você para ajudar a orientar.

— Estou ao dispor... – responde.

Dentro do galpão, uma parte considerável dele estava recoberta de pano verde.

—Olha. Aqui a gente colocará um plano de floresta — continuava a moça, com a voz paulatina, C-O-M-O Q-U-E-R-E-N-D-O-E-X-P-L-I-C-A-R-C-O-M-O - F-U-N-C-I-O-N-A para ele.

— Tá... – responde, lacônico.

— Então, a ideia aqui é fazer uma espécie de “videolog”, mas, saca?? Fazer algo que evidencia os problemas da comunidade indígena e ampliar para o “mundo real”, para a galera saber desse mundo e tal...

— Tá... – novamente, tentando entender o que seu estudo pode agregar ali.

— Oh, Carlos, por favor...Chama aí o Enzo que a gente já vai começar a filmar...

Nisso entra um índio. Corpo pintado... Cocar...

— E então... — a produtora continua. – Ainda bem que tu está aqui para nos orientar... Aliás, já recebeu seu pagamento? Ela estende uma sacola de papelão para ele. Ele pega, remexe. Dentro, um short Adidas e uma garrafa de pinga.

Agora ele sentia vontade de falar.

A PAIXÃO DE CRISTO

Sentaram-se, então, em uma mesa preparada para dois naquela humilde taverna.

— Perdão, nem tive tempo de apresentar... Meu nome é Jesus.

— Prazer, Jesus. Obrigado pelo que fez lá fora. É tão raro encontrar gente assim hoje em dia...

— Sim, sim. Quanta agressividade dessa gente, não? Imagine. Pedras. Hmmpf. Tudo por causa de algum problema que você teve com seu trabalho. Aliás, o que faz mesmo?

— Hmmm. Meio difícil de explicar. Mas vamos deixar os problemas de trabalho no trabalho, não?

— Sim, sim. Aceita um pouco de vinho?

— Claro.

Jesus retira as flores do vaso enfeitando a mesa. Coloca a mão espalmada sobre ele e, ato contínuo, serve os dois copos com o líquido rubro.

— E agora. O que faço com essas flores?

— Bem... jogue-as, não sei – a mulher cita, desdenhosamente.

— Seria um desperdício...

Ele oferece uma das rosas a ela.

— Se parece contigo. Delicada como ela. Salvei-a das pedras na mão, portanto essa salvarei da pedra do chão.

— Quanta ternura. – A mulher ruboriza com a oferta.

—Essa outra fica aqui. — Coloca a rosa ao lado da veste, entre o ombro e o peito. Depois de um movimento de mãos, como se invocados do nada, um trio de homens aproxima-se da mesa. Com roupas exóticas, de costuras, cortes e filigranas douradas que jamais havia se visto por ali, começam a tocar doces lamentos acompanhados por instrumentos de madeira e corda também desconhecidos.

— Concede-me o prazer dessa dança? – Estendendo a mão com graça, se dirige à mulher.

- ....claro – responde.

Como se inspirada pelo divino, a mulher ergue-se da cadeira e coloca a rosa em sua boca. Acompanha a melodia lúbrica com desenvoltura. Os dois pareiam nos passos como dois dançarinos de muita data.

A porta da taverna, repentinamente, se rompe. Um homem de vestes comuns, acompanhado de soldados, se aproxima e para a dança com um beijo no rosto de Jesus. Prontamente os soldados o levam pelo braço. Apreensiva com a situação, a mulher desesperada se dirige a Jesus.

—Para onde o levarão? Eu te verei de novo?

Olhando por sobre o ombro enquanto era carregado, responde:

— Sim. E eu lhe garanto que estarás comigo no paraíso.

O homem é levado para fora, para o cair da noite.

THE WAITING

In a restless night

A wakeful town

Waiting for a king

To reclaim his crown

The crowd gathered around the throne

To see the revelry to the king`s gone

The bards, the prophets had sing and tell

That this was the day which the doubt fell

The people will know the promised one

As how told in the past a wise crone

He will come from the skies and setting place

With bright eyes and a harsh face

Suddenly, landed in the middle of the coronet

An exhaust Blackbird searching for his nest

The amazed people hold their tongue

Now they have a king and a feast to mount…

NUM PARTICULAR DIA DE MARÇO

Esperava que naquele dia, em particular, como ventilado por todo reclamo em todo lugar até ali, tudo o que era e fazia tivesse algo em especial. Afinal de contas, era mulher, era seu dia de estima, a despeito de quaisquer faltas consigo, com seu corpo, com seu jeito ou outras demandas próprias e exógenas que sempre a diminuíam... Aquele era seu dia. Ponto. Veste-se para a rotina com o mesmo requinte de todos os outros, mas desta vez, ao invés do mecanismo que a vaidade se tornou antes, pensa em cada sutileza de seu indumento. O vestido, colado ao corpo de forma a torneá-lo, no entanto não com tanto constrangimento a parecer um embutido de carne. Um palmo acima do joelho, era a medida correta para sugerir respeito e insinuar algo. Um tubinho vermelho escuro, num tom para o dia, mas sem precisar de troca para estender para a noite. Em torno disso, nada mais chamativo. Um anel discreto, unhas, lábios e scarpin em tons parecidos. Sem exagero.

Saiu de seu apartamento e toma a rua, no mesmo caminho de antes. Passa pela construção ao final da avenida, os mesmos assovios e assédios de sempre.

E se não hoje?

E se, naquele imbróglio de “ô, lá em casa” e impublicáveis outros houvesse alguém que simplesmente quisesse um jogo de olhar, algo que iniciasse a ternura guardada todos os dias em que passava por ali e talvez abrisse caminho a conhecer uma alma?

Esqueceu aquele pensamento quando chegou ao término da rua, no ponto de ônibus.

O ônibus de sempre, com a propaganda de sempre em sua traseira. Um perfume de uma linha, sugerindo que toda feminilidade evolaria com seu auxílio. Coisa que sempre ignorou, pois preferia a essência de outra marca.

E se não hoje?

E se, realmente, aquela era o fato que lhe deixava insegura? Não que tivesse problemas com seu odor, mas se lhe faltasse feminilidade ou qualquer coisa e ali estivesse a resposta?

O ônibus para em seu ponto. Desce até a calçada e o prédio de seu trabalho. Seu Messias, o porteiro, a recebe com o mesmo “bom dia” em uma entonação diferenciada, como já pôde comparar, de sempre. Retribui da mesma forma, e sobe as escadas para o primeiro andar, reparando de sobrolho Seu Messias acompanhando sua subida.

E se não hoje?

Se realmente Seu Messias se olvidasse de sua mulher e seus quatro filhos quando a visse? E se aquele sorriso aberto fora a fora, encaixado em um queixo quadrado e másculo, fosse não assustador, mas o mais honesto que um rústico semblante pudesse oferecer?

Subiu até sua mesa. Uma rosa largada em cima dela, com um cartão com uma mensagem genérica celebrando a data, assim como em todos os anos que esteve ali, naquela empresa.

E se não hoje?

Olha com mais atenção o cartão. Cheira a rosa tentando perceber um melhor frescor. Talvez, de todas as rosas sobre todas as mesas, aquela ali demonstrasse evidência de ser algo particular, algo que a justificasse entre todas as outras assistentes da sala.

Não encontrou nada, ou também não teve tempo de procurar. Ali a pouco já fora chamada para uma reunião com a chefia, solicitando os relatórios de venda, como de praxe.

Caminha até a sala com o calhamaço de papéis. É recebida pela gerencia e numa rápida reunião explana o conteúdo que colheu, sempre ao olhar obsequioso do Gerente administrativo, que a deixava ruborizada ao simplesmente lhe dar atenção.

Ao término da reunião, segue para a copa para tomar um café. Não reparou que o gerente havia se encaminhado para ali também, na mesma intenção. Serve-se de sua xícara, o gerente faz o mesmo. Como na reunião, ambos ficam lado a lado, só que desta vez sem nada a falar. Novamente, ela pensa.

E se não hoje?

AMOR PRIMEIRA À VISTA

— Cartão ou dinheiro?

A voz soava como uma sineta de prata. Tudo na figura da balconista era desconcertante. O chiclete sendo mascado despreocupadamente, em uma longa atassalha com os lábios abertos, o olhar estafado aguardando sua resposta, a resposta que deve ter ouvido milhares de vezes somente aquele dia, apenas variando entre um e outro. Pensou em dar-lhe uma terceira que esperava jamais ter tido antes, mas reservou-se.

— Cartão.

— Débito ou crédito?

Soa a sineta de novo. Reparou na mancha de gordura de seu avental, e como aquela nódoa indisfarçável conspurcava aquele monumento em sua frente. Pensou em retirar seu lenço e delicadamente consertar aquela imperfeição, mas temia cometer alguma indiscrição.

— Crédito, por favor.

Quando retirou o cartão de sua mão, tentou roçar seus dedos na dela, tentando, com esse pequeno gesto, transmitir algum sinal do anseio que surgiu ali, dentro dele, quando se dirigiu a pagar sua conta. Errou quando tentou, pois não conseguia baixar o olhar da mira daquele exaurido rosto de madona. Ela pega seu cartão com certa rispidez, num gesto mecânico de quem já o realizou indefinidas vezes, passa-o na máquina, e oferece a ele com a face de teclado voltada à sua direção. Um robô em seu lugar não teria se movimentado com menos graça.

Pensou em digitar os números de seu telefone, e, no erro que acusaria, citar esse erro, como um pequeno flerte, na esperança de ter retorno dela, caso guardasse os números. Esqueceu tal ideia. Aperta os botões da senha, a máquina apita e imprime a boleta de comprovação. A moça rasga o papel, e dá a ele com uma caneta para sua assinatura. Ali se apresentava outra oportunidade.

— Vou deixar meu telefone aqui também, caso tenha algum problema – diz, esperançoso.

— Não precisa. – A resposta, dura.

Frustradas as tentativas, ele aceita sua via e se dirige a porta, com ombros baixos, sem olhar para trás. Retira a chave da Mercedes do bolso, desliga o alarme com um bipe e, ao entrar no carro, lança um último olhar para dentro da lanchonete. Algo havia quebrado o olhar duro da moça e agora ela observava com uma certa curiosidade. Reanima-se, então. Amanhã era dia de outro café ali.

CORAÇÃO DELATOR

— Edu...

— Não, mulher... Já falei para não me chamar pelo nome. A linha pode estar grampeada.

— Tá, coração.

— Você conseguiu fazer o que te pedi?

— O que era mesmo?

— Apagar aquilo.

— Ah, aquela pasta do seu computador? Escrito... deixa eu ver... “pr0p1n4s”

— É... essa mesmo...fez?

— Pedi para o seu sobrinho fazer... Você sabe que só sei mexer em computador para comprar coisas com o cartão corp...

— Tá, tá... Ele fez, então?

—Sim. E disse que você é muito nube, nubi, sei lá... Qualquer um saberia o que tem naquela pasta só de ler o nome.

— Não interessa. Vão buscar essa máquina hoje. Aproveita e apaga o histórico do Internet Explorer. Eu tenho uma reputação com o pessoal da igreja e também não pode vazar.

— Tá, coração. O Porsche vai ficar ou eles pegam? Eu tinha que dar uma saidinha... Aproveitar os últimos momentos com meu amor.

— Eu já estou em cana, querida.

— Falava do Porsche.

— Ah...

— Não fica assim, querido...

— Vai, sai... Aproveita e leva aquela caixa de papelão, cheia de impressos, perto da máquina. Some com ela... joga em algum rio ou algo assim.

— Tá bem, coração. Você não tem nada a temer.

— Eu disse sem citar nomes... sem citar nomes...

A TRAMP IN THE WITTEHOUSE

Os dois assessores entram carregando o vagabundo pelos braços, que pedala com as pernas acima do chão tentando fugir. O posicionam na frente dos microfones. O vagabundo tenta correr para um lado, é parado por um dos assessores, do tamanho de uma parede, do mesmo jeito quando tenta correr para o outro. Quando tenta correr para trás, ambos formam uma muralha. Derrotado, fica de frente para os repórteres, sem saber o que fazia ali.

Repórter #1

— Senhor presidente, gostaríamos de saber sua posição a respeito da imigração ilegal.

O vagabundo, alheio, tira um lenço do bolso, assoa o nariz. Quando vê que a constipação era maior do que esperada, segura o lenço melecado nas pontas dos dedos fazendo cara de nojo. O assessor então toma o microfone.

Assessor #1

— Como vê, nosso presidente acredita que imigrantes são escória que devem ser espirradas para fora de nosso país.

Repórter #2

— Senhor presidente. Minha pergunta é a respeito da questão terrorista. Como lidará com ela?

O vagabundo, ainda aéreo, começa a mexer no microfone. Retira a cobertura almofadada de um, e bate levemente nele, se assustando com a sonora microfonia que faz. O assessor toma novamente o microfone.

Assessor #1

— Nosso presidente encontrará e irá golpear esses grupos, sem temer retaliação deles. Não podemos nos amedrontar mesmo diante desses assassinos.

Repórter #3

— Presidente, a respeito das pessoas que temem uma política autoritária para lidar com a crise econômica, o que o senhor tem a dizer?

O vagabundo, ainda entretido com o microfone, começa a soprar nele. O assessor tenta tirar o microfone de sua mão, gerando um cabo de guerra entre os dois. O vagabundo consegue arrancar o microfone da mão do assessor com um puxão, mas acerta a própria testa e capota no chão, desmaiando. O assessor pega o microfone de volta.

Assessor #1

— Como nosso presidente pensa, estamos preparados para alcançar nossas metas econômicas a qualquer custo, mesmo que isso seja uma medida que atinja nosso próprio governo.

Os assessores então retornam por onde entraram, carregando o vagabundo desacordado.

JUST WANTING TO BE ALONE

Calmly, just wanting to chill

He sat in the table and open the news

The loud people around make him feel

Like no one in that hell of place can simply still

Severing the paper and flinging out of his view

He grabs his gun and shots to kill.

The Police arrives but not until

The diners in mayhem becomes fill

Standing in the middle of the corpses' hill

A man with a smoking gun and a mind ill.

GRADIENTE (OU PONTES NO FIM DO ARCO-ÍRIS)

O botão emitiu um brilho avermelhado assim que o pressionou, e foi a única coisa que iluminou o corredor. Devia ter queimado as luzes, pensou, e aquele brilho vermelho, tênue, que emanava enquanto aguardava o elevador sugeriu uma sala de revelação fotográfica para ele, como se uma imagem qualquer necessitasse ser revelada em algum papel em sua frente, e aos poucos levitava do fundo de um mergulho em líquido ao mesmo tempo que o elevador mergulhava no poço para lhe transportar.

Ao entrar no quartíbulo mal iluminado que fez há tempos de morada, arremessa as chaves na mesa, próxima a fruteira munida apenas de laranjas, como uma natureza morta, enrugadas pelo tempo que ali estavam sem jamais clamar pelo gosto de ninguém.

Cambaleou de cansaço pelo pequeno corredor que levava ao quarto, iluminado por uma etérea luz amarelada que partia do sobrado vizinho, entrava pela janela calcinada de poluição e dispersava no ar, como um mar, embalando o corredor, tentando regar o ânimo do arrastado homem, da já sem verde planta sobre a cômoda mas conseguindo apenas dourar de leve o mortificado ambiente.

No quarto, apenas o lumiar da janela, um azul tão escuro, de quase breu, atravessava as anilinas cortinas e se arrastava pela cela, e de tudo o que ali tinha era se visto apenas vulto. Se arrasta de novo para a janela, abre as cortinas desajeitado, derrubando os potes de violeta pelo parapeito. Os vê cair lentamente, se pergunta se os alcançaria, se os salvaria, para que apenas uma vida encontrasse aquele chão, da cor que ele próprio, dali a um dia, ardido pela chama, teria.

Cinza.

SPACE SOUP OPERA

A invasão Kirlliana havia se iniciado pela baía de desembarque do Cargueiro Espacial Sphinx II. Um batalhão de cabeças ovoides esverdeadas se espalhava pelo amplo espaço, prontamente entrando em conflito com não suficientes sistemas de segurança da espaçonave. Na Ponte de Comando, capitaneada pelo Almirante Charles Manwell, os monitores clamavam por atenção ao ataque, mas seus olhos só eram para Agartha, sua noiva.

— Agartha, já são quatro ciclos que estamos juntos. Lembro-me como se fosse ontem, quando a conheci, nos satélites de Arian. Você com sua indumentária diplomática, enviado pelo Imperador Kroll para nos recepcionar, estava tão bela que me esqueci completamente de minha missão e tomei outra no lugar... casar-me com você.

— Oh, Charles... Como desde aquele dia fui feliz... A etiqueta não permitia que eu demonstrasse... mas, ainda assim, senti o mesmo por você.

— Capitão Charles... tzzz — o comunicador em sua cintura se pronuncia. — Não estamos conseguindo conter a invasão... A tropa Kirlliana já acabou com toda a segurança do setor 4 e estão avançando para a área Amarela 2....Suas ordens, capitão.

— Lembra-se quando sentamos na relva e começamos a dar nomes aos asteroides de Centurion?

— Sim...me lembro.

— Era como se estivéssemos nomeando filhos.

—Sim... – Agartha ruboriza com a ideia.

— Capitão... Estamos sendo obliterados aqui – o comunicador insiste. – Os canhões fotônicos não derrubaram eles... Eles continuam avançando... tzzz. – Mas é ignorado novamente.

— Pois bem, meu amor. Estamos aqui, sob o luar duplo de Cyrlen. – Aponta para o grande visor a frente, onde o espaço e duas grandes luas se mostravam. — E aqui, hoje, quero consumar nossa união.

— Oh...Charles...

— Capitão... — o comunicador tenta novamente. – Eles estão no corredor da ponte de comando... não conseguimos pará-los... Responda capitão...

A comporta de acesso à ponte de comando se abre abruptamente, e Charles, alheio até então, finalmente se aterroriza com o que vê.

— Ishtar?!

— Charles. Seu COVARDE! – A voz dissonante da mulher de pele azul soa por todo a ponte de comando.

— Charles Eduardo Manwell... Quem é essa sirigaita alien?? – Agartha vocifera.

— Eu... eu... posso explicar... — Charles responde, hesitante.

— E NOSSO FILHO, CHARLES??? – A alien continua.

Nisso a comporta mais ao fundo do corredor se abre. Milhares de cabeças esverdeadas preenchem o corredor.

O ROSTO

ULTRARROMANTISMO

Veio do mar, partindo ele em duas metades, em duas ondas para os lados que dariam títulos a quem se aventurasse surfá-las. Cada passo da abissal criatura escamosa fazia tremer o solo, desde a praia até o centro da cidade. Vidros trincavam, placas se soltavam dos suportes, concreto rachava, apenas com o tremor de cada passada.

A população, em polvorosa ao ver o vulto se avolumar no horizonte, entra em histeria. Talvez fosse a terceira vez essa semana, mas a histeria parecia ser ainda a reação mais adequada. A massa popular corre na direção oposta ao monstro. Exceto um homem. Takaro Dadeskonto não temia aquele ser gargantual. Nem os que vieram antes dele. Ele era a única chance de salvação daquela cidade, e se orgulhava disso.

O monstro alcança a cidade, e começa a rotina de destruição que era habitual a essas criaturas. Os prédios eram arrebentados como maquetes de papelão... realmente parecidos com maquetes de papelão, carros viravam chapas de ferro debaixo de suas patas. O ataque era furioso, sem objetivo, sem senso, sem hora para terminar, o que atrapalharia bastante, pois era dia útil. Takaro decide que já era hora de intervir, principalmente após a destruição de seu karaokê predileto pela criatura. Erguendo no ar uma espécie de escova de dentes elétrica, grita uma palavra intraduzível nesse idioma (algo a ver com tua mãe). O dispositivo brilha e vibra intensamente, e em um momento Takaro toma o tamanho de um edifício, um colant colorido e afetado e um capacete de motociclista.

Prontamente vai em confronto ao monstro, derrubando prédios, destruindo carros, quase na mesma proporção que a criatura, mas como ele é o herói alguém passaria um pano depois. Cruza os braços em posição de combate. O monstro o encara naquela ridícula posição, mas havia algo ali. Takaro também nota, quando os dois se fitam. Aquela meia dúzia de olhos, incineravam não apenas com a fúria, havia um fervor ali que Takaro não entendia bem. A insígnia no peito de Takaro começa a brilhar intermitentemente, ele havia sido atingido. Havia algo no ar além da radioatividade. A criatura se aproxima de Takaro, mais calma, com leveza, a mão escamosa enlaça a sua com ternura, e os dois seguem de volta a enseada, veriam juntos o poente...

O OITAVO SELO

JOGANDO PORRINHA COM A MORTE

— Eis cá eu com meu fim. Nunca inesperado, sempre impressentido. Quem sou mais que alguém para não ser essa corda esticada entre um abismo, sem liga de fato entre um e outro. Lona.

— És humano, não mais que isso, sabe de sua finitude e jamais pode me predicar impressentir sendo tão incauto quanto é. Aposta em lona segurando um palitinho na mão, ó criatura.

— Perdão pela imprudência. Me comove estar defronte de minha morte. Não espere que eu ainda conserve o gosto por contar. São poucas as coisas que quero contar, tantas seriam caso não me envergonhasse de muitas delas. 3.

— Não preciso que conte nada do que imagina precisar, apenas os palitinhos. De resto, estive com você sua vida inteira, a cada momento, dos mais sórdidos aos mais sacros. Não sou juiz de nenhum deles. Meu fim é esse que conhece, findar essa etapa de sua jornada, e talvez iniciar outra. Não conheço nada além do limiar em que transito. 2.

— Entendo. É um fardo, mesmo para um ente como tu, apagar a centelha das crias do mundo. São tantas...1

— Por isso troquei o xadrez pela porrinha. Tem tornado mais ágil o processo. Principalmente com pessoas como tu que são uma negação nisso. Lona.

— É... parece que foi. Perco com a magnanimidade de alguém que perdeu em um jogo de boteco. Creio que fiz tudo o que pude em vida para chegar até aqui, exceto, talvez, ser um pouco melhor em contar. Sigamos, esperado amigo, adelante com meu sono solene. Que em meu epitáfio haja a gravura de dois palitos, que é tudo que sobrei em mãos. O resto deixei para a terra profanar.

—Já era hora. Me acompanhe, alma perdida, para seu devido descanso. Algum último pedido?

— Uma melhor de 3?

ANATOMIA DE UM AFETO

Caíram lágrimas, embora já considerasse suas lágrimas secas. Ossos do ofício.

Na mesa, fria, ainda mais frio o inerte corpo dele.

Sua pele, nívea como o algodão, como antes fez esta comparação, agora estava azulada. O sangue que corria arisco pelas veias e despejava calor sobre ela antes, agora jazia decantado em veios roxos espalhados por todo o corpo.

Era só mais uma autópsia. Dizia para si mesma, como entoando um mantra.

O bisturi foi pousado com delicadeza logo abaixo da clavícula. Colocou seu fio, inadvertidamente, naquele sinal de nascença, que parecia um caroço de feijão. Lembrou-se como achava terna aquela marca, e como os dois pensavam como seria quando aquele caroço brotasse, se espalharia uma rama por todo seu ombro. O bisturi corre transversal, suave, rompendo a pele.

O primeiro rompimento. Lembrava daquele novembro sisudo, o fim da primavera providencial, onde pouco floria entre eles àquela altura.

No segundo corte, fazendo um V, o sangue escorreu e decantou no vértice da cisão e o terceiro corte reto deu por fim o desenho da tulipa de vinho que dividiram, celebrando seu reconcilio.

Abriu, então, caminho para seu interior. Literal, dessa vez, sem a mágica de outrora. Retomava o mantra, mais uma vez. Ali, as entranhas abertas, um emaranhado de vísceras que era tão complexo quanto de tudo que sua incursão a sua essência, daquele jeito suave de antes, a fez imaginar. Procurou, primeiro, aquilo que antes achava saber conhecer bem, pois dali saberia o que o levou. Tateou entre ossos, músculos, pleura, veios e nervos até encontrar. Agarrou aquele músculo oco, sentiu-o, apertou-o com um fundo de saudades, e uma reminiscência de culpa, pois imaginava ter contribuído para seu fim. Baixou o microfone de registro e, lacônica, encerra o exame.

Causa Mortis: Colapso cardíaco.

CANTÔNIO

— Antônio...

Silêncio.

— Antônio...

Apenas murmúrios e o farfalhar das folhas da árvore pela janela.

— Antônio!

— Responde, Cantônio! - Uma voz emerge do meio da sala, com um tom de demanda.

— Presente...

Do canto da classe, Antônio, atônito, responde de sobressalto a chamada da professora.

— Tava perdido dentro de sua cabeça de novo? A próxima vez te colocarei em falta. - A professora provoca.

Não tanto perdido, pensava Antônio. Estava entregue, como de costume, a imensidão que ele conhecia. Um horizonte gigantesco, de um céu de cores quaisquer que quisesse, de vales e montanhas que assim desejasse e miríades de caminhos para se trilhar e ainda assim, não se perder. Não havia como estar perdido ali, pois não haveria destino a se chegar onde já se deveria estar.

Mas a chamada havia sequestrado ele do seu mundo particular e ele havia retornado para aquela rija realidade. Estava em seu canto, a última carteira, ligeiramente perpendicular a fileira. Era assim que se sentia confortável, pois ficava em vértice com o resto da classe, com todos em vista, e, como acontecia com frequência na hora da chamada, todos olhando para ele, esperando sua resposta.

Tendo o término da chamada, segue a liturgia escolar... Algo sobre biologia, animais gregários, manadas e... e... algumas coisas a mais... Aos poucos, os vales de Antônio começam a se povoar... bois e vacas começam a virar grandes manchas malhadas na extensão verde... ovelhas, cabras, alunos... Alunos?...

- Alunos...hora do intervalo...

Novamente ele volta para aquele mundo mais estreito. A classe inteira se dirige para a porta... Manada?

O pátio cinza se estendia diante dele e seu canto... Agora, no seu mundo, aquele pequeno grupo de alunos saia de sua formação e se dispersava por um plano de concreto que surgira...mais livre, barulhento, mas ainda retido naquele quadrado estéril... Ignorante à planície, os animais e a chuva de nacos de queijo...

O sanduíche de queijo que sua mãe preparou estava inspirador. Frugal, apenas pão e queijo, mas ao mesmo tempo repleto da mística daquele carinho materno.

Da torneira do bebedouro fez-se um rio...inundou a planície e ramificou-se entre aquela área coalhada de vida como uma moldura...

Aula de música. A voz afrouxada e ríspida d’outrora agora foi substituída por uma doce soprano... Algumas notas no violão ensaiavam um coro na sala, mas era o menestrel dos campos que embalava seu mundo.

Aqui conto o canto de Cantônio

Que ainda que com um tanto de pranto

do canto, observa, tudo com encanto

E repetia, enquanto o violão soava em classe, o bandolim do menestrel guiava tudo o que podia caminhar naquele mundo em procissão, criando formas de infinito sobre o tapete vivo.

O carrilhão então convoca a todos para o fim da aula... Finalmente...

Enquanto guardava os cadernos, Antônio olha através da janela o crepúsculo dourando o horizonte...Esse sim, o mesmo que dourava o seu mundo.

SOBRE O AUTOR

David Leite, nascido e criado em Jandira. Participou das Antologias publicadas “Antologia Favo de Mel” (2015) e “Antologia Jandira e Outras Terras” (2017) da cidade de Jandira. Atuou como o Personagem Zepo na montagem da Peça “Piquenique no Front” de Fernando Arrabal com a Trupe Tríade Essencial (2014). Codirigiu o filme “A Retomada” (2014) e Apocalipse de Quintais (2014) com o Coletivo Sem Rótulo. É entusiasta na arte da escrita. Facebook: https://www.facebook.com/david.the.leite.

Table of Contents

LA MADRE

ALICE

POLENTA

EM HORÁRIO COMERCIAL

CADEIRA DE RODAS

CARA PÁLIDA GENTE

A PAIXÃO DE CRISTO

THE WAITING

NUM PARTICULAR DIA DE MARÇO

AMOR À PRIMEIRA VISTA

CORAÇÃO DELATOR

A TRAMP IN THE WITTEHOUSE

JUST WANTING TO BE ALONE

GRADIENTE (OU PONTES NO FIM DO ARCO-ÍRIS)

SPACE SOUP OPERA

O ROSTO

ULTRARROMANTISMO

O OITAVO SELO

ANATOMIA DE UM AFETO

CANTÔNIO

SOBRE O AUTOR